Quid Pro Quo

Un país bastante cutre

2012-01-27T17:30:00.000+01:00

Llevo toda la mañana estudiando, actividad que por lo general me aburre, así que aprovechando mi pausa del almuerzo decido poner un rato las noticias, para reírme un poco.

Las de hoy han sido memorables, humoristas de todo el mundo deberían estudiarlas e incorporarlas a sus repertorios, el mundo sería un lugar mucho más feliz y viviríamos más, claro que viendo el panorama no se yo si lo segundo es una ventaja o una tremenda putada.

Han empezado fuerte, con Ana Botella preparándote el cuerpo para la que se avecina, pues la nueva alcaldesa - aunque en esto de provocar risa viene ya siendo perra vieja , valga el doble sentido - ha resuelto instar a la ciudadanía de Madrid a que trabajen sin cobrar un duro -implicarse lo llama ella- en ciertos sectores de los servicios públicos, con el fin de arrimar el hombro para salir de la crisis y devolverle a la Comunidad todos los innumerables bienes que les ha dado. Hoy por ti y mañana por mi, tío.

Y es que igual la pava tiene razón, ya que todos esos parados que se tocan los huevos en sus casas o que recogen chatarra por cuatro perras podrían contribuir a mejorar sus vidas y las de todos a cambio de un pequeño esfuerzo. Yo, personalmente, la campaña la veo casi hecha, una pancarta gigante bajo el lema
"Alcance el sueño de ser funcionario sin pagar un duro y en tiempo récord, razón: aquí." y es que la gente no trabaja porque no quiere. Ana si, y trabaja duro, pero cobrando claro, no vayamos a confundir las peras, con las manzanas.

La cosa promete, ahora parece que van a hablar del caso Camps, un hombre inocente cuyo único delito es decir tonterías por teléfono. El jurado popular- tíos y tías como tu y como yo, de andar por casa- ha decidido en una votación muy ajustada (5 - 4 para los locales) que no es demostrable si es un chorizo o simplemente un tío gracioso y picarón, así que nada, a casa a descansar.
Hoy ha salido a la luz el acta de votación del jurado, donde los encargados de decidir hacia que lado apunta el pulgar del César resumen sus conclusiones y el porqué de su decisión.

"El jurado, a deliberado" empieza el jugoso documento, en donde una absurda coma y una solitaria "a" anticipan lo que podría considerarse un genocidio lingüístico. Palabras como "faborable", "tubiera", "ningun","tikets" o "tienia" son pequeñas lucecitas que nos conducen a la apoteósica frase que transcribo a continuación:

" los supuestos regalos no han quedado demostrados que se les hallan pagado a los acusados [...]"

Como guiño, los señores y señoras del jurado popular terminan tranquilizando a la población asegurando que "no han ocurrido incidencias en la deliberación"

Por eso yo me he quedado más tranquilo, con el proceso y con el veredicto, pues celebro que la ley y su buen juicio decidan que lo contrario a ser declarado culpable es ser declarado "no culpable", tiemblo tan solo de pensar lo terrible que habría resultado que Camps hubiese sido declarado "hinocente".

El show continúa, aparece el Juez Garzón al que acusan de no ponerse la mano al estornudar, y un "Pepín" Blanco que dice estar contento por que ya sabe de qué se le acusa, que nadie antes se lo había dicho, pero ya la sonrisa se me pone más sardónica.
Europa aparece al rescate, con un Vaticano y un papa que gastan medio millón de euros en un portal de Belén y que envían al arzobispo que denuncia los desmanes económicos a Estados Unidos (el término eclesiástico de "a tomar por culo"), y un reportaje sobre unos colegas muy listos que devalúan el euro para hacerse más ricos, los pillines.
Por último nos hablan de un cura que había dicho a su parroquia que "se iba a meditar de retiro espiritual", y que posteriormente resultó ser un superviviente del "Costa Concordia". Y es que hoy en día el que no medita es porque no quiere.

Apago la tele y retiro la bandeja, sonrío plácidamente, con la tranquilidad que da saber que uno está informado de lo que pasa en el mundo.

El día en el que un Inuit Groenlandés me llamó "Héroe"

2012-01-26T14:04:00.000+01:00

Partimos temprano por la mañana, hacía el mismo frío de siempre, un frío al que ya estábamos acostumbrados. La noche anterior no habíamos dormido nada, por razones que detallo en una entrada anterior, y al despertar el pueblo nos encontrada ultimando los detalles con nuestro guía, el mismo que nos brindaba alojamiento y que acababa de enganchar todos los perros al trineo que nos habría de llevar de excursión.
Era un tipo divertido, decía que ya estaba muy viejo porque tenía 49 años, y que la dura vida de Groenlandia pasaba factura, pero era un tipo duro. A mi me llamaba "Funny man" ya que como apenas podíamos comunicarnos yo le contaba historias mediante gestos y movimientos, que a él y a su familia hacían reir, supongo que una vida dura no deja mucho tiempo para la sonrisa.

Llevábamos un par de horas desde nuestra partida, habíamos abandonado el pueblo para adentrarnos en el interior, tan sólo rodeados de gigantescas montañas heladas y llanuras desiertas cubiertas de nieve. Atravesamos planicies de mar helado, cuya superficie permanece congelada la mayor parte del año.
Me dijo que bajo nosotros y dos metros de hielo había ballenas y tiburones, lo cual me produjo un escalofrío.

Hicimos una pausa, comimos parte de las provisiones y estiramos las piernas, también echamos una meada.
Yo me había apartado un poco, quería excluir de mi plano visual cualquier rastro humano, sólo ver la más pura y cruda naturaleza, la que te hace sentir nimio, cuando a mi espalda oí aquel ruido, me giré.
Mi compañero se había acercado a los perros, que se habían lanzado a atacarle, por lo que nuestro guía usó el látigo para que permanecieran quietos (nunca se golpea al animal, es el restallido el que lo frena), señal que erróneamente estos habían interpretado como de partida, por lo que habían comenzado a avanzar en la nieve, tirando del trineo que llevaba las mantas, la comida y el resto de pertrechos, ante los gritos del guía que comenzaba a correr tras el trineo.

Yo echo a correr detrás de él, pero estoy más separado y tampoco tengo claro qué hacer, así que sólo corro tras él y tras el trineo confiando en que él sepa manejar la situación. De repente él salta hacia adelante, y lanza su látigo contra la parte trasera, en la barra de sujeción del conductor, con la esperanza de que se enrolle y él quede enganchado, yo alucino, y sigo corriendo. El látigo da en la barra, pero su punta no se engancha, por lo que el guía acaba tumbado en el suelo, mirando impotente como se aleja el trineo, yo paso a su lado, como no estaba detrás sino en un lateral más apartado tengo que ir avanzando en diagonal, pero los perros alcanzan cada vez más velocidad, y el trineo se aleja. Entonces, cuando veo que la distancia va a resultar insalvable salto sobre su parte trasera, la única a mi alcance, decidido a caer de bruces contra la fría nieve, pero sorprendentemente consigo engancharme a la parte del conductor, mientras el trineo tira de mi.

Me engancho y permanezco subido, pero no se frenarlo, durante todo el viaje mi compañero y yo hemos ido en la parte delantera, sólo el guía llevaba las riendas, así que totalmente tenso investigo con la mirada y veo un pequeño pedal metálico entre dos piezas de madera, lo piso firmemente como si me fuera el alma en ello, el pedal se hunde sobre la nieve y los perros se frenan, lo había conseguido.

Permanezco en la misma posición, pié y pedal hundidos sobre la nieve, brazos en tensión y el corazón desbocado, no reacciono, tan sólo proceso todo lo que acaba de pasar, cuando una fuerte y sonora carcajada suena a varios metros tras de mi, junto a mi corazón los dos únicos ruidos en kilómetros a la redonda.

Miro hacia atrás, y contemplo al guía, que permanece tumbado sobre la nieve, con la mirada puesta sobre mi mientras se carcajea como pocas veces he visto reír a alguien en mi vida, lo que hace que me sienta aún más extraño, pasa una eternidad hasta que él se levanta y viene hacia mi, con lágrimas en los ojos, y sólo entonces relajo mi cuerpo y me bajo del trineo, entonces me dice entre carcajadas:

- Si no hubieses parado el trineo habría vuelto a casa sólo, y tendríamos que caminar durante ocho horas sobre la nieve hasta el pueblo más cercano para llamar a alguien que nos recoja, ¡¡eres un héroe que nos ha salvado la vida!! y tras terminar la frase se derrumba de nuevo al suelo y sigue riéndose, sólo entonces yo comienzo a reír, como pocas veces lo he hecho en mi vida.

Aquella noche nos invitó a su casa a cenar, y todos nos emborrachamos.

El Nombre del Viento

2012-01-01T17:56:00.000+01:00

Es una palabra.
Las palabras son pálidas sombras de nombres olvidados.
Los nombres tienen poder y las palabras también.
Las palabras pueden hacer prender el fuego en la mente de los hombres.
Las palabras pueden arrancarles lágrimas a los corazones más duros.
Existen siete palabras que harán que una persona te ame. Existen diez palabras que minaran la más poderosa voluntad de un hombre.
Pero una palabra no es más que la representación de un fuego. Un nombre es el fuego en sí.

Estaba muy confuso.

-Sigo sin comprender.

- Utilizar palabras para hablar de palabras es como utilizar un lápiz para hacer un dibujo de ese lápiz sobre el mismo lápiz. Imposible. Desconcertante. Frustrante... ¡Pero hay otras formas de entender! -gritó riendo como un niño pequeño.

Fuegos de San Telmo

2011-12-29T23:16:00.000+01:00

Siempre han estado mis padres, siguen estando, aunque les estaré eternamente agradecido no es a ellos a quien dedico estas lineas porque yo, al fin y al cabo, siempre he sido su hijo.

Son aquellas personas que de algún modo me sirvieron de guía o de apoyo en momentos de mi vida muy concretos, me ofrecieron su luz sin tener porqué, no hice nada por ellos, no trabé intensos vínculos como lo he hecho con otras personas en mi vida que también han sido mi guía, que lo siguen siendo. Fueron personas que simplemente estuvieron ahí, un momento, y desaparecieron, pero dejaron una huella.

Al principio estaba Ángel, cuando era sólo un niño, el pasaba de cuarenta. Fue quien me enseñó a caminar por el campo, a no tropezar con las rocas, a administrar el fuelle y a apreciar la naturaleza, pero sobre todo me enseñó que la Historia no sólo está en los libros o en las películas, que está entre nosotros, quizás a pocos metros de profundidad o con un poco de suerte en una ladera donde hacía muchos años había un castillo, o en el fondo de una oscura cueva. Aun conservo flechas romanas y un Trilobite.

También aquel chaval del campamento, Juan creo que se llamaba. yo tenía doce años, el tendría tres o cuatro años más de los que yo tengo ahora. Fue la primera persona que siempre me trataba como si fuera especial, me hablaba como se habla a alguien que sabes que valorará tus palabras, me ayudó en mis primeras experiencias con las chicas, dejando que yo descubriera por mi mismo los secretos más importantes, fue mi confidente, y doy fe de que yo también le guardé algún secreto importante, fue quien me habló de George Zamfir y me dijo que yo sería alguien.

Zohir, mi compañero Sirio, quien confió en un chaval de diecisiete años que vivía sólo en un país extranjero, quien me consiguió un curro en su trabajo, quien me hizo descubrir las maravillas de la cocina árabe y tuvo la consideración de invitarme a una celebración en masa de fin de Ramadán. Aún recuerdo aquellas noches que abríamos el cibercafé sólo para emborracharnos dentro.

Tampoco olvidaré a Fanney y Antonio, quienes me ofrecieron un hogar, una familia y unos amigos en la Tierra del Hielo, cuya generosidad y bondad era capaz de calentar los climas más fríos y alumbrar las noches más largas y oscuras. Quizás la mezcla perfecta entre Islandia y España.

Y supongo que debo de mencionar a Marcin, quien pese a todo, ha sido el único ser humano que me ha acompañado en la mayor aventura de mi vida. Juntos montamos noches de guardia, atravesamos helados glaciares y cruzamos montañas sabiendo que nuestros pies podrían hundirse en cualquier momento, aprendimos a amar y a temer a los esquimales, juntos conquistamos Groenlandia.

Porque a veces las mejores enseñanzas no provienen de palabras o actos de personas ajenas, simplemente de la posibilidad de interacción con ellas. Estaré eternamente agradecido.

Un pequeño Robin Hood

2011-12-03T12:37:00.001+01:00

Acto seguido a mi entrada anterior, abandono el patio para volver a los pasillos del colegio. Observo que junto al despacho de mi madre hay un chaval apoyado, le calculo unos once años, le he visto un par de veces en la clase de mi madre, no diré su nombre, a cambio le llamaré Javier. Javier no está jugando con los demás, aunque no tiene aspecto de ser un niño introvertido, así que le pregunto porqué está ahí sin hacer nada.

"Estoy castigado", me dice, "me ha castigado tu madre". Le pregunto si ha hecho algo gordo o si simplemente ha sido una pequeña tontería, me responde que lo segundo. "Yo también hago a veces tonterías" le digo, "pero cuando te haces grande los castigos son aún más aburridos", él sonríe, parece divertirse con la conversación. "Lo importante", prosigo, "es no volver a repetir las mismas tonterías, así al menos aprendemos algo" el asiente, y mantiene una sonrisa que no puede llamarse irónica por la escasa edad del chico, pero que sin duda es un esbozo, me recuerda bastante a mi cuando era chico.

Continuamos hablando un rato, hasta que aparece mi madre y muy seria le pregunta si ha reflexionado acerca de lo que ha hecho, él sigue manteniendo la sonrisa, pero mi madre le dice que lo que ha hecho no es motivo de risa, así que a él se le borra inmediatamente. Yo la conservo a un cuarto, ofreciendo apoyo al chaval pero sin desacreditar a mi madre, un gesto que sólo se aprende cuando sabes cómo se siente la persona a la que están regañando, pero comprendes lo necesario que es.
Yo lo se más que nadie, es mi madre la que lo hace y usaba las mismas formas conmigo, seria, pero no agitada, dialogante, pero no amigable, autoritaria, pero no temible, también sé como se siente el chico, los gritos y la cólera sólo te hacen desconectar y desear que terminen, pero el método de mi madre es mucho más eficaz, realmente te hace preguntarte porqué narices has hecho lo que has hecho, te hace maduro por momentos.

Los tres nos dirigimos a la secretaria, ella me ofrece caramelos y yo se los acepto, mi madre le dice que el chico se quede allí hasta que entren todos al comedor, la secretaria le mira con un cierto toque entrañable, nos despedimos mi madre y yo. Antes de marchar me giro, le doy en secreto un caramelo al chico y le hago el gesto del silencio con el dedo, él me sonríe y se lo lleva rápido a la boca, temeroso de que alguien se lo quite, entonces desaparezco.

Una vez en el coche le pregunto a mi madre cual ha sido la hazaña de Javier, y ella sonríe y me cuenta que le ha robado todos los bolígrafos que tenía en el cajón y los ha repartido por toda la clase. Yo suelto una carcajada y le digo que es como Robin Hood, ella me dice que había pensado lo mismo.

Entonces sonrío por dentro, y celebro haberle dado aquel caramelo antes de marcharme.

Crecer

2011-12-03T12:20:00.001+01:00

Voy camino del colegio de mi madre, me toca recogerla. Ella está bastante liada, como casi siempre, así que tengo que esperar a que ella termine, son las dos y media.
Salgo al patio, donde todos los niños juegan, hacen tiempo mientras esperan para entrar al comedor, niños que no pueden comer en su casa. Por lo general me gusta observar a los niños, sus reacciones y la forma en la que se expresan, la inocencia con la que actuan y a veces la terrible lógica con la que cuestionan asuntos que para los adultos son bases incuestionables, pero que nos dejan sin palabras más de una vez. Creo que los niños son más importantes de lo que pensamos, no sólo por el manido recurso de que son el futuro, sino porque la mayoría de las veces demuestran ser mucho más inteligentes que los que ya somos más grandes.

En esas estoy, en el patio observando los diversos grupos en los que se constituyen. Me sorprende ver que la mayoría de ellos se dedican a tirar una peonza, algunos sobre el suelo, otros sobre una especie de semicírculo en el que compiten por ver qué peonza aguanta más en pie, me resulta curioso ver que juegan a lo mismo que jugaba mi padre, o incluso mi abuelo. No muy lejos hay un grupo que juega al fútbol, la mayoría son chicos, pero hay alguna chica que además demuestra tener bastante maestría, me planteo la posibilidad de unirme, pero tengo que irme pronto, así que sigo observando. Otro grupo juega a una especie de pilla-pilla con pelota, un rugby sin campo ni portería, la pelota se dirige hacia mi, pero una chica la intercepta, de nuevo me quedo sin poder participar.

Comienzo a sumirme en cierta nostalgia, recordando aquellos tiempos en los que jugaba sin ninguna otra preocupación, donde podías acercarte a un grupo y unirte sin conocerlos, tan sólo denominándolos como "amigos" ya que no conocías sus nombres. Calculo que no hace tanto tiempo que yo era uno de ellos, que aprovechaba cada tiempo libre para correr y hacer que mis pantalones necesitaran nuevos parches, llegaba a todos los sitios sudando y despeinado, con la respiración entrecortada pero terriblemente feliz.

Sumido en mis pensamientos que estoy, cuando una voz por la espalda me pregunta si quiero que la puerta se quede cerrada o abierta, yo, que no termino de comprender el motivo de su pregunta le miro con cara extraña, a lo que el conserje me pregunta si soy el monitor. Yo sonrío cínicamente y le digo que no, que soy el hijo de Fuensanta y que la estoy esperando simplemente, él se disculpa.

Y me quedo pensando, mirando a los niños y luego a los monitores, pensando en que prefiero un millón de veces seguir siendo un niño, y jugar a la pelota despreocupadamente.

Desvelos

2011-11-18T22:20:00.001+01:00

Son las 2:30 de la mañana y no puedo dormir. Los motivos son diversos; la aventura que estoy viviendo, el trineo y sus perros que nos esperan a las 08:30 de la mañana siguiente, la luz solar que entra por la ventana, un constante amanecer nocturno que se refleja en cada colina nevada y multiplica su efecto con un centenar de rayos que traspasan la ventana sin cortina, incidiendo directamente en el suelo, donde yazco sobre un saco de dormir sin nada acolchado en que apoyarme, otro motivo más, al fin y al cabo.
En mis manos un libro, compañero habitual de mis noches en vela, y a pocos pasos de mí está mi compañero, por cuyos ronquidos calculo que está bien dormido, el cabrón.

Un motivo más retarda mi sueño, una sensación extraña e inquietante. Los perros no aullan, como los días anteriores, pero recibo constantes ruidos por el pequeño grupo de casas que conforman el pueblo de Kulusuk, algún grito, llantos también, discusiones y trasiego de motos de nieve. La inquietud se amplifica por una constante sensación de desorientación, un pais sobre el que no conozco nada, ni sus gentes ni su cultura,ni su lengua o gastronomía, pero no sólo es desconocimiento, es algo más que no llego a saber definir.
A primera vista parecen amables, todos los Inuit nos han saludado por ser los únicos extranjeros del lugar, las mujeres no sonríen, y pude sacarle conversación a un lugareño a cambio de ofrecerle tabaco. En la casa de al lado hay unas niñas que toman el sol en el tejado, me sonríen y hacen gestos, yo sólo sonrío levemente y hago un gesto cortés, por no querer meterme en berenjenales. Sin embargo uno nunca termina de sentirse en casa, todos parecen llevar una vida que no parece gustarles del todo, cada uno lleva dibujada una pequeña parte de la que no parece que deba uno fiarse, como si llevasen tatuados el peligro escondido en su cuerpo, como si Groenlandia escondiera un oscuro secreto.

Las noches eran una buena muestra de lo que intento describir, gritos y lamentos, como de mujeres que pierden a sus hijos en algún accidente, voces fuertes que discuten, pero esta noche todo es mucho más intenso, más crudo.

Se oye un disparo, un fuerte disparo de fusil que las montañas que rodean al pueblo se encargan de propagar, he sentido el cristal retumbar, el sonido no puede provenir de más de 100 metros. Un disparo junto a nuestro refugio.
Me levanto de un brinco, corro hacia el interruptor y apago la luz, corro hacia la ventana, me agacho y me asomo por la esquina inferior derecha, poco a poco. Oigo un ruido a mi espalda, me giro y veo a mi compañero mirándome a los ojos, silente, yo le devuelvo la mirada y por un instante nos quedamos sin decir nada, habla él primero y me pregunta si lo que acaba de sonar es un disparo, le digo que si, y volvemos a quedarnos callados. Entonces soy consciente por primera vez de todo lo que he hecho desde que me he levantado de la cama.

Mi compañero hace un gesto como de incorporarse, con la misma insconciencia con la que yo he actuado los primeros instantes, le digo que se quede tumbado, que no se mueva, parece agradarle la idea pues no objeta nada, y yo me voy desplazando por las ventanas agachandome para que no se recorte mi figura en la luz. Más lamentos y motos de nieve, sombras que se desplazan y perros en silencio, quizás lo más extraño de todo, perros que no aullan.

Intento calmar mis pensamientos, ordenar mis ideas, pero no saco nada en claro. Con una bala se puede matar una foca, pero no están en el pueblo y mucho menos de noche, tampoco se sacrifica un perro así. Sé que si aparece un oso polar se da la alarma, y todos salimos para matarlo en defensa del pueblo, tampoco tenía mucha lógica con lo ocurrido. Sólo un más que improbable accidente o la furia podían ser la causa de lo que sin duda había sido un disparo.

Comienzo a darle más vueltas, somos los únicos extranjeros en el pueblo, un pueblo que no suele acoger turistas, puestos a que alguien se lleve un disparo somos los que más papeletas llevamos, sobre todo si el alcohol hace los habituales efectos en tan extraños metabolismos, me pongo en el peor de los escenarios.
Si vienen a por nosotros no tenemos donde huir, tan sólo nieve a nuestro alrededor, nieve traicionera que puede hundirnos en la oscuridad y que no duda en dejar un buen registro de nuestras huellas. El "aeropuerto" es inalcanzable a pie, y el único hotel de la zona donde habitan noruegos queda a cuarenta y cinco minutos a través de un camino casi impracticable, compitiendo contra motos de nieve y perros salvajes, opciones nulas, tampoco hay policía a la que acudir.

Vuelvo a correr agachado, esta vez hacia la puerta, aseguro el cerrojo, algo ridículo puesto que el marco superior es de cristal, pero al menos si entra alguien tendrá que hacer ruido. Cojo un palo grande que hay junto a la puerta, se asemeja a un palo de hockey muy rústico, vuelvo al interior, con sus innumerables ventanas.
Dado que no podemos salir, defendernos en la casa es nuestra única opción, nada que hacer contra un grupo armado de gente que sabe cazar desde que les salen los primeros dientes, pero puestos a morir al menos que sea vendiendo cara la piel. Miro a mi compañero, sigue en la cama tapado hasta la cabeza mirando todos mis gestos sin mediar palabra, como un anciano que ve la vida pasar en un parque, salvo por el rictus nervioso que se dibuja en la penumbra, volvemos a mirarnos el uno al otro y él me dice, sin decirlo, que si hay que hacer cualquier cosa el no dará la talla, que no cuente con él para nada que no sea seguir en la cama, yo, sin despegar los labios le digo que me hago cargo, que no se preocupe. Me siento sólo, y me pregunto si llegada la hora de la verdad yo actuaré exactamente igual a él, no lo sé.

Permanezco en silencio, escuchando mi alrededor, me consuela saber que la nieve también convierte en sonoros los pasos, pero todo sigue igual, todo el jaleo se va atenuando durante las siguientes dos horas, entonces comienzo a relajarme.

Son las 04:35, descorro el pestillo y salgo a la calle, me enciendo un cigarro y analizo lo ocurrido, por un momento sonrío y pienso que me he flipado mucho, cambio el gesto por una sonrisa más cínica, y me contesto que más vale eso a irte de este mundo con cara de gilipoyas y los pensamientos desordenados. Suena mi teléfono móvil, es Lola llegando a su casa después de una noche de fiesta, me cuenta sus percances y le digo que la quiero. Me enciendo otro cigarro, vuelvo a mirar por quinta vez el palo, apollado junto a mi, después dejo mi cabeza volar por el pueblo, paso por encima de las casas, atravieso los tejados para vislumbrar su interior, pero dentro no veo nada, sólo oscuridad.

La conjura de los necios

2011-11-09T11:07:00.001+01:00

Al pasar con el coche me la vuelvo a encontrar, sola en una esquina, mirando hacia todos lados buscando a alguien, mirando las caras en los coches que pasan, alternando con su reloj y el mesar de su pelo, viendo un horizonte en cada rostro que no es el que espera.
Ya la he observado otras veces, siempre es igual, gasta sus horas, las últimas horas que le quedan de su vida, esperando a alguien que nunca aparece, pasa sus mañanas y sus tardes sentada con su gigantesco hijo en una placita junto a una iglesia y un agradable bar inglés sobre el que ya escribí una vez, su rostro gira constántemente con la exactitud de un reloj de péndulo, mirando a cada lado esperando ver a alguien que se retrasa, retocándose el cabello a cada pocos segundos para estar decente a los ojos de alguien que nunca aparece.

No se a quien espera, pero es una pieza de un puzzle bastante fácil de adivinar. Imagino a un caballero, posiblemente apuesto en sus tiempos pasados, un marido, un padre de una criatura que o bien se largó para siempre o bien dejó de existir, dejando en todo caso a la anciana completamente sola, con un hijo deficiente que no hace sino acrecentar esa sensación de soledad, un abandono que ella nunca llegó a superar, relegando su mente a una deriva en la que se vislumbra un puerto que no existe, pero que es el último engranaje que hace posible continuar la marcha.

Así, al fin y al cabo, vivimos todos, esperando cosas que nunca llegarán, evitando realidades aplastantes, porque algunos sueños, con esfuerzo y suerte se consiguen, pero otros son sólo eso, sueños.

Sobre la Fragilidad del Ser Humano

2011-10-23T19:36:00.001+02:00

Acabo de verlo de nuevo, impresiona. La verdad es que puedes ser el hombre más rico del mundo, el más poderoso, puedes tener millones de personas a tus pies, seres que te adoren, sirvientes.
Puedes aparecer en todos los telediarios del mundo, ser el foco de atención, reunirte con primeros ministros, con presidentes, con reyes; quizá tengas el mejor dispositivo de seguridad del mundo, varios coches blindados, escolta armada, alarmas o también puede que te hayan erigido millones de estatuas y que para algunas personas seas comparable a un Dios. Todo eso no importa en absoluto.

Todos, absolutamente todos estamos hechos del mismo material, tan sólo unos cuantos huesos, varios kilos de carne, varios litros de sangre y poco más. Resulta curioso como nos creemos inmortales, como pensamos que el mundo es nuestro, como pensamos en las desgracias como algo ajeno, pero la verdad es que sólo hace falta mirar para el lado contrario antes de cruzar la carretera, interponerte en la trayectoria de una maceta que se ha caido del balcón, pegar un patinazo en la bañera, dar una cabezadita al volante o pillar un virus en un día tontorrón y terminar en el otro barrio con cara de tonto mientras van apareciendo los créditos finales en un fondo oscuro, c´est tout.

He visto a Gadafi siendo condenado, quizás por el tribunal más justo que haya en la tierra, el pueblo. He visto a un hombre que lo tenía todo, que era temido y que podía asesinar con tan sólo pronunciar un nombre, lo he visto perdido, desorientado, viejo y temeroso, mientras ruega por su vida ante una turba que lo apalea hasta matarlo y convertirlo precisamente en eso mismo, en nada.

Cambiar un coche por libros...

2011-10-13T21:08:00.004+02:00

Escribí esto hace mucho tiempo, pero nunca llegué a publicarlo:

Mi coche ha muerto, certificado de destrucción del vehículo al final de su vida útil, eso es lo que he tenido que firmar en el desguace. Significa que mi coche no andará más, pero que sus piezas servirán a otros coches, al fin y al cabo, si quiero que cuando muera donen mis órganos, mi coche no podría ser menos...

De nuevo tengo que acostumbrarme a andar, a coger trenes y autobuses, a decir NO cuando me pregunten si tengo coche y a tener que buscarme otro sitio para almacenar cosas.. pero eso no me importa, de hecho no tener coche tiene sus ventajas, y bienvenidas sean. Lo triste es que en cierto modo se va una parte de mi vida, puesto que tener coche, mi coche, ha influido muchísimo en mis últimos tres años y medio. En él he tenido muchos grandes momentos, grandes viajes, muchas risas y muchas lágrimas, muchos momentos cariñosos, muchas recogidas y despedidas, conversaciones profundas y grandes gilipoyeces, discusiones y reconciliaciones, sexo y aventuras.
También guardo muchas anécdotas, una vez estuvimos dentro grabando canciones para un trabajo a las cinco de la mañana con un micrófono y un ordenador, otra vez jugué una gran partida de ajedrez, he hecho botellones, he dormido en él, he leido libros, me he perdido para luego volverme a encontrar..

Me dieron cien euros por él, dinero que nada más recibido ha sido gastado en libros, que para olvidar las penas resultan ser a veces más efectivos que el licor más fuerte. Hoy me despido de mi coche, un coche que nunca llegó a tener un nombre, él estaba por encima de todo eso.

Indigente en apariencia

2011-10-13T21:03:00.005+02:00

Para volver a casa tengo que coger el tren, atardece en la calle, se nota que el invierno está poco a poco más cerca. Llevo barba de varios días, lo que sumado al hecho de no haber pasado la noche en casa hace que mi aspecto sea bastante dudoso, al menos según los cánones actuales, pero yo sigo mi camino a la estación del centro.
Cuando llego voy hacia la maquina para sacar mi ticket, que si no recuerdo mal vale dos euros con veinte. Llevo un billete de diez euros en la cartera, también un par de monedas de dos euros amén de varios céntimos, compruebo si puedo pagar la cantidad exacta sin tener que hacer uso de la otra moneda de dos euros para así aliviar mi cartera de las molestas andanadas de monedas de bronce, curiosamente tengo los céntimos justos, veinte.

Al ir a pagar me doy cuenta de que la máquina no acepta monedas de uno ni de dos céntimos, que son las que forman los últimos cinco que me quedaban por pagar, así que decido ir a pagar en la ventanilla, donde no van a ponerme problemas, pero al llegar compruebo que ya no existe ninguna ventanilla, sustituida al parecer por una oficina de información, donde no tienen cambio que dar.

Mientras maldigo las nuevas tecnologías y lo desesperanzador que resulta la desaparición del factor humano programado para trabajar con todos los tipos de monedas, decido probar a pedirle cambio a alguien, a cualquiera de los pasajeros que están sacando su billete, al fin y al cabo es sólo una moneda de cinco céntimos a cambio de la misma cantidad en suelto, no hay posibilidad de suspicacia por posible estafa.

Con mis cinco céntimos en la mano me acerco a la maquina de nuevo, donde hay un señor de unos cuarenta años sacando la cartera. Un vistazo rápido y discreto de su mano desvela monedas de todo tipo, por lo que decido interpelarle para poder conseguir el ticket de una puñetera vez, pero al acercarme con un disculpe caballero éste se gira brúscamente, me mira de arriba a abajo, mira mi mano semiextendida y me interrumpe con un doble y sonoro NO, largándose acto seguido con aspecto indignado y dejándome con la boca abierta y la cara de gilipoyas.

Y es que en la sociedad que tenemos hoy en día hay distintos niveles, distintas clases y una cantidad incontable de tipos de personas, pero en mi escala de valores es preferible ser un indigente que pide para comer, que un completo y rematado imbécil.

P.D.: Finalmente conseguí el cambio, y es que a veces me meto en los berenjenales más absurdos por las tonterías más nimias.

"Grandes de España"

2011-10-07T11:11:00.002+02:00

Hubo un tiempo en que el título de "Grande de España" poseía una importante significación, estaba reservado a aquellas personas de Noble cuna o con un importante papel en el desarrollo de la vida pública nacional, personas destacadas que en unos siglos de turbia política en los que la astucia, entendida esta como la capacidad de sobrevivir haciendo uso de todos los recursos posibles, era esencial en el complejo tablero de ajedrez que formaba la realidad de la alta sociedad.

Ser "Grande de España" no sólo significaba tener una entrada en primera fila y jugar a las cartas con los Reyes, también era una gran responsabilidad. Como su propio nombre indica, consistía en ser una persona importante en el Reino de España, aparecer en la foto de aquella minoría que teóricamente representaba a nuestra patria, tener el nombre escrito con mayúsculas en la Historia de España.

Son muchos e ilustres ejemplos los personajes que ostentaron dicho título, como el Conde-Duque de Olivares, o Fernando Álvarez de Toledo, el Gran duque de Alba, también Adolfo Suárez, si queremos reducir el espectro histórico. Entre el amplio elenco de personajes, uno puede encontrarse con grandes personas, cuyo paso por la Historia ha dejado grandes logros o numerosos bienes, por otro lado también hay grandísimos hijos de puta, título este, - el de hijo de puta - que también abunda en nuestra Historia. Sea cual fuere la naturaleza del poseedor siempre era una figura respetada, a quien uno nunca debía tener como enemigo si no quería terminar con la extremaunción enroscada a la tráquea.

Los tiempos cambian, relegando el presente a tiempos pasados y la Historia fluye como un río. Río, que lejos de aumentar su cauce y su fuerza dotándolo de mayor poder y grandeza conforme avanza, no hace sino perder la pureza que brota de su manantial, al mancharse poco a poco de tierra y cieno, convirtiendo lo que antaño era un agua pura y cristalina en un inmundo lodazal, como un firme tronco cuyas últimas ramas aparecen llenas de podredumbre y frutos marchitos.

Hoy he visto en televisión a una ""Grande de España"" - aqui el entrecomillado es doble -Cayetana, la Duquesa de Alba, que por lo que parece ha decidido casarse por tercera vez, con un jovencillo mozo al que le saca sus buenos venticinco años, que ahí es nada. Evidentemente cada uno es libre de casarse con quien quiera, independientemente de la edad que los separe, lo que me indigna y lo que cuestiono, es ver relegado a un personaje que ostenta tan grandísimo título al esperpento y al ridículo, convirtiendo un enlace matrimonial en un "tablao" donde la señora duquesa hace el payaso a ritmo de palmas, mientras que el joven afortunado se frota las manos pensando en el pelotazo que acaba de pegar. Una "Grandeza de España" que al único asiento que da entrada es a la primera fila del circo mediático de la prensa rosa, creando una relación de comensalismo con lo más bajo de nuestra sociedad y relegando un conjunto de títulos, conceptos e ideas al plato donde acuden a alimentarse los parásitos más viles del lugar.

Y es que al fin y al cabo también tenemos los nobles que nos merecemos, los que con sus actos nos demuestran hoy en día cual es el concepto de "Grandeza de España".

¿Donde estabas Agatha Christie?

2011-07-20T12:42:00.002+02:00

Aprovechando que mi amigo Vitaliy libra el martes bajamos a la playa como casi todas las semanas. Son las once de la mañana pero ya difícilmente puede uno encontrar sitio, está todo abarrotado. Si uno se tumba en la toalla y empieza a observar a los demás, sin mucho esfuerzo puede adivinar quienes son locales y quienes foráneos, las chicas que clavan la sombrillla utilizando una piedra, el señor que le explica a su esposa enreversadas teorías acerca del movimiento del sol en las próximas horas, o el grupo de chavales peludos y blancos como la nieve que van escaneando la playa en busca de un grupo de tías buenas que les alegren el día, pero ahí no queda todo. Esta entrada no trata sobre los miles de turistas que asolan en verano las playas de mi localidad, que bien podría, esta entrada versa acerca de una clase altruista y benefactora que se dedica a suplir las más que razonables carencias que cualquier persona en la playa pueda tener, a cambio de una cantidad simbólica de dinero, eso si. Los vendedores ambulantes.

Sin tiempo de haber realizado mi escáner a los vecinos de la playa, que también incluye a las tías buenas, se nos aparece un negro -o señor de color para los sensibles- que nos ofrece gafas de sol, son buenas, dice. Nosotros, que otra cosa no pero educados si nos ponemos somos un huevo, le decimos que no, pero que gracias. Antes de tener tiempo de cerrar la boca nos aparece un segundo vendiendo collares y después uno con bolsos, pero ese no nos presta atención. Entre ellos aparece el de los refrescos, alzando la voz entre todos sin ningún tipo de reparo, que para algo es de aqui, español. Paramos a ese y le pedimos dos cervezas, pero le falta cambio y nos deja un euro a deber que nos devolverá luego, dice.

La marabunta africana aumenta en intensidad y originalidad, ahora ya no hay sólo gafas collares y bolsos, también cuadros, gorritos con parasol, cuadros y vestidos. También hay chinas y chinos que te dan masajes, portan una cartulina en la que aparece el dibujo de un pie descompuesto en millones de zonas y colores, dos chavales de entre los cuales uno tiene pinta de ruso en la costa del sol, son el objetivo perfecto. Cada veinte segundos como máximo estamos diciéndole que no a alguien.

Y es que tiene narices que uno no pueda ir a relajarse a la playa, que hayan convertido hasta el descanso de una persona en una oportunidad de negocio, a costa de mafias que introducen en el pais a personas dispuestas a todo por salir de la miseria y explotarlas vilmente y de forma masiva sin tener en consideración nada más que el beneficio propio.
Por eso sonrío cínico cuando me comentan lo afortunado que soy por vivir en la costa del sol y evito carcajearme cuando un guiri me pregunta en la calle por una buena playa, -váyase usted a Cádiz, Almería o Huelva- le digo, - o si no, tras aquel masivo edificio se pone el sol que da gusto oiga, no más tarde de las siete.- Pero los turistas poco a poco se irán dando cuenta del engaño, y se moverán hacia otros sitios, mientras yo me debato entre la satisfacción de tener un poco más de espacio y el temor de que me hagan caso y se vayan a destrozar otras maravillosas playas aun habitadas de forma sostenible.

El día prosigue, y se acerca la hora de comer, el de las bebidas aparece y se acerca a nosotros y con cara de satisfacción y orgullo nos devuelve el euro que nos debía. Yo le ofrezco pepinillos en vinagre, que es lo que picoteabamos mientras nos bebíamos la tercera cerveza, él acepta y coge uno agradecido, mientras se coloca a dos palmos y nos susurra, -si quereis porros, yo os puedo vender.-

10 Citas

2011-07-17T21:34:00.002+02:00

Como ya conté una vez, tengo un documento de word en el que incluyo todas aquellas frases, citas, máximas o reflexiones que me parecen interesantes y que quiero conservar. Algunas veces es algo molesto, porque muchas de ellas provienen de libros que estoy leyendo o de alguna película, y en ese momento tengo que cortar la actividad y en algunos casos encender el ordenador, pero finalmente lo termino haciendo, compensa. En la actualidad cuento con aproximadamente 170, pero es una cifra que constantemente aumenta, y es que soy partidario de que la vida se podría resumir en frases. Hoy, me apetece compartir 10 de ellas.

- Virtus Omnia Vincit (La virtud lo vence todo) Lema latino

- Cada lágrima enseña a los mortales una verdad. Platón

- Disfruta la vida, es más tarde de lo que crees. Proverbio Chino

- Si un problema tiene solución, no hace falta preocuparse. Si no tiene solución, preocuparse no sirve de nada. Proverbio Chino

- Solo la Verdad nos hace libres. Sherlock Holmes

- Una persona inteligente se repone pronto de un fracaso. Un mediocre jamás se recupera de un éxito. Séneca

- Ciertas cosas son tan importantes que es necesario que sean descubiertas solas. Paulo Coelho

- La mayor mentira del mundo es que, en determinado momento de nuestra existencia, perdemos el control de nuestras vidas y éstas pasan a ser gobernadas por el destino. El Alquimista

- No tenía la seguridad de estar actuando correctamente, pero tenía la seguridad de estar actuando tal como quería actuar. La insoportable levedad del ser

- Detente un momento, cierra los ojos, escucha tu respiración… lo que te ocurre en estos momentos es tu vida, lo demás es irrelevante. Desconocido

Espero que te gusten.

Andalucía

2011-07-16T12:16:00.005+02:00

En lo que promete ser otro agradable día de vacaciones en mi viaje con un par de amigos a Almería llegamos a "Las Negras", un pueblo pequeño a pie de playa con un divertido ambiente "hippie". Una vez acomodados en la playa, nada abarrotada por cierto, nos sentamos en la terraza de un chiringuito colindante en el que hemos reservado una paella. La situación es todo lo placentera que pudiera parecer; un par de buenos amigos con los que charlar, una jarra de sangría, la playa de fondo y la espera de una buena comida; también contribuye una tendera hippie con un puesto de ropa y unos trenta y largos años muy bien llevados que, frente a nosotros, nos hace babear sobre el plato, como digo, un agradable día de vacaciones.

El chiringuito no contribuye mucho, la sangría está bastante floja, la paella sin mucho sabor, y los siete camareros que trabajan para atender a cuatro mesas no paran de acercarse a preguntar todos lo mismo, pero en un ambiente así a uno le da todo un poco igual, se relaja y paga hasta con gusto, esto lo digo para dejar claro que tras la comida no nos iba a pesar en absoluto abandonar aquel sitio e irnos directamente a la playa, ese era el plan.
Cuando ya estamos dando buena cuenta de lo que restaba de paella, se sientan delante nuestra un grupo de tres personas, un chico y dos chicas. El chico tiene una larga melena negra y lleva consigo una guitarra, de las chicas una lleva gafas de sol, pero se le intuye guapa y la otra tiene ojos azules y una cara de "estupefacienta" que no puede con ella. Como el día lleva siendo bastante curioso y plagado de anécdotas divertidas -entre las que se incluye a un señor que se autoproclama supermúsico y a otro señor que es clavado a mi- esperamos con ahinco que "superfumada" haga algo divertido o absurdo, todo vale.

Es el colega el que mueve ficha y empieza a tocar la guitarra al son flamenco, la chica de las gafas se arranca a cantar con una voz tan dulce que nos obliga a todos a levantar la cabeza del plato y, con o sin comida, quedarnos con la boca abierta. Su voz era dulce como digo, pero no inocente, con un deje de nostalgia, sonaba como quien lleva toda la vida encarando dificultades y luchando para que al final del día pueda estar con quien ama, como una flor dañada que pese a todo, o quizás precisamente por ello, sigue siendo extraordinariamente bella. Mi pobre prosa, ni siquiera la del más capaz, podrían describir aquella armoniosa sensación.

Tras la primera canción todo el chiringuito se arrancó a aplausos y ellos, modestos, se incomodaron un poco pero volvieron a cantar. Canción tras canción nos iban deleitando con su música a todos los afortunados que estabamos allí. La "estufepacienta" se arranca a cantar también, con una voz algo menos brillante, pero con la misma pasión que su compañera, turnándose entre ellas para hacerse los coros, una maravilla.

Un señor de otra mesa le dice al camarero que les invite a unas copas que corren a su cuenta, y nosotros también empezamos a dar cuenta de la botella de ginebra que el camarero nos coloca en la mesa; en ese momento miro alrededor mía y me siento en completa armonía, todo es perfecto, uno de los escasos momentos en los que nada se quiere añadir ni quitar.
Pasa el tiempo, y el alcohol empieza a ejercer su influencia, y es entonces cuando me reencuentro con España, con Andalucía. Una andalucía de arte y sol, de momentos improvisados en los que todos somos amigos, todos disfrutamos a la vez, donde puedes hablar con un desconocido o desconocida y sentirte cercano. Una Andalucía que creía extinta, que quizás ya no existe o tan sólo en momentos y lugares puntuales, escondidos y apartados del resto del mundo. Una Andalucía que nos hace a todos ser mejores personas.
Ella sigue cantando mientras que cada vez se agolpan más personas en torno a las mesas, ahora habla de un amor imposible, de un gitano de pelo oscuro y piel tostada y yo siento que bajo sus gafas de sol me está mirando, todos los que estamos allí parecemos sentir lo mismo.

Reverte, no me engañas

2011-06-03T12:48:00.002+02:00

Resulta que ya ha terminado la mini-serie de la Reina del Sur, un libro que me encanta de Arturo Pérez-Reverte, completamente ajeno a todo lo que le había leido antes y engañosamente poco atractivo a priori, un buen libro.

Hace tiempo me dijeron que Antena 3 iba a rodar una serie basada en la novela, poco después tuve la oportunidad de verla anunciada, el desastre y el esperpento estaba asegurado, tan sólo el trailer ya me parecía un insulto a los lectores de la novela.
En efecto el resultado pronosticado era cierto, si acaso quizás sorprendiendo con esa capacidad que tiene la televisión, en especial ciertas cadenas, de llevar a cabo aquello que, de tan pésimo, resulta inimaginable. Quien haya visto y seguido la serie es alguien que ni por asomo se habrá leido ni leerá el libro, salvo contadas excepciones.

Ahora, cuando el mal está hecho aparece Reverte, lanza en mano cargando contra la moñiga en la que han convertido su obra, tachándola de infumable, cutre y todos esos adjetivos "Arturiles" que tan bien maneja, alegando que si hubiese llegado a saber que se iba a producir tan colosal bazofia, no habría concedido permiso para su rodaje, nones.
Pero seamos francos, y críticos, llevo leyendo y siguiendo a Pérez-Reverte largo tiempo, porque me gusta y lo considero un hombre inteligente, por lo que estas declaraciones me resultan un poco ofensivas para aquellos que de un modo u otro admiramos generalmente su proceder.

Dudo mucho que Reverte, cuando le vino el productor de Antena 3 con un fajo por delante a comentarle el increible proyecto que llevaría su novela a dimensiones hasta ahora desconocidas -en eso acertó de pleno- realmente se tragase el bolo y aceptase aquella empresa por el bien de la humanidad, eso no se lo cree nadie. Yo mismo, que no soy escritor, ni periodista, ni académico ni intelectual, es decir, que soy un tipo corriente, ya preveía el desastroso resultado que se iba a producir. Resulta doloroso ver como un autor -que no pasa apuros económicos precisamente- prostituye vilmente su novela, vende al mejor postor a su Teresa Mendoza para que cualquier meapilas obtenga beneficios de ella, pero lo que más duele es verlo hacerse la víctima posteriormente echando pestes del monstruo que, con su consentimiento, han creado.

Cada lector, al terminar la Reina del Sur, se pregunta por donde andará Teresa Mendoza en la actualidad, que habrá sido de su vida tras todas sus aventuras. Personalmente yo la hacía en alguna isla tropical, alejada del mundo, tomando el sol al atardecer con una copa y un libro, ese era mi final de la Reina del Sur, así cerraba una preciosa historia.

Ahora ya no puedo imaginármela, se que la sacaron de allí para meterla en un plató a hacer el ganso y sólo fue posible por culpa de Arturo Pérez-Reverte, su creador.

Sin ningún lugar donde ir

2011-05-25T11:11:00.002+02:00

Estoy llegando a casa, acabo de entrar a Benalmádena conduciendo desde Málaga y al llegar a un paso de cebra le veo, él parece temeroso e inseguro,quiere cruzar pero los coches no paran, freno.
Al pasar por delante de mi me hace un gesto de agradecimiento con la cabeza, yo se lo devuelvo mientras me fijo en él. Tendrá unos 40 y pico años sufridos, piel morena cara chupada y cuerpo muy delgado, viste ropa vieja y sucia y lleva en la mano izquierda una maleta acorde a su vestimenta, en la derecha lleva un madero que utiliza a modo de bastón pues lleva también una venda en el tobillo derecho y cojea, parece que cada paso que da le supone un gran esfuerzo.

El tipo cruza y yo sigo avanzando dándole vueltas al asunto, pensando en lo jodida que es la vida para algunas personas y sabiendo que nadie es ajeno a la puta lotería de la desgracia, ni siquiera uno mismo. Entonces la idea se cuaja en mi cabeza, pero pienso que sería extraño, que él se asustaría y que no es algo habitual, que quizás ya no lo encuentre, así que termino rechazándola. Un segundo más tarde me encuentro mascullando "a tomar por culo" y dándole la vuelta al coche.

Me lo encuentro más o menos cerca de donde lo vi por primera vez, está examinando algo que hay en el suelo.
Paro el coche a su lado y le pregunto si va muy lejos con esa maleta, él me mira y se encoje de hombros, "no lo se" dicen sus gestos. Le pregunto si quiere que le acerque a algún lado con el coche me mira a los ojos y me dice "no, gracias, gracias"

Entonces me voy, continuamos cada uno nuestro camino, el mío me lleva a casa, donde estoy ahora, el suyo, nadie lo sabe.

X e Y

2011-04-26T14:57:00.002+02:00

"X" era un zagal de tan sólo doce años, inexperto e inmaduro, aunque diferente a la mayoría de niños de su edad, aún no había probado el sabor de los labios femeninos y sentía esa sana curiosidad característica de los infantes cuyos instintos comienzan a desperezarse.
"Y" era un año menor, una chica agradable y guapa, con algo más de experiencia y seguridad, más crecida como ocurre comunmente entre las chicas que por esas edades igualan en edad a los chicos.
"X" e "Y" se conocieron en un campamento de verano en Sabinillas, Granada, y cuando "X" la vió supo que le gustaba, y que era la chica que sobresalía y destacaba sobre las demás, la chica del campamento.
Hablaban frecuentemente y terminaron compartiendo el mismo grupo de amigos, por lo que pasaban casi todo el rato juntos haciendo diversas actividades.
El nombre de "X" le fue dado al chico por "Y", que en sus frecuentes conversaciones en las que intentaban aproximarse a los sentimientos y gustos del otro, la chica dijo que le gustaba un chico pero que no diría su nombre, que le llamaría "X". "Y" tan sólo recibe ese nombre en esta historia.

Aún cuando el inseguro "X" comenzaba a sentir que era el elegido y que afortunadamente sus sentimientos eran correspondidos, no fue un camino para nada fácil, ya que unos chicos mayores provenientes de un internado y que representaban a la perfección el papel de matones del campamento también estaban interesados en "Y", como ya he dicho, "Y" era la chica del campamento.
Los matones, conscientes de que "X" les iba ganando la batalla, optaron por amenazarlo a escondidas, por recomendarle que se alejara de esa chica bajo su propio riesgo físico, riesgo que dada la delgada fisionomía e inexperiencia de "X" le dejaba completamente aterrado y expuesto, pero el chico no desistió.

Una noche, la noche de los juegos nocturnos, "X" llegaba tarde a la reunión donde todos esperaban, donde sobre todo esperaba ella, así que salió de su cuarto nervioso, arreglado y con un extraño y dulce cosquilleo en el estómago, dispuesto a disfrutar aquella prometedora noche. Pero al cerrar la puerta de su habitación se encontró con el más duro de los matones, que le propinó una fuerte patada en el estómago que hizo que "X" diera con su frágil cuerpo en el suelo. "Te lo advertí" fueron las últimas palabras que el chico escuchó.

Recomponiéndose pero con el cuerpo dolorido, "X" bajó finalmente al salón, donde estaba ella y los demás, donde también estaban los matones. Impulsado por un valor desconocido hasta entonces, "X" se sentó enfrente de "Y", la miró, y le dedicó la mejor de sus sonrisas. Cuando ella le correspondió "X" supo que aquella sonrisa valía con creces cualquier golpe físico y esa noche terminaron juntos.

Lo que restó de campamento fue un tiempo magnífico para "X" e "Y", disfrutaron, rieron y aprendieron un poco juntos, fueron felices. Los matones, extrañamente, nunca volvieron a molestar más al chico, quizás se ganó su respeto, quizás vieron que no había nada que hacer. Un día "Y", con la colaboración de una monitora, dedicó por los altavoces a "X" una de sus canciones favoritas, "Cherry Lee" de Dover, "Para X, por unos momentos fantásticos juntos" Fue inolvidable para él.

Como en todas las historias el tiempo pasó, y aquel campamento llegó a su fin. "X" e "Y" siguieron juntos pese a la gran distancia que los separaba, pero finalmente todo terminó, quedando como una agradable experiencia.

Hoy en día "X" e "Y" han crecido y ya son mayores, cada uno tiene una vida e incluso ambos son bastante diferentes, no obstante, de vez en cuando siguen hablando el uno con el otro y sabiendo de que manera continua el otro su vida. Un recuerdo agradable es algo que nunca desaparece y cuenta por si mismo con un fuerte valor.

"Nunca deberíamos olvidar los pequeños pasitos que dimos, pues son el camino que nos hizo llegar donde hoy estamos"

El Exilio de Iñaki

2011-04-04T14:08:00.002+02:00

Iñaki Gabilondo inaugura una pequeña sección en elpais.com, "La voz de Iñaki". Un videoblog en el que cada día hará un breve reseñala de la noticia más destacada de la jornada. El primero de ellos, el de hoy, dura 2 minutos 31 segundos, háganse a la idea de por donde van los tiros. Aún dolido por la pérdida de la CNN 24 horas, que me hacía encontrar algo valioso en la tele y que fue sustituida por la cuadragésima versión de Gran Hermano con la sumisa aceptación de una mayoría silenciosa e imbécil, Iñaki Gabilondo vuelve a tener un lugar en el que hacer su trabajo y en el que puedo encontrar la mirada crítica que busco en un informativo. Habrá quien la comparta y habrá quien no.

Lo que me parece lamentable y triste es que a mi gusto uno de los mejores periodistas, presentador de informativo, radiolocutor, director de informativo o cualquier puñetera palabra que exista para definirlo, si es que hay una, tenga que verse en las últimas etapas de su brillante carrera medio escondido en la sección de una página web. Sin apenas maquillaje, simulando un plató de informativos con su fondo trasparente en el que se ven ordenadores y currantes como si con ellos no fuera la cosa, que parece ser lo hace todo más creible, Gabilondo comienza torpemente su narración, incluso se repite innecesariamente y se traba en alguna palabra, para poco después despegar de nuevo en un discurso sobrio y sin rococós, como a mi y al guerrero enmascarado de mi blog nos gusta. "Informal pero arreglao"

Por muchas milongas que me cuenten de que Internet es presente y futuro y que la tele está obsoleta, lloro por dentro cada vez que nosotros, la masa y el pueblo que antes salíamos a las calles a protestar y a luchar, nos convertimos en borregos y paletos que moldean una deplorable sociedad carente de valores, una sociedad que prefiere ver a deficientes en un zoo que la buena información.
Lo más lamentable de todo es que muchas veces esos programas reflejan mejor la sociedad que cualquier noticiero, unos pocos imbéciles siendo jaleados por una mayoría igual de imbécil, que sueña en secreto convertirse en uno de ellos y sentir el poder de una masa estúpida que te quiere y acepta precisamente por ser uno de ellos, uno del equipo.

Mientras tanto, nuestros héroes van saliendo por la puerta de atrás de la Historia, mueren, son ignorados, silenciados o lo que es peor, apartados ,como Garzón. Me imagino a alguno de ellos triste y decepcionado, preguntándose si acaso que mayores logros habría obtenido si hubiese nacido en otro pais más agradecido y menos necio, uno que no ahogue la voz de sus benefactores en aplausos dirigidos a la más pura estupidez.

El Descubrimiento de Leif

2011-03-28T19:45:00.002+02:00

A veces la Historia, más que por los vencedores, es contada por los que más ruido hacen. Lo que hoy me propongo contar es un buen ejemplo de ello.

Según nuestros anales históricos (a veces el doble sentido de las palabras guarda terribles dosis de ironía) el descubrimiento de las Américas fue realizado en 1492 por Cristobal Colón, quien salió de Huelva en una expedición financiada por los Reyes Católicos para descubrir nuevas rutas a las Indias Orientales. La fortuna de Colón, o más bien el desconocimiento que por entonces se tenía del resto del mundo, abrió la puerta para que el Imperio Español entrase en estampida en un proceso llamado la Colonización de las Américas, que produjo mucho beneficio a unos y terrible sufrimiento a otros. En los libros queda.

Lejos de entrar en una discusión acerca de qué puede llamarse oficialmente descubrimiento cuando es obvio que un lugar habitado ya ha sido descubierto con anterioridad, quiero contar un hecho histórico que pasa desapercibido para la mayoría y que he tenido la fortuna de descubrir gracias al lugar donde vivo actualmente. América ya había sido descubierta por los europeos.

En el año 1000 d.C., una fecha más fácil de recordar pero menos bonita, Leif Eriksson, hijo de Erik el Rojo, fue juzgado por actos criminales y sentenciado a permanecer exiliado tres año de Islandia, su cuna de nacimiento. A tal efecto y siguiendo los consejos de un viejo mercader, Leif reunió una tripulación y marchó rumbo al Oeste hasta que se topó con una tierra muy apta para el cultivo a la que decidió llamar Vinland (tierra de viñas), nosotros lo llamamos hoy en día Canadá.

Pese a las excelentes oportunidades que presentaba el nuevo continente, los intentos de colonización fueron fallidos debido a la imposibilidad de llevar a buen término relaciones pacíficas con los indígenas, que luchaban y defendían sus tierras con ferocidad, por lo que Leif y los islandeses decidieron renunciar a posteriores asentamientos, dando por terminadas sus aventuras en el nuevo continente.

Conviene mencionar para quien no lo sepa que Leif y el resto de islandeses, como a su vez los noruegos que es el pueblo de donde procedían originariamente, son lo que hoy en día conocemos como Vikingos, esa terrible raza que asolaba todo a su paso sin dejar ni un superviviente. A su vez, los españoles, italianos o portugueses eramos el pueblo civilizado, los que intercambiabamos nuestra cultura y conocimiento con la gente del lugar y teníamos hijos con las nativas en contra de su voluntad mientras que a su vez a sus maridos, para evitarles la verguenza y el deshonor, los degollábamos bajo la Cruz.

Así que como resultado queda que el descubrimiento de América fue realizado en 1492, porque los islandeses, aun hoy en día fieles a ese mismo espíritu, armaron mucho menos jaleo que sus posteriores compadres europeos. Como Julio César habría dicho si hubiese sido islandés: "Vine, vi y volví".

Nostalgia

2011-03-21T12:16:00.003+01:00

A veces cuando por casualidad o a conciencia sabes algo o ves fotos ( generalmente gracias a facebook ) de personas con las que has compartido momentos importantes de tu vida, generalmente una pareja o alguien con quien sentiste algo más de una amistad y ves que es feliz y le va bien, con pareja o sin ella, y te das cuenta que su vida va progresando positivamente experimentas varias sensaciones, yo por lo menos lo hago.

La primera y la obvia, si eres una buena persona, es alegría y felicidad. Te alegras de saber que una persona que fue importante en un momento de tu vida ( aunque pueda seguir siéndolo ahora con menos intensidad ) es feliz y lleva una vida plena . Cuando observas sonrisas auténticas en sus fotos, momentos alegres, descubres el amor en su mirada o simplemente ojos de plenitud, descubres que viaja y conoce mundo con el consiguiente aprendizaje, experimentas cierta calma, todo va bien -piensas- y te alegras por ello.

Pero hay otra sensación algo más profunda y compleja, un cierto pinzamiento en el estómago difícil de definir. Esa otra sensación se entremezcla con la felicidad y el resultado es algo extraño, como una sonrisa a medias, como un grano de arena en el cristal de un microscopio. ¿Qué es esa sensación? ¿Es tristeza acaso? No, no lo es, el sentimiento de alegría porque a esa otra persona le vaya bien es auténtico, es puro. Sin embargo está ahí, no desaparece pese a que intentas definirlo sin llegar a concretar.

Creo que ese sentimiento es Nostalgia, pero no una nostalgia cualquiera, ya que con esa persona sabes que viviste un momento, una etapa que aportó cosas a tu vida y que ya forma indefectiblemente parte de tu historia personal, de tu vida y que como toda etapa tiene un comienzo y un fin.

Es un sentimiento de Nostalgia de una vida que no ha llegado a ocurrir, nostalgia de una posibilidad, de una alternativa caduca, de un presente inexistente. Irremediablemente piensas en que habría pasado si siguieses con esa persona, si tu arrancases esas sonrisas, si fueses el compañero de viaje o si el brillo de su mirada llevase escrito tu nombre a fuego, piensas que pasaría si todo hubiese sido diferente. Creo que esa sensación no es mala, pese a que no estemos cómodos con ese sentimiento, ya que no significa que no estés feliz con el presente que vives, no significa que aún quieras a esa persona, ni significa que cambiarías el pasado si pudieras.

Su significado es simple, de las infinitas posibilidades de vidas que podemos vivir solo vamos a recorrer una, todas las demás solo pueden ocurrir en el plano de la inexistencia, en la imaginación. Es lógico que lamentemos desperdiciar tantas otras vidas perdidas, tantas alternativas desechadas.
Por eso hay que zambullirse de pleno en la que hemos elegido y nos ha tocado vivir, para no añadir más posibilidades en el futuro.

Napoleones y Godoys

2011-03-19T10:59:00.003+01:00

Aún recuerdo el revuelo que se montó cuando Sarkozy asumió el cargo de la Presidencia de la República Francesa; un hombre soltero al que se le habían conocido varios asuntos de faldas y bragas, un nuevo Berlusconi, un payaso. Cuando el revuelo se iba extinguiendo, monsieur le président tuvo la feliz idea de comenzar un romance con Carla Bruni, lo que añadió más leña al fuego y el pitorreo alcanzó cotas máximas.
Pero resulta que al final el que iba a resultar un payaso y un presidente de pacotilla en poco menos de cuatro años se ha convertido en el rey del mambo europeo, quien pone los huevos sobre la mesa y marca el compás, y al que nadie es capaz de ni siquiera toser.
En las pocas ocasiones en las que ha aparecido públicamente con Zapatero, el efecto visual es de risa, bajito uno pero recio, sobrio e imponente, el otro alto y espigado con una constante postura inclinada como pretendiendo ocupar el menor espacio posible, inseguro y débil. Si un niño no tuviera ni idea de quien es cada uno y estuviese en el patio del colegio, seguro que se pedía a Sarkozy antes que a Zapatero para jugar en su equipo de fútbol.

Y esa sensación me produce un ligero cosquilleo en el estómago, con un regusto bilioso, y me trae a la mente momentos históricos recientes, cuando un joven, bajito e inteligente señor apellidado Bonaparte comenzó a participar activamente en un periodo conocido como la Revolución Francesa. Ese hombre, a quien por cierto admiro, no sólo terminó autoproclamándose Emperador, que no es poco, sino que fue dueño y señor del territorio Europeo y hoy en día uno de los poquísimos militares que han conseguido llevar un ejército a Moscú y vivir para contarlo, una joyita.

Mientras tanto, monarcas aparte que me dan risa, en España teníamos a otro señor llamado Godoy, algo menos inteligente pero eso si, muy guapo, Primer Ministro llamaban a Manolito. Resultó ser, por casualidades de la vida, que Manolito tuvo mucho trato con el señor Napoleón e hicieron buenas migas. Fruto de tal amistad, y todo ello en tiempo record, España firmó una alianza totalmente desventajosa con Francia ( lo que paradójicamente convirtió a Godoy en el Príncipe de la Paz ), fuimos invadidos por el ejército Napoleónico so pretexto de ir a conquistar Portugal y nuestra flota - aquella que otrora fuera denomianda la Armada Invencible - fue finalmente destruida tras la exitosa batalla de Trafalgar, en la que Francia con Villeneuve a la cabeza nos dejó vendidos ante los ingleses para posteriormente retirarse al ver que la cosa no marchaba bien.

El señor Emperador encontró en España un aliado magnífico, una panda de pusilánimes serviles a los que se les hacía la boca agua tán solo por el hecho de ser tomados en consideración, con semejante percal solo pudieron ser los de siempre los que pusiesen las cosas en su sitio a base de navajazos. Lástima de incultura, que nos hacía morir contra aquellos que precisamente podrían habernos enseñado un par de cosas.

Así que hoy echo la vista atrás y veo como mientras Zapatero y los demás titubean, Sarkozy toma decisiones y hace lo que se debe, lucha cuando hay que luchar, amenaza si es lo necesario, y cultiva relaciones diplomáticas cuyas bases no consisten en poner el culo al mejor postor para salir bien posicionado en la foto. Por eso ellos tienen un Presidente que impresiona y asusta, y nosotros uno - y dentro de poco tendremos otro igual - que hace que te partas el culo de risa.

Lo que me entristece de todo esto es que no hemos aprendido nada en doscientos años, quizás los doscientos años en los que España más cosas tendría que haber aprendido, pero aqui no, no nosotros, es más fácil sonreir y darse de navajazos después.

La Tierra ya estaba aquí

2011-03-14T16:14:00.003+01:00

Son impresionantes las imágenes del terremoto y posterior tsunami de Japón, el mar se va adentrando progresivamente en la tierra devorando todo rastro humano, una corriente de agua que aparentemente no parece peligrosa, pero que avanza inexorablemente sin que nada la pare. Los edificios se van desmoronando como terrones de azúcar al mojarse, cada pared es arrastrada hacia un punto cardinal distinto mientras el techo se hunde formando un absurdo plano bidimensional. En algunas ocasiones las casas aguantan íntegras y son arrastradas como si fuesen barcos cuya tripulación angustiada pide ser rescatada desde el tejado. En algunos vídeos se pueden observar como los seres humanos huyen corriendo de la lengua marina que tarde o temprano termina alcanzándolos, algunos de ellos sobreviven, otros mueren, unos pocos se dejan morir. Tan sólo han bastado pocos minutos para destrozar parte de un pais y una cultura milenaria, una simple sacudida de la Tierra al desperezarse que es capaz de destruir vidas y hogares sin esfuerzo alguno.

Pero la verdad es que la Tierra ya existía antes de que nosotros la poblasemos, lo que fue creado por el azar del destino o la mano de Dios según algunos, respiraba y vivía antes de que nuestra especie empezase a poblarla. Muchas especies ya paseaban por ella mucho tiempo atrás incluso algunas de ellas fueron anteriores Reyes, o eso creían al igual que hoy en día lo creemos nosotros, pero lo que erróneamente entendemos como un lugar creado para nosotros y nuestras vidas es ajeno a toda especie pasajera.

Somos una especie muy débil y dependiente, por eso hemos necesitado crear la tecnología para suplir todas nuestras carencias, pero todo ello que nos da seguridad y que nos hace creernos inmortales es tan fugaz como nosotros mismos. Una sacudida, una fuerte lluvia o la erupción de un volcán, una colisión de corrientes de aire o un descenso de temperatura, un virus creado por nosotros mismos o forjado bajo la probeta de profundas e indómitas selvas como el Ébola, son capaces de terminar con la forma dictatorial con la que imponemos nuestra especie sobre el resto de la existencia.

Por ello no nos convendría nunca olvidar que estamos aquí por mera casualidad, y que pertenecemos a un sistema mucho más complejo y poderoso que nosotros mismos, un sistema que nunca comprenderemos. La vida tiene sus propios mecanismos de autoregulación y los verdaderos Dioses no somos nosotros. Al fin y al cabo todo tiene un principio y un final.

Lampedusa

2011-03-12T15:43:00.002+01:00

Lampedusa y todos esos escritores que murieron sin saber que fueron creadores de una obra Maestra, Inmortal.

"Los dos jóvenes ya se alejaban dejando paso a otras parejas, menos hermosas, pero tan enternecedoras como ellos, cada una sumergida en su propia y efímera ceguera. Don Fabrizio sintió que se le ablandaba el corazón: el desagrado se había transformado en compasión por aquellos seres fugaces que trataban de gozar del exiguo rayo de luz cuya gracia les había sido concedida entre las dos tinieblas: la que había precedido a la cuna y la que los arrebataría tras los últimos estertores. ¿Cómo podía uno ensañarse con quienes, sin duda, iban a morir?... Sólo tenemos derecho a odiar lo que es eterno".

Hoy escribo para ti

2011-03-01T16:56:00.004+01:00

Hoy escribo para ti:

Para quien paciéntemente espera a que vuelva para poder abrazarme
Para quien cada noche, al cerrar los ojos piensa en mi antes de dormir
Para quien me ha aceptado tal y como soy, sin querer cambiar absolutamente nada de mi
Para quien me ha enseñado grandes cosas, y quien ha aprendido también de mi.
Para quien me dijo que la distancia no importa si dos personas se quieren.
Para quien rie conmigo, a veces con lágrimas en los ojos.
Para quien recorre distancias y se alegra de que la nieve nos impida salir de la habitación.
Para una persona con la que siempre estoy cómodo y nunca deja de sorprenderme
Para alguien con quien compartir una cama, la playa, un libro, una película o una cena, es siempre un enorme placer.

Hoy escribo para ti, porque Te Quiero con locura y porque tu también me quieres a mi.

"Que poco rato dura la vida eterna, por el tunel de tus piernas"

La mujer que limpia en mi casa es profesora de Historia

2011-02-28T02:15:00.002+01:00

La mujer que limpia en mi casa una vez por semana se llama Elena y es de Ucrania y antes era profesora de Historia. Por motivos que no vienen al caso pero que cualquiera puede imaginar, decidió abandonar su pais y venir a España, a probar suerte. Como aquí estaba claro que no podía seguir enseñando, no se porqué, por cierto, se dedicó a limpiar casas para ganar dinero y así mantenerse y enviar parte a su pais, a su familia.
Trabaja mucho y muy duro, pues es excelente en su trabajo, y además es una mujer con la que da gusto hablar, ya que aparte de culta es simpática y agradable a más no poder pese a que yo no deje de ponerle dificultades en mi cuarto, como los 20 soldaditos de plomo de mi estantería, que son muy monos pero un coñazo para la limpieza.

Por ello hoy me acuerdo de Elena, porque sé que trabaja duro y muy bien, y porque imagino que sería más cómodo para ella estar dando clases delante de un rebaño de borricos como los que generalmente pueblan - poblamos - las aulas españolas. Y por eso, y por muchas otras cosas más, Elena no es la mujer que limpia en mi casa.

Elena es mi amiga, y la madre de un buen amigo.

Manipulación

2011-02-28T01:23:00.002+01:00

Hoy he visto un documental acerca de la manipulación ofrecida por la prensa americana con respecto a la ocupación Israelí de Palestina, por simplificarlo mal y pronto. Cómo la prensa, espoleada por la necesidades e intereses del gobierno americano con respecto a Israel, que son muy buenos colegas, hace uso de su poder mediático para desinformar a la nación de ciudadanos - ineptos e incultos ciudadanos matizaría - y hacerles creer una realidad falsa y errónea en la que Israelíes se defienden continuamente contra los terroristas y asesinos Palestinos, que por odio y rabia acosan a la nación. Una de esas historias de manipulación que tanto abundan hoy en día y a lo largo de la Historia y que te hace partirte el culo de risa con tal de no llorar y que se atraganten las palomitas.

El documental se lo recomiendo a cualquiera que tenga un mínimo de inquietud, y pese a que en algunos momentos también peca de sensacionalista, llegado el momento dispara también a donde tiene que disparar, porque difícilmente hay buenos y malos en este mundo.

Caben destacar algunas perlas, como cuando esos formales y maduritos presentadores de noticias, con sus aires de profesionalidad y su voz que huele a miel enuncian esa información tan sesgada y hacen uso de escogidos elementos retóricos con los cuales crear las sensaciones buscadas. Un claro ejemplo de ello es aquel terrorista que se baja del coche con una bomba y odio en la mirada - esto es literal - para inmolarse a sangre fría y matar a un señor que pasea el perro y a dos niños, de los cuales posteriormente se detalla hasta su color favorito y su número de socio del Atlético de Jerusalen.

Por supuesto, cabrones hay en todos lados y nadie debería creer que una parte está compuesta por despiadados asesinos y la otra por pobres víctimas inocentes, sea cual sea el bando al que pertenezcan. La realidad es, sin duda, que Israel ocupa y maltrata a un pueblo, y que el pueblo, como ha sido siempre, lucha por su liberación, eso es innegable. Pero caer en sensacionalismos extremistas que pintan al Palestino o a la intifada como un movimiento de humildes ciudadanos que arrojan flores y entonan cánticos de protestas es sin lugar a duda tan erróneo como la versión expuesta por los periodistas estadounidenses.

Y es que esa es la realidad del mundo, mientras mueren víctimas inocentes a uno u otro lado del globo, los listos de siempre hacen uso de la miseria para favorecer sus propios intereses, fingiendo preocupación y lástima por un lado mientras que por el otro recogen los beneficios, moldeando conciencias a su parecer, como un crío con plastilina.

El problema estriba en que somos nosotros, los ciudadanos, los que permitimos todo ello. Somos los ciudadanos los que asentimos a todo sin preocuparnos cuan lejos dista la realidad, son nuestros cerebros la plastilina que prestamos para que sea moldeada. Somos los culpables de tragar tanta miseria, tantas mentiras y tanto cuento, porque para que masticar si nos dan la carne cortada, en una época en la que tenemos la información y la cultura a dos clicks de distancia.

El mundo se va a la mierda y nosotros somos los culpables, pero no os lo creais porque lo diga yo, observadlo vosotros mismos.

http://www.educatube.es/paz-propaganda-y-la-tierra-prometida-conflicto-palestina-israel/

Un Sueño

2011-02-13T04:39:00.001+01:00

Y el le dijo: - ¿Sabes que esto es un sueño verdad? que no es real...
Y ella como respuesta le dió un beso real y le dijo: - ¿ ves? es real, ¿no lo sientes?
Y él, asombrado le contestó: - Es real, lo siento...
Minutos más tarde, lo que sentía era el calor de la almohada y la sensación de despertar tras un dulce sueño.

Un sueño que parecía real...

El Último Barón de los Mares

2011-02-07T18:33:00.002+01:00

En mi penúltimo día en Reykjavik decidí almorzar con un compañero Polaco en un restaurante llamado "The Sea Baron" situado en la zona portuaria de la ciudad. Mi compañero me lo había recomendado alegando que allí se comía la mejor sopa de langosta del lugar, así que nos pusimos en marcha.
Tras andar unos veinte minutos llegamos a lo que se antojaba un refugio para pescadores en una zona rodeada de barcos y aperos pesqueros que no habríamos encontrado de no ser por el modesto cartel en caracteres medievales que indicaba su existencia, así que entramos.
Tras pedir una sopa de Langosta cada uno y pinchos de patata y langostinos preguntamos donde podíamos sentarnos, a lo que la chica que nos atendía nos indicó un extraño pasillo que según ella conducía al salón.
Con paso indeciso, puesto que el camino me llevaba a la cocina, vislumbré una portezuela que en efecto daba paso a un modesto salón cuya decoración se asemejaba más a un cobertizo que a el comedor de un restaurante. Nos sentamos en una pequeña mesa junto a un señor de unos 70 años que cortaba pescado con un cuchillo en una tabla de madera. "Ese es el dueño", me dijo mi compañero, "y la que nos ha atentido es una de sus hijas, es un negocio familiar".
Mientras le comentaba al Polaco lo que me gustaba comer en un sitio así, tan auténtico y tan distinto de todos esos remilgados restaurantes en los que la vista experimenta mayor deleite que el estómago, el señor mayor se levantó, pescado en mano, y marchó hacia la cocina con un paso achacoso y lento, con la cabeza agachada como si la necesitase para empujar al resto de su cuerpo. Me fijé en sus manos curtidas y en su forma de caminar que, aunque costosa, no parecía albergar ningún sufrimiento ni dolor.

Tras un par de minutos apareció otra chica portando sendas tazas rellenas de un caldo rosado que olia a Gloria y que prometía aún mejor sabor, nos deseó buen provecho y marchó por la misma puerta por donde había desaparecido el anciano. Su sabor era exquisito, cada cucharada era una agradable explosión de sabor desde mi boca hasta mi garganta, acompañadas de tropezones de verduras y langosta, estaba disfrutando con aquella comida sin terminar de dar crédito a cada trago, era la mejor sopa de langosta del mundo.

En esas estoy, gozando como un niño, cuando vuelvo a escuchar el lento caminar de las botas contra el suelo de madera, y al alzar la vista el anciano aparece portando un nuevo pescado, camino de la mesa contigua.
Cuando pasa a nuestro lado me levanto y le digo que es la mejor sopa de langosta que he probado nunca, y le estrecho la mano, sintiendo la textura de piel endurecida que antes tan solo había podido imaginar. Sus ojos refulgen de alegría y me agradece el comentario, por lo que vuelvo a sentarme observando como el anciano abandona el pescado para volver a la cocina con el mismo paso cansado. "Espero que sitios así nunca cambien", le comento a mi compañero, mientras él me dice que soy de esos de los que disfrutan con una buena comida, comentario al que yo asiento.
El anciano, que ha sido más silencioso esta vez, posa dos bandejas de pescado en nuestra mesa y nos dice que lo que nos está sirviendo es cortesía de la casa, por lo que yo le vuelvo a estrechar la mano y le señalo lo enormemente agradecido que estoy.

Cuando ya hemos dado cuenta de toda la comida, me percato de que el anciano mira con curiosidad desde el otro extremo de la sala lo que tengo entre las manos, una visera de capitán de la Alemania Soviética del Este que he encontrado en un mercado, así que me la pongo en la cabeza, me levanto, me cuadro y le hago el saludo militar, y el se empieza a reir. Llama a su hija, y cuando viene me pide que le haga lo mismo, así que repito el mismo gesto haciendo que la hija se ría también, luego los dos desaparecen.

Al cabo de diez minutos nos levantamos para marcharnos, no sin antes agradecer de nuevo al anciano toda su amabilidad, cuando estoy en la puerta me giro, le miro y le vuelvo a hacer el saludo militar, esta vez sin visera, y ya no vuelvo a verle más.

Tomando el té con el Presidente

2011-02-07T17:30:00.005+01:00

Como fruto de la excursión a Reykjavik de la que acabo de dar cuenta, la Universidad de Akureyri nos ofrecía hacer una visita al Presidente de Islandia, que para el que no lo sepa es una República. La excursión no me hacía especial ilusión, pues un Presidente es un señor que caga y mea del mismo modo - quizás un poco más elegante - del que lo hago yo, así que tener a tal figura a 30 metros en un estrado haciendo política no era mi idea de una genial excursión, pero estaba completamente equivocado.

El grupo de 20 estudiantes en el cual me encontraba llegó al lugar donde se recibían las visitas internacionales, donde van a parar simpáticos personajes como Zapatero o Vladimir Putin en los escasos momentos en que tienen algun trato que hacer con Islandia, y desde que llegamos había algo no me terminaba de convencer.
Dicho edificio, al que yo le imaginaba elaborados sistemas de seguridad, colosales muros de protección y centenares de guardias uniformados con el dedo en el piano listos para tocar una sonata, no tenía nada que ver con lo que me había imaginado, pues tan sólo tenía ante mi una elegante y sobria casa junto al mar, en la que irónicamente había que atravesar una puerta que no disponía de ningún vallado alrededor.
El interior del edificio era elegante a reventar, con una fantástico despacho cuya pared estaba repleta de libros y fotos del Presidente con personajes importantes de la Historia.
Tras deleitarme con el encanto de las habitaciones que nos estaban permitidas me avisan de que va a llegar el Presidente, así que nos reunimos en la sala de recepción donde algunos nos cuadramos firmes adaptando algo parecido a una postura formal y otros se espatarran y violan las elegantes sillas que rodean la habitación. En esas estoy cuando me doy cuenta de que llevo la navaja en el bolsillo y aún no me han cacheado, igual lo hacen ahora, pienso.

Se abre una puerta trasera, contraria al lugar por donde creíamos que aparecería, por lo que todos nos damos la vuelta en un movimiento simultáneo y torpe que dista años luz de una maniobra militar, y es cuando aparece un señor entrado en años elegantemente vestido y con un porte soberbio que espera nuestra entrada.
Me acerco - sin ningún cacheo - y nos damos la mano, "es un placer conocerle" decimos casi a la vez, lo cual me deja inquieto pensando si es debido a haber escogido las palabras adecuadas o por el contrario si lo que he hecho ha sido tratar al Presidente de Islandia como el trataría a un estudiante. Paso a un salón inmenso en el que se situa una mesa alargada con tazas de té, dulces y lo que parecen ser dos mayordomos. Le pregunto a Ólafur - que es como se llama el Presidente de Islandia - donde debería sentarme y me indica cual es su lugar añadiendo que por lo demás todos los sitios están disponibles, por lo que me coloco enfrente suya mientras llegan los demás. Lo que se me antojó como una monótona excursión terminó siendo todo lo contrario, tomar tranquilamente té junto al Presidente de un pais que, de un modo cercano pero formal y sobre todo muy profesional nos hablaba acerca de aquello que nos interesase.
Nos hacía reir de vez en cuando, como cuando tras contar que la política del pais - que ni siquiera tiene fuerza armada salvo la policía- es la de que todo el mundo es honrado hasta que se demuestre lo contrario, y que ni se cachea ni se le pone escolta al Presidente, por lo que en sus visitas a los Estados Unidos en encuentros con Bush se sentía ridículo cuando tenía 30 hombres a su lado y un dispositivo de 5 vehículos, y que no le dejaban salir a correr por los aledaños del Hotel, sino que tenía que viajar 40 minutos en coche con el dispositivo de seguridad a una zona tranquila. "Señor - le dijo el jefe de Seguridad - si me permite serle franco no nos preocupa que a usted le maten, tan solo queremos que no ocurra en los Estados Unidos de América.

El colmo de la ironía fue cuando nos preguntó si teníamos que irnos ya o nos podíamos quedar un poco más y tomar más té. Dicho de un modo simple, Islandia.

Una Ciudad Elegante

2011-02-07T17:01:00.002+01:00

Acabo de volver al hogar tras pasar 4 días en Reykjavik, donde he vivido algunos momentos inolvidables de los cuales daré cuenta en posteriores entradas, pues merecen lugar propio. Reykjavik es una ciudad fantástica y única, que recoge todo lo bueno de Islandia y lo combina en perfecta armonia con la civilización actual, la que para bien o para mal nos ha tocado vivir.

Levantarme por la mañana, desayunar y coger la mochila para dar un paseo y recorrer parte de Reykjavik fue toda una experiencia. La ciudad estaba cubierta de nieve, las aceras eran blancas como lo eran los tejados de los edificios, cuyos balcones formaban piscinas nevadas que daban la sensación de jardines privados blancos. Los edificios son altos y elegantes, con muchas cristaleras y con originales arquitecturas, aunque también hay lugar para edificios antiguos, casas con bastante madera e Historia que recuerdan a sus ciudadanos vestigios de un pasado reciente que nunca conviene olvidar. Todos ellos se combinan en perfecta armonia, creados y ordenados como piezas de una ciudad, no como edificios independientes, que no sólo sirven como acogedor refugio - doy buena fe de ello - sino como bellas construcciones.
El mar, cubierto por pequeños islotes, descansa sobre su orilla pacíficamente, con un amplio margen para que respire sin la asfixiante presencia del hormigón, ofreciendo un marco incomparable para pasear, meditar o conversar en alguno de sus bancos.

Los habitantes forman parte - si no son sus creadores - de ese ambiente de paz y calma que reina, sin que las prisas, los atascos, la polución o el caos tengan presencia alguna, son tan amables y educados como los habitantes de pueblos pequeños como el mío, hasta los indigentes se acercan disculpándose y pidiendo algo para comer, que no dinero, y deseándote un buen día sea cual haya sido tu respuesta, de tal modo que uno no puede evitar darles toda la comida que lleva encima, tabaco, desearle suerte, darle la mano e incluso hasta envidiarlos, a veces.

Por eso espero que no cambie, o al menos que siga en la misma línea, porque si algún día necesito vivir en una gran ciudad y estar relajado y tranquilo sin tener que caminar con una mano en la cartera y otra en la navaja, Reykjavik será sin duda mi elección. Una ciudad que pertenece a un mundo paralelo, en el que todo el mundo es un poquito mejor y por ende, más feliz.

Un rebaño de cobardes

2011-01-16T18:28:00.003+01:00

El otro día, a mi amigo Vitaliy - que tiene ese nombre porque es Ucraniano- le dieron una paliza. Salía con un amigo por Puerto Marina, zona de marcha en Benalmádena, y ya cerrando la noche, a punto de pedir un Kebab que pusiera el broche, fueron asaltados por cinco tipos que, alegando prisa, les pidieron amablemente que le cedieran el turno en la cola -la ironía es evidente-. Ante la negativa de estos, cuya amabilidad era mucho menos irónica, los otros insistieron con amenazas y toda la pesca habitual, pero Vitaliy y su amigo no cedieron.

Milagrosamente, una pareja de policías hizo aparición y, muy inteligentes ellos, se dieron cuenta de la situación casi al instante, cinco tíos agresivos enfrentándose a dos tíos calmados, cosa fácil. Su profesionalidad y su saber hacer fueron dignos de condecoración, haciendo gala de toda su psicología y de su conocimiento del manual policiaco para disolver una pelea, recomendaron bruscamente a mis dos solitarios protagonistas que se fueran echando leches de allí si no querían que les partieran la cara, recomendación muy sabia teniendo en cuenta la inferioridad numérica de la cual el policía se había percatado nada más llegar. Acto seguido los dos maderos se meten en el coche y se van, y que Dios reconozca a los suyos.

Los cinco amigos, que no eran muy buenos con los números decimales, decidieron que a razón de 2,5 tíos por cada uno no era una cifra bonita para empezar la gresca, así que convocaron a 3 amigotes más: 8 entre 2 = 4. Clavado. Así que decidieron pegar una paliza a mis dos amigos haciendo gala de su excelente habilidad para los números enteros. Mis protagonistas vendieron cara su piel hasta donde pudieron, y alguno de los malos se llevó un recuerdo a casa, pero al final terminaron con la cabeza en el suelo.

Hay un par de personajes cuya especial labor me gustaría recalcar y agradecer, esos dos hombres del Kebab que, a modo de protesta ante la injusticia que se está cometiendo delante de sus narices deciden echar el cerrojo al local y blindarse dentro, como si de una formación romana se tratase, y no llamaron a la policía porque esas horas de la madrugada les quedaban fuera de la tarifa plana y les saldría por un pico, que si no otro gallo habría cantado.

Hace poco me enteré de que yo también tenía a un cobarde que, rodeado de amigos ,creo que eran 4, decidieron darme una lección de modales y valentía. El mío se llamaba Borja.
Borja estaba triste conmigo porque su novia se dío cuenta de que era un mierda que no valía ni siquiera el peso en sal contenido en una lágrima, y por lo que se ve yo tuve algo que ver en eso, que cosas pasan.
Como escarmiento por ir por la vida denunciando a los mierdas, Borja me anduvo buscando con 3 amigotes, aunque muy bien no buscaría porque lo que es yo no me escondí, incluso ni siquiera me enteré que me buscaban, así que su escuadrón o fue muy silencioso o muy torpe.

Por aquel momento aun no llevaba navaja, la cual aparte de un buen arma es un elemento disuasorio que te rilas, sobre todo con las versiones cobardes de D´artagnan y los 3 mosqueteros, con el papel de Milady de Winter incluido y yo, supongo, interpretando a Richelieu. El caso es que soy objetivo y bueno en matemáticas, e intuyo que me habrían terminado dando las mías y las de los Persas en las Termópilas. No obstante, a una parte cínica y cabrona de mí le habría gustado estar allí, a punto de sangrar para mirarle a los ojos y llamarle cobarde en su cara, pero al final no paso nada y creo que todos - soy un ser vengativo, eso Paulo Coelho aun no me lo ha quitado- salimos ganando con aquel resultado.

Me gustaría decirle a mi amigo Vitaliy que siento que en mi patria le pasen esas cosas, aunque creo que en Ucrania también habrá cobardes que se escuden en la multitud, la miseria humana es Universal y no conoce fronteras, también me gustaría que los hubiese cogido la policía, pero no tenían antecedente alguno - lo malo de los cobardes es que solo juegan la mano con pareja de ases, si no se retiran - también me gustaría decirle que ojala hubiese podido estar allí con él, aunque el resultado hubiese sido el mismo, pero no puedo.

Lo que sí que puedo hacer es decirle a todos los Borjas de este mundo que me dan asco y me repugnan, no hay nada peor en esta vida que un cobarde que no se expone a sufrir las consecuencias de sus acciones.

También me gustaría recordarles que en esta vida hay muchos callejones oscuros y muchas sombras, demasiadas, y algunas veces no disponemos de esa compañía que nos arropa, así que convendría estar alerta, porque el peso de las consecuencias recae sobre uno cuando menos se lo espera.

Bajo la fría y oscura noche

2011-01-14T23:14:00.003+01:00

Estaba en pijama en su habitación, terminando uno de los últimos capítulos del libro que leía, y le apeteció fumarse un cigarrillo. Como no quería fumar en su habitación se acercó al mueble donde tenía almacenado sus zapatos y finalmente optó por ponerse las chanclas de la playa, sobre los calcetines, pero poco importaba.
Cogió su paquete de Winston que decía "You can do it, we can help" y el mechero, sería difícil encender una cerilla en el exterior, y enfiló hacia la puerta. Cuando tenía una mano sobre el pomo se dió la vuelta, hacía un frío de cojones y un pijamita quizás no fuera la mejor arma para encararlo, así que la misma mano que antes asía el pomo terminó abriendo el armario donde guardaba las chaquetas.
Escogió la chupa de cuero negro, pegaba con el cigarro y con el pelo armónicamente despeinado, se recordaba a si mismo a James Dean y se la puso. "vaya un James Dean, pensó, con chupa de cuero, pantalón de pijama y chanclas sobre los calcetines" pero a quien le importaba.

Bajó las escaleras y salió a la calle, a la gran explanada de nieve y oscuridad que guardaba el portal y tras encender su cigarro notó como la fría nieve calaba sus calcetines, sintió una extraña sensación agradable.
Sumido en sus pensamientos, calada tras calada exprimía aquel cigarro y lo que le aportaba. Como sus pies ya estaban calados, decidió adentrarse un poco más en la fría nieve. Se vió desde fuera, era una actividad que solía practicar cada vez que podía, un hombre solitario fumándose un cigarro en la puerta de un edificio de 2 plantas, rodeado de nieve bajo el largo manto de la oscuridad. Le recordó a aquellos soldados alemanes que montaban guardia en la entrada de algún edificio importante, a los que el francotirador observa desde su mirilla segundos antes de apretar el botón que les hace caer y que transporta la fuente del humo del cigarro hasta su propia cabeza agujereada. Sonrió por su estúpida e infantil ocurrencia.

Apuró su última calada, sabía que era la última desde 3 caladas antes, y exhaló todo el humo, posiblemente incluso más de la cuenta, ya que fumar a bajas temperaturas confunde el humo con el propio vapor que se despide al respirar. Se dió la vuelta tras contemplar una última vez tan oscuro y calmado paisaje y subió a su cuarto.

Después, se puso a escribir lo ocurrido.

Mantener la llama viva.

2010-12-22T10:00:00.006+01:00

Más de una vez he hablado de mi chimenea, a veces como protagonista de la historia, otras, la mayoría de las veces, como testigo silente de mis pensamientos, silente pero con sonido propio, como una melodía que lejos de hender las moléculas de aire simplemente existe, abrazada al silencio como si fueran uno sólo.

Forma parte importante de mi día a día aquí, en Málaga, donde paradójicamente las casas son frías y uno ha de crear su propia fuente de calor. Por las mañanas forma parte de un ritual, despertar en Málaga a las 7:00, aumentar la alarma en 15 minutos y disfrutar, entre dormido y despierto, de ese último cuarto de hora que puedo estar con ella y abrazarla, pero quince minutos son muy poco tiempo y mi alarma vuelve a sonar. Me visto a oscuras, tan sólo con la luz del móvil. Colgar colgar colgar y colgar, como si no sólo quisiese evitar que la luz la despertase, sino también apagar cualquier posible ruido. La beso por última vez y me voy, amparado bajo el manto de la oscura noche.

Recorro el tramo de autovía que separa Benalmádena de Málaga, siendo de noche y de día al mismo tiempo, sólo o casi solo, sumido en la profundidad de mis pensamientos. Vuelven a ser 15 los minutos que transcurren hasta el fin de mi trayecto. Aquí me espera mi madre, también con cara de dormida, para que le devuelva el coche que le permite ir a trabajar, razón por la cual he de marcharme temprano y a oscuras de aquella cama, como si hiciera algo prohibido y secreto. Nos cedemos el testigo, y paso a ser yo el encargado de la casa, quedando sólo nuevamente.

Preparo café mientras comienzo a observar los despuntes del sol, de ese sol que apenas veo en Islandia y que también allí aparece cuando estoy despierto. Me bebo el café en el salón y veo las noticias, la CNN, todo parece más tranquilo ahí, levemente, el mundo parece algo más coherente.

Entonces siento frío, cuando el calor del café comienza a disiparse, por lo que a continuación prendo la chimenea y me tumbó en el sofá a leer, como si todo lo ocurrido hasta entonces sea tan sólo el vector que apunta de forma precisa hacia ese momento, como causa última.

A veces enciendo la llama y seguidamente voy al sofá, otras veces permanezco un rato, contemplando el fuego crecer y es que, el secreto de encender una buena chimenea comparte la esencia de la vida misma, un ritual necesario y sagrado, pero sobretodo tremendamente bello.

En primer lugar has de elegir que troncos usarás para tu chimenea, debes elegir entre la variedad existente, sabiendo que dependiendo de ellos el resultado será distinto. Necesitarás el apoyo de troncos grandes y viejos, nudosos y llenos de experiencia, duros y de recia corteza, pues ellos serán quienes mantengan ese fuego encendido, el pilar que alimentará la llama, pero también habrás de hacer uso de troncos jóvenes y pequeños, frágiles y poco resistentes, ellos serán los que aporten la chispa necesaria para empezar, los que sucumbirán a la pequeña lumbre que, inexperta y neonata es incapaz de prender los troncos grandes.

Una hoguera también necesita respirar, tener su espacio propio en el que no ahogarse. Es un error común creer que añadiendo el mayor número de troncos posibles aumentan las posibilidades de que prenda. Para hacer una buena hoguera se necesita combinar ocupación con desahogo.

En ocasiones pese a todo, la chimenea puede no prender. Tras ese lapso de tiempo en el que el fuego inicial creado por la pastilla desaparece, en el que el elemento original creador de la llama se extingue y abandona a su propio cuidado a su cría confiando en que el tiempo bajo su protección haya sido suficiente, la chimenea puede no haber prendido y volver a sumirse en la fría oscuridad, no importa que hayas encendido miles de fuegos anteriormente, o que hayas elegido los troncos correctos, incluso que creas que su disposición es perfecta, siempre puede ocurrir. En ese caso, a primera vista puede parecer que todo está como antes, la madera inerte rodeada de negro y frío acero, pero no es así, esa madera ya ha sido calentada por el fuego, no lo suficiente para prender quizás, pero ha sufrido su efecto. Tan sólo hay que volver a intentarlo, encender la llama de nuevo hasta que, tarde o temprano, sea suficiente.

Una vez conseguido, puedes descansar y leer un libro, o hacer lo que sea que te haga feliz, pero siempre teniendo en cuenta que esa llama tiene que ser alimentada con frecuencia y si te olvidas de ella se extingue. También has de saber que una llama más libre, con más aire, consume mucha más leña y se te agotará antes, pero te dará más calor.

Llegará el momento en el que el fuego toque a su fin, cuando no nos quede más leña que quemar, aunque pueda parecer algo triste y frío forma parte, una parte importante, del bello ritual de encender un fuego, entonces moriremos sabiendo que varias personas sintieron y se alimentaron nuestro calor.

Las ramas pequeñas e insignificantes, cotidianas, aparentemente nimias y sin valor son, sin embargo, las que permiten que una gran llama pueda existir.

Una línea en el capítulo 21

2010-12-21T08:32:00.002+01:00

Aquel era un libro especial, más especial que la mayoría. Cuando lo recibí, o mejor dicho, cuando estuve a solas con él, lo abrí buscando una dedicatoria. Creo firmemente que todo libro especial debe de tener una dedicatoria, pero aquel no la tenía. Yo tampoco escribí dedicatoria, me habría gustado hacerlo aunque no sé que habría escrito, habría salido solo. Aún así, sin dedicatoria, era un libro especial.

La tormenta y la lluvia marcaban el ritmo tras la ventana, un mundo distinto que contrastaba con la placidez de la soledad de mi salón, cálido por la chimenea, que también marcaba su propio tempo. Tal era el lugar en el que yo, tumbado en mi sofá, leía aquel libro sin dedicatoria.

Llegué al capítulo 21, sentí que era ahí donde comenzaba a desperezarse la esencia del libro, donde finalizada la obertura el compositor prosigue con el grueso de su obra. Sin querer, o más bien sin saberlo, mi mano derecha se posaba sobre la siguiente página, desconociendo lo que en ella se hallaba, rozando aquella parte que, poco después releería tantas veces. Una línea a lápiz subrayando apenas un par de renglones del texto, una frase.
Tras leer y releer cada una de las letras que cabalgaban sobre aquella estela que una mano y un lápiz habían dejado tiempo atrás, pasé mi dedo sobre ella. Despacio y suavemente, pues no quería borrarla, recorrí de principio a fin aquella franja temblorosa e irregular, imaginando que otra mano había realizado aquel mismo movimiento antes que yo.
Como si el tiempo quisiese seguir adelante con la música, un trueno estalló junto a mi casa e hizo temblar los cristales. La chimenea seguía ignorante a las fuerzas de la naturaleza, el fuego siempre marca su propio ritmo. Aquel mismo fuego.

Entonces proseguí la lectura, satisfecho de encontrar aquella dedicatoria, extraña, distinta y especial. Única. Y supe el lugar que aquel libro ocuparía en mi Biblioteca, junto a otro libro entre los cuales nada, salvo ellos mismos, los separaría.

Un día me senté a escribir

2010-12-11T00:15:00.004+01:00

Un día me senté a escribir.

Nunca he tenido un diario, quizás siempre haya sido demasiado flojo, quizás sólo haya querido dejar mis pensamientos flotando, al libre albedrío, pero un día me senté a escribir.

Había una persona que no estaba, pero yo quería que estuviera. Para ser más exactos esperaba el momento en el que volviese a aparecer, pero ese instante aún no había llegado.
Había muchas cosas que hacer y que decir, muchos pensamientos y momentos vividos en mi imaginación que esperaban al fin de esa ausencia. Porque en esta vida todo tiene un principio y un final, otra cosa es que uno no sepa cuando ocurre.
Quise hacer saber a esa persona todas esas experiencias vividas en mi imaginación, esos momentos compartidos que físicamente no llegaron a ocurrir, así que decidí, un día, sentarme a escribir.

Lo hacía cada día, a veces incluso volvía en un mismo día, por segunda vez, a abrir aquella libreta con su nombre para añadir otra "entrada". Aquella libreta tenía su nombre propio en la portada, eso lo recuerdo, también recuerdo su contenido.

Aquella libreta terminó ardiendo consumida bajo el fuego de mi chimenea, la misma que hoy me calienta. También recuerdo avivar el fuego y meter dentro aquella libreta con su nombre llena de palabras escritas, de pensamientos y de momentos vividos en mi imaginación. Recuerdo sentarme a su lado y contemplar como se consumía hasta convertirse en cenizas. Pensé en aquellas cenizas que tambien han dejado mella en mi recuerdo. Quizás aún siguen ahí, en mi chimenea.

De aquellas cenizas surgió mi interés por escribir aquí, como entonces, para mí mismo, pero pensando que mis palabras pueden ser leidas por otras personas.
Personas ausentes que siguen ahí, como las cenizas de mi chimenea.

María tenía razón

2010-11-26T16:54:00.002+01:00

Ya lo decía María hace tiempo, cuando le dije que quería estudiar Protocolo.

- No me gusta, no te pega. Siempre te has caracterizado por vivir acorde a tus principios, ausente de las estúpidas normas de la sociedad y evitando encorsetarte, como la mayoría. No te pega.

Supongo que se lo rebatiría y le encontraría alguna explicación razonable, eso se me da bien aunque ella no era tonta y se que no se lo creería.

Poco a poco, el aprendizaje a veces es un proceso lento, me he ido dando cuenta de que tenía razón, la tiene. No se que me atraía de aquel mundo, supongo que el hecho de convertir en un puzzle un hecho tan cotidiano como una cena, decidir la posición de cada persona y preveer sus reacciones, calcular los efectos posibles que una determinada situación puede ocasionar. Me gustan los puzzles.

Hoy en día me lo imagino y estremezco, preocuparme por una cena estúpida de gente estúpida concerniente o bien a un asunto estúpido o a uno relevante que será tratado de forma estúpida. No me pega y no me gusta.

Así que, como nunca es tarde para rectificar es hora de decirte que tenías razón en aquella discusión, que no me pegaba para nada y que ha dejado de atraerme ese futuro. Hoy en día sigo sin saber exactamente que quiero hacer, sobre todo quiero ser feliz ya que esa es mi meta en la vida, y por lo que a mi respecta, que cada uno se siente donde le salga de los huevos.

Por mi como si se les atraganta el bistec.

La evolución de Esopo

2010-11-26T16:33:00.005+01:00

Lo confieso, por la noche antes de dormir no leo, veo South Park, esos dibujitos que se hicieron famosos por decir nada más que palabrotas y que algunos niños veían al amparo de la noche, a escondidas. Lo curioso del caso es que entre tanto taco y tanta sangre se esconden ciertas perlas, mensajes y críticas a la sociedad actual y al cabroncete mundo que nosotros mismos hemos creado.

Un ejemplo ocurre en un capítulo en el que se somete a referendum el cambio de la bandera del pueblo, que muestra a cinco individuos blancos celebrando el ahorcamiento de un negro. Dos bandos debaten, unos argumentando que es racista, otros que es Historia del pueblo y que no debe ser cambiada. Lo curioso y divertido es que todo el mundo al ser entrevistado responde que considera la bandera racista, pero que reconoce que es Historia del pueblo, o que la bandera es Historia del pueblo, pero reconoce que es racista. Nadie se moja ni es capaz de tomar una decisión.

Finalmente se dan cuenta de que los niños solo aprecian que varias personas ahorcan a otra, no se percatan de la raza del ahorcado y que en el intento por luchar contra el racismo se caía en su esencia misma, al final lo solucionan poniendo a un blanco, un chino y un negro ahorcando al mismo negro de antes. Hay una negro celebrándolo así que ya no es racista, dicen irónicamente.

El caso es que muchas veces los mejores mensajes y moralejas se encuentran en los sitios más insospechados, y muchos dibujos son una muestra de ello. Los simpsons por ejemplo, han mostrado la estupidez y simpleza del pueblo Americano ante varias generaciones, y la factoría Disney o Pixar sin duda son capaces de crear obras de arte animadas. Cabe destacar con especial interés Toy Story 3, impresionante película llena de mensajes, recuerdo como se me encogió el corazón al ver la entereza con la que los juguetes, asumiendo su destrucción, se cojen de la mano dispuertos a morir con la cabeza bien alta, unidos. O como enseña, espero que alguno capte la lección, a los niños que en esta perra vida algunos malos serán unos cabrones por muy bueno que seas con ellos. También hablé de Up hace tiempo, he vuelto a verla, por cierto.

Por supuesto muchos de los dibujos de hoy en día cuentan con unos valores educativos realmente pobres o arcaicos, pues son solo una herramienta para tener a un niño en Standby sin que moleste, una guardería gratuita que permite a esos hombres y mujeres que una vez se acostaron juntos y por eso se hacen llamar padres seguir con sus lamentables vidas sin la preocupación de tener que educar a sus hijos.

Por eso la mayoría terminamos siendo unos cabrones, o lo que es peor, unos imbéciles.

Acuchillando a la Ilustración

2010-11-26T15:03:00.002+01:00

Ocurrió ya hace algún tiempo, bastante si tenemos en cuenta lo volátil de nuestra memoria Española, aunque por fortuna seguro que una remota idea se tiene si menciono acerca del 2 de Mayo de 1808 en Madrid, España.

Napoleón pidió permiso para echar una meadita a nuestro cuarto de baño, que le pillaba de paso camino a Portugal y, pasándose por el forro de los huevos el tratado de Fontainebleau decidió quedarse en España, ante la sumisa y pasmosa pasividad del idiota que teníamos por caudillo entonces, Fernando VII.

Los Franceses nos habrían dado muchas cosas, la Ilustración por ejemplo, o la oportunidad de guillotinar a más de un hijoputa, que los había a patadas. Pero el Español era un pueblo inculto, analfabeto y orgulloso, muy peligroso cuando se revolvía con un cuchillo entre las manos, y así ocurrió.

No fueron los militares españoles ni la nobleza los que reaccionaron, sino el pueblo llano, trabajadores, mendigos y maleantes, los que saltaron a la calle a combatir a los franceses, soldados profesionales entrenados y armados con caballos, arcabuces, sables y armadura.

Uno de los casos que realmente me altera el pulso es el de los presos de la Cárcel Real, que solicitaron al alguacil que los dejase libres para combatir al enemigo bajo palabra de Honor de volver cuando todo hubiese terminado. De los 56 que salieron regresaron 51, maltrechos y heridos, pero con el deber cumplido y el Honor intacto. Como cambian los tiempos.

La verdad es que por aquel entonces nos habría venido bien quedarnos en casa y haber dejado a nuestra monarquía y clase gobernante lamerle la entrepierna un poco a Napoleón.
Aquellos levantamientos, a correlación de levantamientos anteriores y su posterior represión, sirvieron a los españoles de detonante para una guerra abierta contra el ejército Francés, hasta que al final, tras mucho muerto y mucho asedio tuvieron que volver con el rabo entre las piernas a casa, mascullando merde des gents.

No puedo culpar a aquellos españoles por luchar, al contrario, les admiro, puesto que se enfrentaron a un enemigo mayor y más poderoso que les privaba de libertad, que ocupaba su propia casa en contra de voluntad.

A la vista están los resultados, ellos tienen ahora a Cyrano de Bergerac, Amèlie y a Gerard DePardieu, nosotros tenemos a Fuga de Cerebros, Belén Esteban y al Duque, somos tan incultos y paletos como lo éramos entonces, aunque ahora por voluntad propia lo cual nos convierte en imbéciles.

Al menos antes, teníamos Valor, Coraje y un par de huevos bien puestos.

Mi pequeña Biblioteca

2010-11-25T23:24:00.013+01:00

Uno de mis sueños, como sabrá quien me conozca un poco, es tener una gran biblioteca. Apenas dejo que me presten libros y nunca fuí muy amigo de las bibliotecas públicas ya que me gusta almacenar cada libro que leo, haya sido de mi agrado o no.

Al principio, todos los libros de mi casa estaban guardados en el sótano, los libros acumulados desde mis inicios en la lectura que habían sobrevivido al tiempo y al reciclaje, entendiendo por reciclar el ser regalados a otra persona. No siempre he sido así, antes solo me importaba leerlos, supongo que el tiempo vuelve a uno posesivo y le hace querer forjar su propio legado.
La adolescencia hizo merma en el tiempo que invertí en la lectura, las chicas tenían su mundo propio al que había que entrar con la cabeza despejada y el pulso firme, así que cuando volví a leer con asiduidad aquellos nuevos ejemplares los iba guardando en mi cuarto, cerca mía.
El tiempo convirtió mi habitación en un caos de volúmenes amontonados por doquier, montañas sobre mi mesa de estudio o mesilla de noche eran el infierno literario al que tenía que enfrentarse Elena cada vez que venía a limpiar la casa. Pero llegaron las humedades.

Las lluvias habían dejado las paredes de mi casa hechas un cisco, las caras de Bélmez charlaban apaciblemente junto al retrato del viejo Dorian Grey mientras los cazafantasmas me preguntaban cada día que cuando les iba a llamar. Hubo que pintar las paredes, así que con el reflejo de cierto placer oscuro y desconocido que experimentan las madres ante la necesidad de ordenar, la mía me dijo que guardase todo, y que por todo se refería mayoritariamente a los libros, así que uno a uno fueron pasando por mis manos para que fuera decidiendo en que bolsa los metía, como si de repente tuviera que ordenar y empaquetar las memorias de toda mi vida.

Como en todas las historias, el tiempo hizo su mella, lo que se tradujo en un cuarto vacío y limpio, una hoja en blanco con la promesa de un nuevo comienzo, una nueva oportunidad, así que decidí colgar un par de estanterías, he de destacar el retorcimiento en las entrañas que experimentó mi madre al ver como hundía una broca en una pared recien pintada, y convertirlas en mi primera Biblioteca privada.
Reconozco que experimenté placer al ordenar los libros, decidir cual se colocaba junto a cual y cuales nunca podrían estar juntos, como si fuera el encargado de protocolo de una importante cena en la que no asistirían ni gordos ni gilipoyas.

Creé varias zonas, nucleos en torno a los cuales se aglutinaban los libros según su semejanza.
La zona "Épica", donde El Señor de los Anillos y toda su descendencia son los dueños de la parcela, con sus cercanos vecinos de la zona "Guerrera Histórica", pues mitos, leyendas e Historia siempre han caminado juntos, Las Aventuras del Capitán Alatriste o El ejército Perdido son buenas muestras de ello, Sangre y Honor descansará en esa zona cuando por fin regrese a España.
La zona "Psicológico Experimental" pudiera ser quizás menos amena, pero sin duda son obras valiosas para moverse hoy en día y saber por donde te puede venir la estocada traicionera, es una zona en la que las palabras te enseñan a leer los gestos.

Una de mis parcelas favoritas en mi pequeña Biblioteca -quien tenga el Honor de contemplarla comprobará lo verdaderamente pequeña que es- podría ser llamada de diversos modos, pero personalmente la definiría como "La zona que me hace ver todo de mejor modo, me prepara para encarar lo que haga falta y me hace ser un poquito menos Gilipoyas", es la zona conocida vulgarmente -no se me podría ocurrir un nombre menos apropiado- como la de los libros de Autoayuda. Paulo Coelho es amo y señor del lugar, pero también está El Principito y un libro al que cariñosamente llamo "Colega donde está mi queso".

Por último y como no podría ser de otro modo está la sección de los "Grandes Clásicos" con el Conde Drácula, Moby Dick, Sherlock Holmes o la Iliada y la Odisea, muchos otros libros podrían también formar parte de esta sección, pero se echarían de menos en otra parte.

Pese a todo, aquel que visite mi casa podrá encontrar libros por todas partes, en el salón, en mi cama o en lo alto del piano, esos libros pertenecen al limbo y aun esperan ser leidos ya que el único modo de entrar en mi biblioteca,salvo que jueguen la baza de la mano "inocente" de mi madre o de Elena, es haber sido leidos primero.

Al contemplarla tengo la sensación de que todas las partes cojean y reclaman ser repletas de nuevos libros, aunque sé que probablemente experimente esa sensación a lo largo de toda mi existencia y lo curioso es que, al igual que con ciertas personas con las que tropiezas en el largo libro que es la vida, algunos ejemplares nunca sabes donde colocarlos, aunque sabes que siempre quieres que estén ahí, observándote.

Volver a empezar

2010-11-23T08:30:00.005+01:00

Estaba soñando, recuerdo perfectamente el sueño.
Avanzaba por unas escaleras oscuras, llenas de humo y de gente, eran mis compañeros de clase de Filología Inglesa 4 o 5 años atrás, y estaba en una fiesta.
Yo me iba de allí, sentía que no pegaba y que aquel no era mi lugar. Mientras subía las escaleras pasaba junto a algunas caras conocidas, caras reales de personas con las que compartí algo menos de un año de mi vida. Me desperté.
Recuerdo perfectamente abrir los ojos en la cama y recapacitar sobreaquel el sueño, supe de su significado metafórico al instante. Me marchaba porque sabía que aquella carrera no era mi lugar, por eso no pegaba allí, las escaleras simbolizaban lo duro que resultaba volver a empezar desde cero. Supe que tendría que escribir sobre aquello y desde la cama empezé a pensar cómo. Imaginé que lo titularía , "Volver a empezar" sería un buen título, imaginé que cosas escribiría e incluso que pensarían al leerlo ciertas personas que sabría que lo harían. Recuerdo todo perfectamente, así que me levanté de la cama y me fuí al ordenador.
Pero yo no estaba en Islandia, no me he despertado aquí, mi cama y mi habitación eran los de Málaga, Santa Paula, donde nací, crecí y viví hasta cumplir los 13 años, pero no me sorprendió en absoluto, así que encendí el ordenador. Mi ventana del sexto daba a una gran explanada rodeada de pisos, mientras observaba a través de ella, distraido, pude comprobar como un niño salía de otro bloque y se dirigía al mío. En ese momento se abrió la puerta de mi cuarto y aparece una niña, doce o trece años tendría, jugaba al escondite con el chico de la explanada y había decidido esconderse en mi cuarto, yo le sonreía pero ella me miraba seria y me dijo que ella no, pero que yo podía irme de allí y esconderme en cualquier otro sitio, le volví a sonreir y le dije que no, que me quedaba.

Estaba escondido tras la puerta escuchando como el otro chico se acercaba a mi casa y mi cuarto, recuerdo pensar como narices sabría tan bien donde estabamos, quizás la chica se lo habría dicho, también recuerdo la enorme sensación de soledad que se apoderó de mi y del edificio, como si se hubiese convertido en el patio de recreo privado de aquellos dos niños y no hubiese nadie más. En aquel instante cuando yo, agazapado tras la puerta esperaba que de un momento a otro se abriera y el chiquillo entrase para seguir jugando con su compañera, él hizo su aparición. No abrió la puerta, recuerdo la fría sensación que me recorrió la espalda al comprobar que la había atravesado, era un fantasma, la figura etérea y triste de un niño que jugaba.
La chica sin embargo no le veía, seguía esperándole, y reaccionó al sonido de sus pasos y al movimiento de la puerta que, al abrirse, mostraron a su verdadero compañero. Éramos cuatro en aquella habitación, pero yo no podía sentirme más solo. Los niños jugaban entre ellos mientras yo, muerto de miedo contemplaba a un nuevo niño fantasma que había seguido al compañero de juegos de la chica, este no inspiraba lástima pues era una niña que, con el rostro contraído en una mueca siniestra no dejaba de mirarme y reir, como si los mismísimos ojos y boca del diablo estuvieran disfrutando de mi sufrimiento. Sentí mucho miedo, y era real.

Son las 07:20 y me he despertado con esa imagen fresca en mi cabeza, el shock y la sensación de realidad me han hecho dejar de soñar. Puedo comprobar que esta vez estoy en Islandia, realmente despierto. No sé que diablos puede significar, pero he dedcidido hacer lo mismo que en el sueño y escribirlo, no lo podría llamar de ninguna otra manera. "Volver a empezar".

Idiotas Sin Fronteras

2010-11-21T15:57:00.004+01:00

Últimamente no hago más que echar pestes de España, que si somos unos analfabetos, que si esto es mejor, que si no le enviábamos dinero a los desgraciados de Flandes... Así que como tarde o temprano tendré que volver y no quiero que me esté esperando una cuadrilla para darme de hostias voy a intentar compensarlo hoy, aquí y ahora.
No es que vaya a equilibrar la balanza contando una bonita historia actual de algo español que merezca la pena, que también podría, pero como pica más que le corten los brazos al vecino voy a contar una historia para demostrar que la idiotez, estupidez y todas las palabras despectivas que terminan en "ez", que son muchas, tienen cabida en cualquier parte del mundo.

Uno de mis compañeros de residencia se llama Alex, es alemán y minusválido.
Lo de minusválido no lo digo yo, lo dice una tarjetita que acaba de enseñarme, 100 por ciento marca, y sus ojos que vibran como los de Marujita Díaz y los dos palmos de cristal blindado que tienen por gafas dan fe de ello. Aparte de no ver tres en un burro y mirar la pantalla del ordenador o un libro como si estuviera en Braille pero usando la cara, resulta que el pobre tiene una enfermedad que le hace ver tan solo en escala de grises, como la peli de El Conde de Montecristo, dice que su enfermedad es única en el mundo, como el jamón Guijuelo.
Con esta ilustrativa descripción pretendo dejar claro que el chaval lo que es ver bien, no ve un carajo.

Alex tiene que coger aviones para volver a casa, como todo Cristo aquí, y pueden imaginarse lo que supone un trasbordo en un aeropuerto en microscopio y monocromo, un infierno. Así que mi amigo, que no es tonto, escribe a la compañía aérea un extenso email - me lo puedo imaginar por las brasas que te da si te pilla por banda- en el que detalla su enfermedad, su tarjeta de minusvalía y ruega - también es un tipo educado- le faciliten a una persona que le lleve de un avión a otro, bienvenido a Copenhague, coge tus maletas, puerta de embarque tal sígueme, aquí está tu avión, dos besos y un abrazo, hasta siempre colega. Algo fácil, sencillo y totalmente comprensible.

Como los sistemas de atención al cliente son una maravilla en la actualidad Alex recibe su contestación casi de inmnediato, lo cual siempre agrada, y tras pegar su cabeza a medio palmo de la pantalla puede leer la siguiente contestación:

No podemos facilitarte lo que nos solicitas exactamente, pero tranquilo, te vamos a facilitar una silla de ruedas. Atentamente el servicio de atención al cliente de Icelandair.

Así sin más, le dan a un ciego una silla de ruedas y se quedan tan panchos, esperando el Nóbel de la Solidaridad y encantados de haberse conocido. Porque los minúsválidos ya se sabe, les das una silla de ruedas y tan contentos, oye.

Y es que a mi, en cuestión de echar un vistazo al panorama y ver en manos de quienes estamos me pasa como a mi amigo Alex, que no termino de verlo del todo claro.

Aurora Boreal

2010-11-21T03:20:00.002+01:00

Tenía una película esperándome en la comodidad de mi cama y mi calefactor, era un buen plan, pero me había prometido salir a buscar la Aurora Boreal esta noche.

Estaba despejado por lo que si encontraba un lugar con poca luz quizás podría tener suerte y disfrutar por fin de su belleza, al menos merecía la pena intentarlo.

Le dije a Gloria que me iba y que si querría acompañarme, terminamos siendo seis sombras cruzando la ciudad a través de la nieve en busca de un lugar aislado donde esperar.

Había que decidir hacía donde marchar, norte o sur, derecha o izquierda, habría que andar un buen trecho así que había que procurar que no fuera en vano, como la idea era mía tenía que decidir yo.

Tras largo caminar y otear el cielo constantemente en busca de algún indicio empezamos a charlar más, un entretenimiento para que, en caso de no conseguir nuestro objetivo, al menos hubiese merecido la pena, Gloria se acercó y me dijo que parecía que no íbamos a ver nada, que quizás tendríamos que haber elegido otra dirección a lo que yo, en tono de burla, le contesté que era muy fácil no mojarse el culo y luego cargarle la culpa al que toma las decisiones.

Entonces, como por arte de magia y pareciendo que el universo entero conspirase para darme la razón, el cielo se iluminó. Una gran y definida franja verde cruzaba la oscura noche, aparecía desde las imponentes montañas que teníamos enfrente y desaparecía sobre las aguas del fiordo. Oscilaba y destellaba colores rosados, imponente y precioso ante mis ojos, único. Todos nos paramos, dejamos de hablar, solo mirábamos. Hoy he visto el cielo cubrirse con la Aurora Boreal.

Gloria pasó a mi lado y me golpeó suavemente con el codo, estarás orgulloso de ti mismo ¿verdad? -me susurró- Yo sonreí, mientras seguía contemplando el cielo.

Feliz cumpleaños a ti también, sea cuando sea.

2010-11-18T16:21:00.005+01:00

Con esta entrada hago el hactrick hoy, y es que el café de Eymundsson te da unas energías que te cagas - valga también el doble sentido-.

Acabo de escribir, con cierta rabia como se puede apreciar, sobre los correos basura que se amontonan impidiéndote ver cuando te llega un correo en condiciones y eso me remueve la memoria y la conciencia.
Hace unos días fue mi cumpleaños, 23 tacos ya y contando, y recuerdo un mensaje que me dejó una vieja amiga por messenger al día siguiente, que decía algo así:

- Supongo que debería haber previsto que no mirarías tu correo basura...

Sin más. Supuse que habría tenido el detalle de acordarse de mi cumpleaños - ella es de las pocas personas que lo hacen porque sí, sin que nadie humano o robot se lo recuerde- y me había escrito un email que yo no había leido. Su tono parecía algo molesto, podría ser porque ni siquiera se lo había agradecido o porque la niña, aun la recuerdo como tal, lleva felicitándome año tras año mi cumpleaños sin que yo la corresponda, y eso no lo hace cualquiera.
El año pasado, sin ir más lejos, me envió dos grabaciones al correo - afortunadamente ese año si lo pesqué entre tanta mierda- una era felicitándome personalmente, a viva voz, el otro era una grabación que tenía de cuando éramos pequeños y yo decía tonterías - debo reconocer que por aquel entonces ella me gustaba y yo no era correspondido y temo que lo de no felicitarla en el fondo sea una venganza-. Un detalle que aprecié y me conmovió de un modo en el que ella probablemente ni se imagine. Igual hasta me puse tonto y se me escapó alguna lágrima porque en el fondo y contenido soy un sentimental.
Así que estoy escribiendo para desahogarme conmigo mismo, por no poder leer el correo de este año - lo he buscado y niet de niet- y por sentirme un poco mal por nunca felicitarla. La verdad es que soy muy malo para las fechas y para los cumpleaños - me aprendí el de mi madre cuando me dijo que era la contraseña para el videoclub- pero soy así y lo siento. Quizás si fuera de otro modo tampoco tú te acordarías de mi cumpleaños.
Quiero que sepas que, aunque nunca te felicite y este año ni siquiera te haya dado las gracias, estoy inmensamente feliz y contento de que aún te acuerdes de mi y del aniversario del infame día en que nací. Quiero que sepas que te estoy eternamente agradecido.

Así que muchas gracias y feliz cumpleaños a ti también, sea cuando sea, Saskia.

Tiene un nuevo correo

2010-11-18T16:02:00.004+01:00

Hace tiempo que perdí esa guerra, toqué corneta de retirada y me fui con el rabo entre las piernas. La bandeja de entrada de mi correo tiene, calculando a ojo, unos mil correos sin leer, y no es que sea yo un tio popular, que va, es que la publicidad me ha cogido cariño, un cariño inmenso.

Resulta que hoy todo cristo vende mis datos, desde la casa del libro hasta donde juego al ajedrez pasando por mi página porno favorita, así que para que esté enterado de todas las novedades del mundo de las ofertas, que son un huevo de pato, se toman la molestia de avisarme cada cinco minutos.
El problema está en que a mi no me interesa una puñetera mierda y que hasta para cagar en internet tienes que dar tu correo electrónico; y atrévete a darlo falso y luego escríbele a sadfgsd@sgsd.com pidiéndole que, por favor, te mande el código de validación para que puedas jugar a caballeros del rol imperial segunda parte, tranquilito y sin molestar a nadie, hay que joderse.

El problema estriba en que a veces me envían correos que vale la pena leer, no de los FWD, que esa es otra, sino escritos para mi concretamente, para mi gozo y disfrute; y claro, ten huevos de encontrar el alfiler entre tanta paja -no se si captan el doble sentido-, así que muchos desaparecen sin ser nunca leidos. Por fortuna hay nombres y correos que resaltan con luz propia, como una bengala en una noche oscura, pero otras veces se pierden, para siempre.

La solución está en hacerte un correo clandestino y no dárselo ni a tu madre, solo a unas pocas personas elegidas exquisitamente para que sus palabras nunca se ahoguen en un cementerio de publicidad o gilipoyez, pero mientras tanto, me cisco en los muertos de los que venden mis datos por cuatro duros y duermen tan panchos, ojalá se os atragante el desayuno, cabrones.

Diferencias culturales y otros eufemismos

2010-11-18T15:21:00.003+01:00

Hoy me lo han puesto fácil, escribir, quiero decir. Entro a Eymundsson, bonita cafetería en el centro de Akureyri con libros, piano y una fantástica cristalera para ver la vida pasar sobre la nieve; una joya.
A veces toco el piano allí, me siento, lo abro y le doy a las teclas, sin que nadie diga nada. Un día me aplaudieron y todo, pero hoy hay libros encima, así que niet. Tras servirme un café me siento junto a la cristalera y abro mi libro, repartiendo al cincuenta por ciento la lectura con la cristalera, la vida real que pasa ante mis ojos, que aquí no está nada mal tampoco.

En esas estoy cuando aparece un zagal a mi lado, 10 a 12 años le calculo, que se desliza sobre sus tenis patines con ruedas y se para junto a mi. Pienso en que maldita la hora en que algún barco gilipoyas tuvo la idea de importar esos zapatos con ruedas que ni son zapatos ni patines y que a la columna vertebral le sienta como una patada en los huevos, y es que ciertas modas gilipoyezcas traspasan todas las barreras, pero el rapaz me interrumpe..

- ¿¿ Grescala erzu nemmae ?? me suelta el chiquillo. Y yo, que del buenos días, adios y gracias en Islandés no paso, le miro y le digo ¿Sorry? - dejando claro que o hablamos guiri o andaluz o sordomudo, que no doy para más.

- ¿ Está esperando usted a alguien? -me suelta en un perfecto inglés el mozo señalando a la silla que queda libre en mi mesa- ¿sería posible coger esta silla?

- Por supuesto, toda tuya - le suelto yo- y el mozo agarra la silla y se larga, tras su correspondiente zenkiu.Y yo me quedo con la boca abierta, pensando.

¿Será posible que este chaval habla inglés de puta madre y encima hasta tiene los huevos de ser educado? Si, lo será. Por lo que se ve aquí a los niños desde que son mozos les enseñan inglés por un tubo, así que antes de que el chaval tenga pelos y pueda mirarse la entrepierna orgulloso ya sabe dos idiomas, el cabroncete.

Entonces pienso, más aún. Pienso en mi, que también se inglés, pero ojo, tras dejarme una millonada y media y exiliarme de España - ya voy por la segunda vez y me da a mi que habrá una tercera y una cuarta- tras pasar años y años de clases de inglés en las que inútiles patanes no han sabido, o no les ha salido de los huevos enseñarnos una puta mierda, a la vista están los resultados.

Aún recuerdo a ese profesor, Crespo era su apellido, con su cara de Furby manso y blandito entrando por la puerta y diciendo hola - que no jelou- con su tono cansado. Buff que pereza dar clase de inglés ahora, parece que estaba pensando el cabrón. También nos recuerdo a nosotros, mareándole la perdiz y diciéndole que nos llevara a ver una peli en inglés, a jugar al trivial o a dejar que nos tocásemos los huevos impunemente, por mi y por todos mis compañeros pero por mi primero. Y el asentir, cansado y diciendo que bueno que vale, que paz para todos.

Así que me veo en estas por el puñetero zagal, que gracias a un gobierno que educa en condiciones, a maestros con interés de enseñar y a padres que saben que con educación y cultura se llega a todos lados, me dice en la cara y sin saberlo que mi pais es un truño como un puño, que mientras aquí puedes irte a la granja más remota a kilómetros de la civilización y encontrarte a un pastor que te habla en inglés de sus caballos, en España oigo hablar inglés al presidente, a los ministros y a su puta madre y me parto el culo de risa. Pero oye, son diferencias culturales, que aquí no tienen playas ni paella, ni a David Bisbal y nosotros no nos metemos con ellos, diría algún cenutrio, y esto es España, el que venga que hable nuestro idioma y se adapte, y a mi plin que yo duermo en pikolín y de mi pais no salgo que fuera hace mucho frío, y la gente habla raro.

Así que a eso voy, que me alegro por el chaval y su educación, que de aquí a unos añitos estará paseándose por Europa como un rey, moviéndose con soltura como dueño y señor sin barreras idiomáticas - salvo que decida visitar España-, andando, o con sus patines con ruedas, ahí igual lo tiene más crudo...

Quedarse callado y con dos huevos

2010-11-14T03:09:00.007+01:00

Estaba tumbado en el sofá, con mi cerveza número 14 o 15, no suelo contarlas. Gloria me ponía en el ordenador canciones de Jenifer López, -pá verla bailar-, decía, pero yo no miraba, o quizás si lo hacía pretendiendo prestar atención. Mi cerebro no estaba en el culo de Jeni, que bien podría estarlo y muy agusto, sino muy lejos de allí, estaba borracho, como lo estoy ahora, pues de eso hace menos de 30 minutos. Como pasa el tiempo...

Estaba pensando en que tarde o temprano subiría a mi ordenador, borracho como estaba y podría empezar a escribir. Es lo malo de las nuevas tecnologías, que te mamas y en dos segundos tienes al alcance de tu mano montar tu tercera guerra mundial particular, luego te levantas a la mañana siguiente y ves el pifostio que has liado y te llevas las manos a la cabeza reconociendo tu versión más honesta, despiadada, o insensata que, fruto del alcohol, ha decidido liarse la manta a la cabeza y montar su propio partido, el partido de las verdades que son mejores no decir y que mañana salga el sol por Antequera si quiere salir.

Porque la verdad sea dicha, en esta vida hay ciertos acontecimientos que te duran varias borracheras, ciertas "heridas" que no cicatrizan y que te persiguen en las sobrias y en las ebrias, que te esperan en los más oscuros callejones de tu mente para decirte que aquí estamos chaval, solos tu y yo, piel con piel, y mírame a los ojos si tienes huevos, cabrón.
Pero yo, que empiezo a ser perro viejo o al menos algo curtido, he aprendido que hay veces en las que tienes que callarte un poquito, envainártela entre las piernas y desfogarte contigo mismo, o con tu blog, como el que no se come un rosco por la noche y termina haciéndose una gayola, pero en versión intelectual.
Así que aquí estoy, conmigo mismo y mis callejones oscuros, diciéndole, diciéndome, que mejor te ataco mañana - o pasado- con más luz y menos copas, porque hay veces en las que si no tienes nada que decir que merezca la pena es mejor quedarse callado, en las que uno podría decir mil cosas que no vendrían a cuento. Y quedarse tan a gusto.
Yo sin embargo me voy a la cama, y oye, mañana será otro día. O pasado...

Buenas noches.

Libros

2010-11-10T14:31:00.005+01:00

Existía antiguamente una creencia popular -creo que era Griega pero podría equivocarme, a veces pasa- que establecía que todos aquellos hombres que matases en guerra o combate pasarían a ser tus esclavos en la otra vida. Afortunadamente podemos agradecer que esta creencia no siga en rigor ya que, al nivel que estamos, más de uno cogería su escopeta y empezaría a marcarse tantos, a coleccionar esclavos como si fueran pokemons..

Quizás algunos de vosotros experimenten la misma sensación que guardo dentro de mi afianzada practicamente desde que era un crío, el sentimiento de que la vida no está hecha para ser vivida solo una vez, es algo tan fascinante y maravilloso que debería poder repetirse infinidad de veces. Que coño, la vida es lo único que tenemos.
Mucho hay por descubrir y por saber, tanta sabiduría acumulada y tantas historias esperando ser vividas. Siempre he sido un chico muy fantasioso, de vivir con medio pie en mundos imaginarios y aventuras, a veces me encuentro agitando mi espada por el salón de mi casa y derrotando - soy tan bueno que siempre gano y nunca muero- a todos mis enemigos. Las paredes con sus cicatrices, testigo silente de mis delirios, pueden dar buena cuenta de ello. Reconozco que adoro seguir siendo un niño.

Afortunadamente Dios aprieta pero no ahoga, y por eso existen los libros.

He tenido el Honor de luchar junto a Aragorn en el abismo de Helm, encabezando una resistencia en inferioridad y sin ninguna escapatoria posible, he viajado junto a Ulises de regreso a Ítaca, escapado de Polifemo, Escila, Caribdis o los lotófagos. Agoté mis ojos buscando en el horizonte a Moby Dick y me despedí por última vez del capitán Ahab en su tumba marina. Me besaron los agrios labios de la derrota junto a Jenofonte y Sófocles al enfrentarnos al ejército de Artajerjes, y vencí a los soldados del cardenal Richelieu luchando por milady y el Honor de los Mosqueteros.
He viajado en carromato a los Cárpatos, al castillo del Conde Drácula y me he enfrentado a sus criaturas oscuras para poco después conocer la agonía de un futuro incierto en el que todos nuestros pensamientos son registrados y no existe la libertad. He huido de la santa inquisición y combatido en Flandes como soldado de los Tercios castellanos, y he aprendido a ser un verdadero Guerrero de la Luz. Descubrir los culpables de extraños asesinatos donde todo carece de sentido y nada es lo que parece ha sido fácil junto a Sherlock Holmes, y he realizado grandes viajes junto a el Alquimista o el Principito, que han sido mis mejores compañeros de viaje.

No podría olvidar mis inicios, cuando junto a Mortadelo y Filemón los criminales eran de una naturaleza mucho más cómica e infantil, mientras yo aun siendo un rapaz soltaba la mano de mi madre cada vez que veía una librería o una tienda de comics.

Todas esas vidas e historias ya me pertenecen, eso que me llevo al hoyo de antemano y todas las que están por venir porque si hay algo que tengo por seguro en la vida es que un libro es y será un buen y fiel compañero. Per Semper

El Perro que hizo llorar a mi abuelo

2010-11-09T12:07:00.004+01:00

No se porqué hoy me acuerdo de esto, o quizás si pero me lo callo...

Mi abuelo no es el típico abuelo bondadoso y bonachón, es un tipo recio y algo seco, poco dado a las muestras de cariño y a la sonrisa, uno de esos hombres de antaño. No tenemos excesiva relación pues mi carácter poco familiar unido al poco interés general que los jóvenes guardamos hacia nuestros mayores hacen que apenas nos veamos. Mea culpa.

Como bien es sabido en los hombres así, los que lucharon o vieron de cerca la Guerra Civil, madrugaban a las 5 de la mañana para trabajar en el campo y se criaron en tiempos y circunstancias que te curten la piel y encallecen rápido el corazón, no son muy proclives a manifestar los sentimientos y ni mucho menos concederse a la muestra de debilidad que supone las lágrimas en público. Pero una vez vi llorar a mi abuelo.

Un día que estabamos sentados en su viejo sofá me narró una de sus historias, no se si la había leido o visto por la tele, quizás alguno de sus amigos se la contó a él como luego él me la contó a mi. Ahora os la cuento yo a vosotros.

Una familia encabezada por supuesto por el hombre de la casa tenía que mudarse, no recuerdo si de Barcelona a Andalucía o viceversa, poco importa, pero no podían llevarse a su perro con ellos por lo que el cabeza de familia, muy apesadumbrado, tuvo que regalárselo a unos amigos. Cualquiera que tenga un perro y le tenga algo de cariño comprenderá lo duro y difícil que puede llegar a resultar tener que abandonar a tu mascota, pero en la vida muchas veces tenemos que tomar decisiones y dejar seres queridos y amados tras nuestros pasos.

Meses después, ya instalados en Barcelona o Andalucía, poco importa, una buena mañana la calma de la familia se vió alterada por un ruido de arañazos tras la puerta, intrigado, el cabeza de familia como no podía ser de otro modo, abre la puerta para descubrir la causa de aquel extraño ruido cuando sorprendentemente se encuentra a su amado perro que, abatido, sangrando y medio muerto los ha seguido hasta la puerta de su casa. El perro sobrevivió, se recompuso de sus heridas y su cansancio y pudo, tras cruzar España buscando a su amo, volver a vivir junto a las únicas personas que le importaban en esta vida, y la familia nunca más volvió a abandonarlo.

En este momento el rostro de mi abuelo traslucía una inusual expresión de ternura al tiempo que sus ojos humedecidos evitaban tímidamente mi mirada. Imagínate lo que tuvo que sufrir aquel perro y lo que tendría que querer a su amo, me decía mientras su rostro recobraba la compostura.

Fidelidad, coraje, fuerza y tesón. Me sorprende ver que mi abuelo y yo contemplamos admiración por los mismos valores. Y es que en esta vida hay animales que valen mucho más que seres humanos, animales que enternecen y hacen mellar el corazón de hombres duros, de hombres como mi abuelo.

Periodistas de botas limpias

2010-11-08T20:05:00.005+01:00

Acabo de ver un reportaje de la Guerra de Croacia, donde los croatas se lanzaban piedras contra los serbios mientras Yugoslavia ayudaba a estos últimos con tanques y metralletas. La guerra en si no es nada nuevo, la misma guerra de siempre, lo que me llama la atención de este reportaje y me hace volver a verlo una y otra vez es lo extraño y diferente que me resulta en comparación con las guerras que me ha tocado vivir.
Un joven e imberbe Arturo Pérez Reverte aparece junto a los soldados croatas ( que en esta guerra eran los buenos o al menos los que más pena daban) que ajenos al reportero y al cámara cruzaban tiros, lo de las piedras era una forma de hablar, con el enemigo serbio y yugoslavo.

Se puede apreciar como las balas pasan junto a Reverte que, agazapado codo a codo con los soldados tras la trinchera, sujeta el micro y ánima silente al cámara a que grabe todo aquello que está ocurriendo. Primeros planos de soldados, cadáveres, disparos de bazooka y explosiones forman el cuerpo del reportaje, entrevistas a los ciudadanos mientras las sirenas, trompetas funestas que anuncian bombardeos, resuenan por toda la ciudad. Soldados entrevistados diciendo que se retiran porque los tanques estàn llegando. Reportajes de periodistas auténticos.

Y es que hoy en día no existen periodistas así, tan solo hay que ver los reportajes de las guerras actuales, vease Irak o Afghanistan, o esos magníficos planos de las bombas cayendo en Baghdad a varios kilometros de distancia. Los periodistas de hoy en día se escudan tras sus cámaras kilométricas y sus teléfonos móviles para no mancharse las botas de sangre, nos cuentan lo que está ocurriendo a miles de kilómetros de distancia de la noticia, eso es una mierda y la verdad sea dicha, lo puede hacer cualquiera.
Los periodistas de antaño, los buenos reporteros, se partían los cuernos y hacía lo que hiciera falta para llegar al lugar donde ocurría la acción, al lugar donde estaba la noticia, llegaban, veían y narraban. Algunos tenían que disfrazarse, otros mentir, y muchos de ellos llegaron a tener que empuñar un arma cuando la cosa se ponía realmente fea. Imagino como sería si de repente un albanokosovar se dirigiera a Matías Prats para decirle que cojiera un fusil y saliese pitando o le iban a llenar el culo de plomo. En primer lugar nuestro simpático entrevistador ni siquiera entendería lo que le están diciendo ya que no se habría preocupado de aprender albanokosovar ( se habla albanés y serbio, por si algún enteradillo tocahuevos se pone puntilloso con la exactitud) y después empezaría a reclamar pluses por riesgo y clases particulares especializadas de disparo de kalashnikov mientras que un tipo sucio y maloliente le rebanaba el cuello delante de un teleobjetivo situado a 2 kilometros en el hotel "Royale Albanokosovar". Un desastre.

Muchos periodistas de guerra antiguamente morían, eran gajes del oficio y venía en el contrato, si querías noticias tenías que mojarte el culo, ellos lo sabían y se jugaban el cuello por sus reportajes.
Algún periodista hoy en día también muere, como Jose Couso, cuando aquel soldado con su tanque encestó un triple en la terraza de la habitación de su Hotel. Decía que había sido sin querer, que el traqueteo del tanque le dio sueñecito y se apoyó sobre el botón rojo que dispara proyectiles, pero yo no me lo creo, que más sabe el diablo por puta que por viejo.
Esa es la diferencia, los periodistas de antaño morían con las botas y el casco puesto, entre soldados, de tú a tú, los de hoy mueren en sus terrazas tomándose unos martinis y jugando a las cartas, y aún así se hacen llamar reporteros de guerra.

Y es que será que tengo un día pesimista, pero esta sociedad cada vez se acoje más a la cobardía y la facilidad, al abandono de la lucha y del mérito, a la pérdida de los valores que un día, hace mucho, nos permitía poder llamarnos Hombres con orgullo.

Tenemos la sociedad y el mundo que nos merecemos.

Sangre y Honor

2010-11-07T19:15:00.003+01:00

Eran tiempos en los que España era temida y respetada, en los que franceses, portugueses, ingleses, otomanos u holandeses podían llegar a temblar tras oir su nombre, eran otros tiempos muy distintos a estos.

Por aquel entonces nos partíamos la cara con casi todos, pues de cojones andabamos sobrados, nos alternábamos con Francia e Inglaterra, manteniamos a raya al turco mientras con la mano izquierda (aunque más bien fue usando la derecha) intentabamos conquistar y reconquistar Flandes.

He de decir, mal que me pese, que si no hubiese sido por la religión y la fé otro gallo nos habría cantado en el siglo de Oro, pero ni que decir tiene que allí, en Flandes, tan lejos, vendimos cara nuestra piel. Aquello era un infierno, un infierno hereje en el que aparte de combatir enemigos tuvimos que luchar contra el clima, el terreno y por supuesto contra nuestro peor enemigo, nosotros mismos. Un infierno que volvió loco a uno de los mejores militares que ha tenido y tendrá España, Fernando Álvarez de Toledo, El Duque de Alba, porque como supongo que sabreis, y si no tan solo teneis que echar un vistazo por la ventana o mirar un poco la tele para descubrirlo, esta no es una historia con final feliz.

Finalmente perdimos Flandes como perdimos tantas otras cosas y es que partirse la cara con todos a la vez termina dejándote hecho una piltrafa. Los soldados combatían por el Imperio Español, por la verdadera religión ( que por supuesto era la católica), por su vida y por su Honor, pero sobre todo por dinero, su "soldada" como era llamada la paga. La mayoría provenía de las Indias, manchado de sangre indígena, pero como comprendereis a los soldados eso se las traía floja.
El problema estriba en que la "soldada" o llegaba tarde o no llegaba. Tantas guerras consumían las arcas Españolas endemoniadamente rápido, a lo que se le sumaba el extra que suponía enviar efectivos a un pais tan lejano atravesando territorio enemigo, "el camino de los españoles" y por supuesto no hay que olvidar los grandes y absurdos excesos que se cometían en Palacio, donde la realeza ajena al olor de la sangre y la pólvora ahogaban el sonido de gritos y explosiones con música y fiestas. Y es que ciertas cosas nunca cambian y nunca cambiarán.

Los tercios tenían que luchar sin refuerzos y sin pagas sufriendo hambre, dolor y frío. Los Capitanes y Comandantes a veces usaban su dinero personal para sufragar gastos y pagar a los soldados con el fin de evitar motines, hasta que ellos también se arruinaban. Tenían que luchar y cumplir las espectativas a la par que sus ruegos de dinero y refuerzos caían en un saco roto.

Por eso hoy me acuerdo de esos tiempos, de esos soldados que eran capaz de viajar al infierno a una muerte segura con el pecho henchido de orgullo, mirar a la cara a la muerte entre sangre, humo y barro y hacer temblar la tierra al cargar contra el enemigo al grito de Cierra España.

Hoy, sin embargo, nos preocupa a quien se folla belén esteban.

Por Flandes y por aquellos soldados, por España, por lo que pudo ser y nunca fue.

Volver a tenerte cerca

2010-10-29T00:28:00.006+02:00

No vas a leer esto, al menos no por ahora, pero eso no importa porque lo que voy a decir o ya lo sabes o lo vas a descubrir dentro de muy poco, tan solo 2 horas y media.

Estoy en nuestra Guesthouse, a 5 minutos del aeropuerto esperando a que llegue tu avión. Esto es maravilloso y te va a encantar, le he puesto velas a la habitación, pero habrá que tener cuidado porque está hecha entera de madera. La casa es para nosotros solos, he llegado y ni siquiera había nadie esperando, la puerta estaba abierta y nuestra habitación preparada, es algo común aquí, la confianza. También hay comida en el frigorífico, podemos comernosla toda si queremos. En el jardín hay un baño de agua termal, como llevo varias horas esperando no he podido evitarlo y me he bañado, te encantará. Me he tumbado a contemplar el cielo, el agua está esplendida para relajarse en el exterior, ha venido un gato y ha empezado a lamerme y frotarse, probablemente vuelva cuando estemos allí juntos.
Será genial si podemos contemplar la Aurora Boreal, aunque nunca es segura puede aparecer en cualquier momento. Es sorprendente como mi mente vuela al alcanzar tal estado de relajación, es como si la vida fuese tremendamente fácil y sencilla, como si nada más salvo el agua, el aire y el cielo fuesen necesarios, probablemente sea así. Luego ha venido la chica, quería comprobar que encontrase todo a gusto, decirme que podía cambiar de habitación si quería, que la comida era toda nuestra, que te iba a encantar Islandia y que mañana descansasemos todo lo que hiciera falta y nos fuesemos cuando quisieramos.

Estoy nervioso, tengo muchas ganas de volver a estar contigo, hemos estado dos meses alejados y aun así ha sido fácil, nos queremos y eso basta. Vas a venir hasta aquí para verme, eso has decidido hacer con el dinero que has ganado trabajando, estar conmigo, volver a abrazarnos, besarnos, hacer el amor y dormir juntos, ver mundo juntos. Yo no puedo estar más contento, nunca me has pedido que no me vaya o que abandone, nunca me lo has puesto difícil porque los dos hemos encontrado ese equilibrio perfecto que es el amor, el que no pone barreras. Estoy feliz, somos felices.

He descubierto muchas cosas maravillosas, y he descubierto que quiero descubrir muchas cosas maravillosas más, y quiero hacerlo contigo porque, aunque no tengamos dinero para tener nuestro propio barco aún, de algún modo ya estamos navegando juntos.

Gracias por enseniarme que las relaciones a distancia son fáciles cuando amas a alguien, por enseniarme que puedo superar otro obstáculo más, que podemos.

Te Quiero, Lola

Brindis

2010-10-25T11:29:00.004+02:00

Era de noche en Vik, la noche del primer día de mi vuelta a Islandia en coche, era una noche magnífica.Habíamos alquilado una pequeña cabaña en aquel pueblecito al que llegamos ya en total oscuridad. Estaba cansado, había sido un día largo, pero había visto volcanes, glaciares y preciosos acantilados, como siempre había merecido la pena. Mis compañeros estaban dormidos pero yo no tenía sueño, cada vez duermo menos, así que agarré una cerveza y salí al exterior, me senté junto a mi cerveza y me puse a contemplar mi alrededor.

Pese a la oscuridad se apreciaban las formas del acantilado en la playa, el valle que nos rodeaba y las gigantescas montañas nevadas que teníamos por respaldo, el cielo estaba nublado, así que apenas podía ver alguna estrella y sería imposible disfrutar de la Aurora Boreal, pero todo era magnífico, silencioso, imponente y único. Empezé a pensar en el día, en como todos nuestros cálculos se iban al garete al comprobar que cada 5 minutos teníamos que parar de conducir para contemplar alguna otra maravilla inesperada, en como playa y montaña, arena y nieve podían ofrecer paisajes tan distintos y con tanto encanto al mismo tiempo, pensé en todo lo que había visto y en todo lo que me quedaba por ver, en lo cierto que es aquello de que a veces hace falta cierta dosis de locura para tomar decisiones.

Decidí brindar a mi salud, por haberme llevado allí, por haberme hecho ver y aprender tantas cosas nuevas, por mirar al frío a la cara y reirme de él y por terminar bebiendome aquella cerveza en aquel fantástico lugar. Pero pensé que no estaba siendo justo al brindar solo por mi, no es solo mérito mío que esté aquí, tampoco lo es llegar a ser lo que soy, así que brindé a la salud de todos los que lo habían hecho posible de un modo u otro, brindé a la salud de los buenos y de los malos ( cada uno tiene su propia manera de enseñar) y agradecí cada parte de mi cuerpo y mi ser que se ha moldeado bajo el fuego, la forja y la mirada de personas ajenas.

Empezó a llover, y es que la lluvia a veces sabe ser muy puntual, pero aun me quedaba la mitad de la cerveza por beber. Nunca olvidaré aquella noche.

Gracias también a ti, puesto que tu también formas parte de ello.

Invierno

2010-10-21T00:12:00.005+02:00

Volvía del gimnasio cansado, camino a casa con esa extraña y agradable sensación interna producto de la mezcla del intenso calor corporal con el frío externo. No hay nada como el frío para restablecer un cuerpo extenuado. Entonces empezó a nevar, tan solo minúsculos puntitos blancos que flotaban alrededor, como ayer, el invierno llegaba poco a poco a Islandia, pero nada serio, esperaba más, mucho más. Cada paso me acercaba más a mi hogar, el que ahora es mi hogar, y como si por alguna extraña y oculta relación de causa y efecto cada vez nevaba más.
Cuando metí la llave en la cerradura toda la calle estaba cubierta y la nieve caía como si fuera lluvia, el viento hacía bailar los copos a mi alrededor, sentía la nieve sobre mi cuerpo, rodeándome, mientras un delicado velo blanco cubría el horizonte.
Ahora estoy en mi cuarto al confortable resguardo del calefactor mientras la nieve se estrella contra mi ventana. Bienvenido a Islandia, la verdadera Islandia, la Tierra del Fuego y el Hielo.

Un Terrorista en Akureyri

2010-10-01T11:44:00.005+02:00

Volvemos a encontrarnos..

Son las 07:30 de la mañana y me despierto pese a no tener ninguna alarma encendida, resulta que aquí soy un hombre madrugador. Aún no ha salido el sol, pese a que hace un par de semanas vi amanecer a las 06:30, el tiempo transcurre extrañamente deprisa y despacio a la vez. Me toco la cabeza, aún no estoy acostumbrado al rapado que me hice hace un par de dias y salgo de la cama, dudando entre leer a Conan Doyle o "Sangre y Honor" de Juan Carlos Losada, que narra las aventuras y sufrimientos del Duque de Alba y los Tercios españoles en Flandes. Al final decido salir a correr.

Tras sentir el aire puro y fresco del pais, algo que deberíamos exportar, marcho hacia el campo de fútbol que hay al lado de casa, que sorprendentemente abierto, o no tan sorprendente ya, se utiliza los fines de semana para los partidos oficiales del equipo del pais. Pero esta mañana es solo para mi.

Tras dar varias vueltas, 3 como mucho, me doy cuenta de que en el puerto asoma un transatlántico, imponente en la distancia, que contrasta desarmónicamente con las casas bajas y humildes del pueblo. Decido ir a verlo de cerca mientras me recrimino el no haberme percatado antes.

Llego en 5 minutos ( aquí todo está cerca) y me sumerjo en la corriente de japoneses, ingleses y americanos que fluyen en sentido contrario al mío. Aquí están otra vez, hasta en Sodoma hay justos pienso, mientras ellos contemplan el pintoresco paisaje a través de sus objetivos y observan al chico en pantalon corto y camiseta que se dirige hacia el barco. Sacan fotos también, por supuesto, mis pantorrillas van a dar la vuelta al mundo...

Al llegar a la zona de desembarco, donde aún hay japoneses saliendo para echarle un polvo rápido de 10 minutos a tan bello lugar, comienzo a observar el barco, me asombra ver una construcción tan grande e imaginarla cruzar los mares, contemplo lo diminutas que se ven las personas asomadas en sus balcones, en lo ridículo que parecen todos esos hombres que limpian todo su lateral y en los grandes logros que, para bien o para mal ha conseguido el ser humano cuando de repente mi capacidad de observación me compensa un poco por el despiste del barco en la distancia.

Me doy cuenta de que el personal de seguridad del transatlántico se mueve nervioso alrededor mía, me miran y hablan entre si. No cabe duda de que soy el protagonista porque soy el único que permanece allí observando el barco y de repente caigo en la cuenta. Pantalón corto, camiseta cutre, rapado, tono de piel oscuro, vello facial... ¡Soy un terrorista!

Me empiezo a reir, lo cual los hace ponerse más nerviosos, imaginándome a mi cargando contra el barco al grito de Santiago y Cierra España y detonando un paquete de explosivos escondidos bajo la camiseta, o sacando una escopeta de postas y practicando el tiro al pichón con los que se asoman por los balcones. Pero a ellos no les hacía gracia. Llevaba más de un mes sin sentir el nauseabundo olor de la desconfianza, aquí apenas existe, hoy ha tenido que desembarcar en Akureyri, de la mano de la estupidez y la ignorancia, encarnada en seguratas de las Naciones Unidas.

Me marcho, muy bonito el barco y sus soldados espartanos, y cuando voy saliendo me cruzo con uno de ellos, uno bajito que para compensar su talla me ha estado mirando mientras pasaba a su lado, yo le miraba también y me he reido. Hoy me he sentido un Mohammed.

Cuanta razón tenía aquella guardabosques que conocí cuando hicimos la excursión al centro de la Isla en jeep.
¿No han pensado en construir puentes para cruzar los ríos? Así no solo podría venir la gente que tiene jeep, esto es precioso.

- Espero que nunca lo hagan, entonces vendría aquí todo el mundo.

Sin ninguna duda hoy leeré Sangre y Honor. Por Aquí todo bien, gracias :-)

Islandia

2010-08-30T23:10:00.002+02:00

Ya he llegado a la Tierra del Hielo, que por ahora no hace mucho honor a su nombre..

Tras muchas horas de viaje llego a un sitio indescriptible, distinto a todo lo que he conocido anteriormente, un mundo aparte. Todo es perfecto, sus gentes, sus calles, sus tiendas y tabernas donde la madera te acoge y calienta ante sus ventanas que dan a un exterior que te sume en profundos pensamientos. Un lugar donde todo está abierto y nada protegido, porque no hace falta, donde cada puerta de cada casa te ayuda y acoje, donde naturaleza y hombre conviven en perfecto equilibrio. Un lugar mejor, que me hace querer escribir menos, y pensar y vivir más.

El Atracador arrepentido

2010-07-31T14:29:00.003+02:00

Acabo de verlo en las noticias, una cajera norteamericana convence a un atracador usando la biblia de que no le quite el dinero. Al menos esa es la entradilla que da nuestro apuesto canoso y sexi presentador.

La verdad es que al ver las imágenes la realidad es otra, una mucho menos televisiva. El atracador con una voz ronca y aguardientosa le pregunta a la cajera que si realmente no hay pasta en la caja, y ella, acojonada, le dice que no, que de verdad de la buena. Él le pide por favor, me gustaría recalcar la educación con la que el gachí apistolado se dirige hacia la chica, le muestre el contenido del cajón cosa que ella, que no es tonta, hace sin demora. Efectivamente no había pasta, solo unas monedas para el cambio.

El atracador, más decepcionado aún si cabe de lo baldío de su esfuerzo al realizar una tarea que ya de por si le es ingrata, se aleja sin coger la pasta despidiéndose de ella diciéndole que siente haberle intentado robar y que comprende que ella tenga que llamar a la policía. Ya con nuestro educado amigo fuera de plano, ella le empieza a gritar que no tiene porqué hacerlo más, que lea la Biblia y que Jesús puede ayudarle, evidente muestra de preocupación por parte de la chica que, de algún otro atracador algo más cínico, jodido o encabronado con la vida, podría haberle supuesto un tiro entre ceja y ceja enviándola directamente a jugar a las cartas con Dios.

El caso es que no se si algun otro aparte del atractivo canoso y su elenco de guionistas profesionales chusmosos habrá vislumbrado el por donde y de qué manera nuestra creyente ( y atrevida) fémina ha disuadido al atracador de realizar la acción que le da sentido a su nombre. Lo que yo he visto es a un hombre abatido que tras perderlo todo, conservando aun la dignidad y la educación, se ha visto forzado ( también es verdad que podría dedicarse a otra cosa como ser mimo o soplar gaitas) a sisar pasta a punta de pistola.

Y es que ni siquiera todos los atracadores son iguales, curioso y perro mundo este en el que hay tanto chorizo suelto trinchando carnes ajenas y encajando sus culos fofos en asientos en los que sacar fotos a músicos de Jazz, mientras que otros desgraciados tienen que buscarse la vida ( y probablemente no solo la suya sino la de otros) mendigando o jugándose el cuello por cuatro cuartos y una barra de fuet. Pero eso les pasa por no leer la biblia, por eso Jesús no los ayuda, hay que joderse.

Recuerda amigo mío que en esta injusta vida podrán arrebatartelo todo, absolutamente todo, menos tu dignidad, que a falta de esperanza no es mala cosa para ir tirando.

06:15

2010-07-27T11:57:00.003+02:00

Para el que no esté acostumbrado levantarse a esa hora de la cama es como recibir un fuerte puñetazo en la boca del estómago, sobre todo para alguien tan noctámbulo como yo, pero merecía la pena. A las 7:00 entraba a trabajar en la recepción del hotel, donde tenia que ir afeitado y elegante.
El mundo es muy extraño a esa hora, todos están fuera de tiempo, te cruzas con gente para la que es muy tarde y con gente para la que es muy temprano y reconoces cierta complicidad y compañerismo con aquellos que, como tu, madrugan para trabajar.

El camino al trabajo en coche era muy entretenido, sobre todo si lo hacías un sábado o un domingo por la mañana. Aun a plena oscuridad con la luz de las bombillas podías observar a un elenco de personajes variopintos deambular por las calles, con la importante diferencia de que esta vez tu estabas sobrio. Veía cada dos por tres a guiris ( y lo que no eran guiris) aparecer por callejones y portales oscuros con la bragueta abierta y una puta al lado que se aleja sin decir adios esta boca es mía, y el guiri ( y el que no es guiri) sin haberse enterado del todo después de haber decidido tirar de cartera tras no comerse un rosco.

También podías observar como la policía practicamente iba poniendo a los coches en fila y diciéndoles que fueran preparando las carteras, que la inversión en radares y soplímetros se hizo para ganar dinero y que para eso estaban allí. Sin embargo a ti nunca te tocaban ni te miraban, era como si tu coche desprendiese un halo que dijera que tu te acabas de levantar y que esta guerra no iba contigo.

Cuando por fin entraba al hotel me encontraba a mi compañero con cara de sueño de haber pasado la noche en vela si no había podido echar una cabezadita y le decías "venga tío, te invito a un café". Lo de invitar era una forma de hablar, el bar era nuestro también, así que nos poníamos hasta las trancas. Al rato tu compañero se iba y era entonces cuando ibas al restaurante, te sacabas un par de tostadas y el café número dos y te sentabas en la terraza a ver amanecer. Era una buena forma de empezar el día.

Al cabo de un rato empezaban a aparecer los guiris para desayunar, alemanes noruegos ingleses y daneses desfilaban por delante tuya a las 8 de la mañana con cara de llevar4 horas despiertos y no tener ni pizca de sueño. Uno no podía evitar pensar que los cabrones eran diligentes y ordenados hasta en las vacaciones, y que normal que les vaya como les va y que sean capaces de superar crisis sin pestañear o alinear a judios de dos en dos para fusilarlos eficientemente. Los españoles llegaban luego, con legañas, o no llegaban.

Conocí a un montón de gente, desde almas caritativas a hijosdeputa redomados. Estaban todos esos transportistas y encargados de suministros que aparecían cada dos por tres, españoles de los de socio y jefe, de ole morena que cuerpo y de hoy por ti mañana por mi.
Nunca olvidaré a aquel francés todosexual alcohólico y putero que cada dos por tres tenía problemas de dinero, Beltrán Beltrán, vete sobrio al banco a arreglar los problemas y luego si quieres te pongo la copa y lo celebramos, le decía yo. Al final le cogimos cariño.
Tampoco olvidaré aquel hombre mayor que cojeaba, que cuando se marchó fue de los pocos que asumió que no volveriamos nunca a volver a vernos y me deseo una muy feliz vida. Ni a las dos ancianas, que me regalaron un boli con su estuche y todo.
Tampoco olvidaré a nuestro camarero, que igual te ponía un cubata o dos, que se tocaba los huevos mientras recogía el pan del suelo para volverlo a meter en la cesta. Ni a aquel joven guiri que vino a decirme que su novia había contratado el paseo a caballo por Torremolinos y que terminaba a las 10, y que eran las 11 de la noche y allí no había ni novia ni caballo. Y yo le miraba con cara de que quieres que te diga chaval, esto es España y aquí somos mucho de montar yeguas ajenas, a quien se le ocurre. En los días siguientes, la novia nunca volvió a mirarme a los ojos, vete tu a saber porqué.
También recuerdo a aquella puta, la del francés, que me estuvo contando mientras la invitaba a una cocacola como la había mareado el hijoputa llevándola de banco a banco para sacar dinero, pero la historia tuvo final feliz, para ella en contado, y para él en lo que no es contado precisamente.

Era un bonito trabajo el de recepcionista de Hotel sin pedigree, en el que los clientes te hacían regalos, conocías gente, practicabas idiomas, como el inglés, el español ( que no es moco de pavo) y el francés ( en que momento ante su mirada angustiada le dije que oui, que je parle un petit peu de francais) y aprendías otros nuevos, como el alemán o el ruso (spasiva camarada).
Te enterabas un poco de que iba todo eso de la Costa del Sol, donde cada guiri tiene su precio y comisionabamos hasta el dinero de las putas.

Otra experiencia más al coleto.

Los Ojos de María

2010-07-20T22:11:00.003+02:00

Su madre había muerto por fin. Durante tres años tuvo que cuidar de una sombra desvirtuada que a diario le pedía morir y que le impedía realizar una vida normal, su vida.
Ya era así cuando yo la conocí. Todo lo que tuvo que sufrir y padecer, tantos sacrificios voluntarios e impuestos habían hecho mella en su persona, para bien y para mal ella es quien es debido en parte a estos 3 últimos años con su madre. Digo para bien o para mal porque cuando la conocí era la chica más fantástica que jamás encontré, y que jamás aún he encontrado, pero que debido a un peso que dudo mucho que yo hubiese podido soportar, experimentó en si misma pensamientos y sentimientos desagradables que poco a poco la consumían y de los que no podía escapar.

Hoy la he vuelto a ver, la he vuelto a abrazar, sus ojos cansados y llorosos seguían transmitiendo aquel brillo y aquella fuerza que hoy se mantenían en un segundo plano esperando el momento de volver a refulgir con toda su intensidad. Volví a escuchar su voz en mi oido susurrándome un gracias por venir, y volví a sentirme a gusto charlando con ella, pese al día, pese a las circunstancias y pese a nuestro entorno, pese a todo.
Ella está triste, su madre como tal dejó de existir hace ya tiempo, pero aun así hoy ha tenido que decir adios para siempre a un cuerpo que almacenaba todos esos momentos vividos, todas esas enseñanzas, y todas esas cosas que tan solo una madre puede vivir con su hija. Pero era lo que su madre quería, morir, era lo que todos querían que ocurriera, que desapareciese ese ancla que las tenía amarradas a un barco hundido.

No se lo que voy a hacer con tanto tiempo libre a partir de ahora, me dijo.
Yo si lo se, volverás a vivir, conocerás gente nueva que te hará aprender grandes cosas, volverás a poder llegar a casa y descansar y volverás a pensar en tu madre y recordar aquella pedazo de mujer que te enseñó a ser quien eres.

Volverás a ser Tú.

Niños y Locos

2010-07-18T20:15:00.003+02:00

Era la misma terraza, pero todos los del funeral habían desaparecido. Así es la vida, te mueres y al poco rato ya no hay nadie por medio. Podía volver a leer tranquilamente y Margot también.
Unos nuevos individuos hicieron su aparición en la plaza, unos que hicieron de nuevo aparcar mi lectura y atraer mi atención esta vez eso si, de forma pacífica.
Una madre y su hijo, que siempre pasean por el pueblo, están locos y todo el mundo lo sabe, puestos a escasos metros de mi microscopio particular, definitivamente salir a la calle había sido una buena idea.

El hijo rondaría los 30 años, grande y con algo de panza, como un niño gordo cuyo cuerpo ha decidido crecer pero no madurar. No paraba de hablar todo el rato, mantenía un monólogo con su madre, la cual parecía no escucharle, solo alcanzaba a oir tacos.

La madre era bastante vieja, teniendo en cuenta los estragos que la pobreza y la locura dejan marcados en la piel y el alma de los seres humanos. Sus gestos eran cíclicos, alisarse el pelo, mirar a izquierda y luego a derecho, como buscando a alguien, y por último inclinarse sobre el banco para volver a alisarse el pelo. Aunque la locura humana es uno de esos aspectos de la vida que acaparan mi atención y mi interés, terminé volviendo a mi lectura debido a la monotonía de aquella pareja.

No llevaba ni siquiera una página cuando escuché un sonoro cuesco que me hizo alzar la vista. La madre seguía como si nada con su ritual, a pedos necios, oidos sordos, mientras el chaval sonreía de forma orgullosa a la pareja de ancianas que en el otro banco le recriminaban con una mirada mitad de asco, mitad de desprecio aquel gesto tan impopular. Pero el cabrón seguía riendo.

Recordé la conversación que había tenido el día anterior con Lola, cuando mientras mirábamos a un niño que hacía sonidos y se movía al son de una historia imaginaria que sin duda su cerebro estaba inventando y que parecía ser fantástica le comenté:

- ¿Te has fijado que tan solo los niños y los locos pueden divertirse realmente sin preocuparse por lo que la sociedad piense de ellos? Solo ellos pueden ser auténticos, antes de que se les inculque que una mayoría ha establecido que ciertas cosas no se pueden hacer, porque sí.

Ella me dijo que era más curioso que incluso había una edad en la que seguías haciendo esas cosas pero a escondidas de los demás, el periodo de transición hacia la estupidez social lo llamé yo.

Y es cierto, no podemos desatar nuestras pasiones ni ser nosotros mismos simplemente porque está mal visto, porque preferimos aguantarnos las ganas de hacer algo a causar una mala impresión. Porque vivimos el guión que los demás han establecido para nosotros.
Para poder ser libre hay que ser o un niño o un loco, o bien nuestro cerebro no está formado o está dañado. Y es que muchas veces me da por pensar que realmente somos muy gilipoyas, una raza de gilipoyas que han decidido sentirse superior a los demás animales solo por ser capaz de crear gilipoyeces que ellos no necesitan.

Llevo los vasos a Margot, que me sonrie con un zenkiu, cojo mi libro y me subo al coche. Paradojas de la vida, cuando voy camino de mi casa por una calle estrecha me cruzo con parte de la turba que asistió al entierro. Son 8 o 10 que caminan alegremente por el centro de la calle charlando y riendo entre ellos a la par que obstruyen el tráfico.

En ese momento miro a la carretera y al acelerador, y pienso si quizás no me interese convertirme en loco de una vez, vivir al margen, acelerar, y hacer que encarguen 10 cajas de pino más al de la funeraria.

El día en que yo me muera

2010-07-18T19:37:00.003+02:00

Eran las 5 y media de la tarde cuando decidí salir. Mi plan era coger un libro y leer tranquilamente en la terraza de algún bar mientras veía pasar la vida a mi alrededor, por lo que me puse una camiseta, me calé la gorra y con mi libro bajo el brazo enfile con el coche hacia la plaza. Cuando llegué solo encontré a una mujer inglesa cincuentona leyendo su libro en la terraza, no había ningún otro cliente ni nadie más en la plaza, entonces me senté.

De repente Margot, así se me antojó que podría llamarse, se levantó y me miró mientras sopesaba entre el guat wud yu laik o chapurrear algo de español y para evitarle la indecisión me adelanté pidiéndole una cocacola bien fría, por favor.
Una vez estaba la cocacola servida y Margot de nuevo sentada y leyendo decidí enfrascarme en la lectura, todo marchaba sobre ruedas hasta ahora.

Un quejido de una mujer que lloraba abrió el desfile y tras ella marchaban un par de caballeros con gesto compungido seguidos de un ataud porteado por seis hombres más. Una cola interminable de personas cerraba la marcha. Mientras reflexionaba sobre el significado literal que de repente había adquirido la expresión "ver pasar la vida" me quitaba la gorra, no por respeto al difunto, a ese mi gorra le daba ya igual, sino por evitar que alguno le diera por decidir por él y tomarla con mi gorra y con mis muertos.

Miré a Margot, ella también estaba atenta a la interminable cola de individuos que pasaban ante nosotros, había de todo, gente triste en los que se reflejaba el rostro de la desesperación, gente que aguantaba estoicamente las ganas de llorar, individuos neutros y, conforme te alejabas de la cabeza del pelotón, alegres y joviales individuos cuyos rostros decían que total, el muerto no soy yo, por cierto mira que reloj me he comprado.

Margot había desaparecido, algunos de los joviales plañideros de las risas hacían cola para refrescarse el gaznate, que andar bajo el sol deshidrata mucho, y sus risas y sus conversaciones le dieron el requiescat in pacem a mi lectura, así que me puse a observar y a reflexionar en la gran cantidad de personas que habían asistido al funeral, en que solo una trigésima parte parecía sentirse afectada y en que los demás estaban allí porque era verano y no había carrusel deportivo. Miré al féretro y supuse que si aquel hombre o mujer tuviera oportunidad de levantarse y ver lo que estaban haciendo con su despedida seguro que se ponía en pie y mandaba a todos a tomar por culo.

Si alguna vez muero, pensé, quiero algo diametralmente opuesto a lo que tengo ante mis ojos. Quiero donar lo que sea útil, al fin y al cabo a mi ya no me sirve amigo, hoy por ti, mañana por mi. Quiero ser incinerado y ocupar poco espacio y que esparzan mis cenizas por donde quieran aquellos que saben que tienen potestad para hacerlo. No quiero misas ni ataudes, a buenas horas vas a meter curas y cajas en mi vida, ni quiero que ningún gilipoyas se ponga a molestar a los niños que leen en las terrazas. No quiero ninguna horripilante furgoneta cadavéricamente tuneada con coronas de flores diciéndome que me echaran de menos, ni quiero a nadie preguntando si el féretro de David Cerván se encuentra en la Sala 5 o en la Sala 9.

Tan solo quiero que aquellas personas que han sido importantes en mi vida y a las que yo he sido alguien especial se reunan, se emborrachen en mi honor, rían, lloren y nunca, nunca me olviden. Eso es descansar en paz. Salud.

Dilema

2010-07-12T18:43:00.002+02:00

¿Es inocente el hombre cuando no sabe?¿Un idiota que ocupa el trono está libre de toda culpa solo por ser idiota?¿Hemos elegido ser idiotas?

Recorrer el camino recorrido

2010-07-08T17:57:00.004+02:00

Resulta muy curioso cuando por casualidad encuentras algo que has vinculado a una persona sin saber porqué, puede ser una frase o una imagen, pero vuelves a encontrarla por segunda vez.
La primera de ellas te llama la atención, te gusta, y automáticamente lo asocias a esa persona que te lo ha mostrado. No conoces su contexto, de donde proviene ni porqué, ni siquiera el motivo que ha impulsado a esa persona a elegirlo, pero desde ese momento persona y elemento se fusionan para siempre permanecer en tu consciencia.

La segunda vez, largo tiempo después, descubres que sin querer, o queriendo, has recorrido también parte del camino que recorrió esa persona, y has encontrado aquello que ella encontró y que tanto le gustó. En ese mismo instante recuerdas aquel momento y comprendes cual era su origen. No puedes evitar dejar escapar una sonrisa en tu interior que termina transmitiéndose a tu boca también.

Había muchos libros en aquella librería, y yo no buscaba ninguno en concreto. Fue entonces cuando descubrí que no es la necesidad, sino la casualidad la que está llena de encantos.

Hábitos

2010-07-06T21:35:00.003+02:00

Había abandonado mi recopilación. El archivo de Word en el que apuntaba todas las citas, frases, o pequeños textos ( alguna vez podían ser incluso unas pocas palabras) que creé un día. Citas que recordar se titulaba.

Ya podía encontrarlas en películas, libros, páginas web o escucharlas en vivo, podía buscarlas profundamente o que simplemente se me aparecieran en el momento menos oportuno, la cantidad era ya considerable. Pero había abandonado mi recopilación.

Fue Aquel libro de Paulo Coelho el culpable, demasiadas cosas importantes que recordar, demasiadas enseñanzas, no podía escribirlo todo. Decidí que colocarlo junto a mi cama y leerlo frecuentemente sería mejor, y desde aquel entonces abandoné aquel hábito.

Ha pasado ya tiempo desde aquel día, desde aquel libro que cambió tantas cosas, y muchas de sus enseñanzas calan cada vez mas profundamente en mi. La repetición de la teoría y su puesta en práctica. Trazar puentes entre los 2 caminos, el que se sigue, y el que se quiere seguir.

Hoy, leyendo he vuelto a encontrar una frase que me ha hecho recobrar ese viejo hábito, que me ha recordado que ciertas cosas merecen no olvidarse nunca.

" El Amor puede surgir de una sola metáfora"

El Teorema de la Incompletitud

2010-06-08T21:21:00.003+02:00

Las matemáticas no son una ciencia exacta, como erróneamente se piensa, Kurt Gödel lo demostró en su teorema de la incompletitud, que básicamente establecía que pese a la creencia popularizada de que toda hipótesis o conjetura verdadera en el mundo de las matemáticas debían ser demostrables y comprobables, no lo eran.

"En cualquier formalización consistente de las matemáticas que sea lo bastante fuerte para definir el concepto de números naturales, se puede construir una afirmación que ni se puede demostrar ni se puede refutar dentro de ese sistema."

En resumen, había verdades que no podrían ser demostradas ni comprobadas. Con anterioridad a Gödel, cualquier hipótesis que quisiera probarse tan solo requeriría de tiempo, dedicación y creatividad, como cuando uno pierde sus llaves dentro de su casa, sabe que tarde o temprano las encontrará, puesto que se trata de un espacio finito. Desde entonces los grandes matemáticos se encontraban ante la disyuntiva de elegir dedicar su vida a intentar explicar algo inexplicable, demostrar algo que no se podía demostrar. Lo que antes era simplemente un obstáculo, ahora podía ser un enorme abismo vacío e infranqueable. "Toda proposición no demostrada puede, a priori, ser indemostrable"...

Es curioso, lo que fue la maldición de cientos de matemáticos contiene la misma esencia de la religión para miles de creyentes, y es que las pruebas son el combustible de la mente racional.

Al menos, en ese punto las matemáticas han demostrado ser comunes a las tribulaciones de la vida cotidiana. Verdades indemostrables, certezas que no llegarán a conocerse nunca y pensamientos e ideas que nunca podrán definirse como algo que fueron y no llegaron a germinar o como algo que nunca llegó a existir. Y es que no existe nada más perfecto que un sistema imperfecto...

De Hijosdeputa más listos que el hambre

2010-06-02T21:02:00.006+02:00

Lo de hoy es una improvisación total, que ni siquiera he podido cuajar en mi mente. Es un reconocimiento y a la vez un insulto. Ole vuestros huevos grandísimos sabios hijosdeputa.

Por una cadena de búsquedas he terminado llegando a esto:

«De todo árbol del huerto podrás comer; pero del árbol del conocimiento del bien y del mal no comerás, porque el día que de él comas, ciertamente morirás» (Génesis 2:17)

Siempre he recordado lo de Adán, Eva, la manzana, la serpiente y a tomar por culo la vida padre, fuera del paraiso porque la mujer, que es un invento horroroso y fuente de todo mal hace caer al hombre en la tentación. El "peccatum originale", que otra cosa no, pero original es un huevo.
Lo que había olvidado era que aquel árbol se llamaba "El Árbol del Conocimiento", No he podido evitar carcajearme a gusto. Como he dicho, que hijosdeputa y que listos.

A grandes rasgos, lo que nuestros amigos querían decirnos, o decirles a la inmensa masa de idiotas era lo siguiente:
No busqueis conocimiento, no probeis a conocer más allá de lo que os damos masticado, el conocimiento conduce al sufrimiento, a la pena, al dolor e incluso a la muerte, y también conduce a que os hagais más listos y os deis cuenta de toda la cantidad de chorradas que os hemos metido y os vamos a meter, con mucha vaselina eso si, con cremita.

Lo de siempre, idiotas y listos que los dirigen, pero esta vez a lo grande. Y es que no hay más ciego que el que no quiere ver. Eso si, pon una monja cuidando enfermos, un hombre dando agua a niños sedientos y a una maestra con pinta de tener el himen envuelto en papel celofán con cinta de regalo y envasado al vacío y di que eso es La Iglesia Católica. Y luego al séptimo día descansa hijo, que lo has bordado.

Como al final todo sea verdad y termine en el infierno me voy a partir el culo de risa...

Juramento

2010-05-24T23:51:00.003+02:00

Siente el dolor, céntrate completamente en lo miserable y triste que te sientes... Se que ahora mismo tu amargura te hace oir mi voz como algo lejano y débil, pero es importante que me escuches.

Siente el dolor, explóralo, contempla tu sufrimiento en su totalidad y observa lo deprimente que te parece ahora la vida... Ahora, sumido en tu mayor miseria, realiza un juramento. Un juramento tan fuerte que nada pueda quebrarlo. Un juramento tan sólido que nunca se esfume. Y lo más importante, un juramento tan sumamente importante que ni siquiera la mayor de las euforias pueda hacerte olvidarte de el. Jura que nunca más volverás a estar así, que el dolor que sientes nunca volverá a ser tan fuerte, que hoy es el día en que tocaste fondo y probaste el sabor de la amargura. Harás lo que sea por no experimentar todo esto de nuevo. Júralo.

Y ahora, bajo la luz de ese juramento, impulsado por su fuerza y amparándote en que nada, absolutamente nada podrá quebrantarlo... soluciona tu tristeza y despídete de ella para siempre.

Júralo.

La Reina del Sur

2010-05-03T20:22:00.002+02:00

Al fin se había vuelto.

O eres muy listo, pensó ella, o eres un encanto. En cualquier caso, daba lo mismo.
Los ojos verdes sonreían de nuevo, seguros y tranquilos, estudiándola.
- Yo soy Teresa.
Repitió el nombre de ella en voz baja. Teresa, dijo en tono reflexivo, como si por alguna razón que ambos todavía ignoraban debiera acostumbrarse a pronunciarlo. Siguió observándola mientras
ella aspiraba el humo del cigarrillo antes de expulsarlo de golpe, a la manera de una decisión;
y cuando dejó caer la colilla al suelo y se puso en pie, él permaneció sin moverse, sentado en el peldaño. Supo que se quedaría allí sin forzar las cosas, si no le facilitaba el siguiente paso.
No por inseguridad o timidez, desde luego. Estaba claro que no era de esos. Su calma parecía establecer que aquello era un asunto al cincuenta por ciento, y que cada cual debía recorrer su trecho del camino.

-Ven -dijo ella.

La Teoría del Caos

2010-04-18T01:04:00.004+02:00

"el aleteo de las alas de una mariposa pueden provocar un Tsunami al otro lado del mundo"

La erupción de un volcán en Islandia, puede paralizar cientos de viajes en avión en otras partes de Europa.

Es curioso, todo el mundo se queja, maldito volcán y sus cenizas, me cago en Islandia y su puta madre, como si la naturaleza, que lleva millones de años antes que nosotros y nuestros aviones de motores sensibles tuviera la culpa.
El caso es que miles de personas perdieron su avión, un pequeño cambio, una leve variación que sin embargo ha alterado el rumbo de miles de vidas, ha cambiado muchos futuros, ha creado nuevas oportunidades y ha cerrado muchas puertas. Todo el mundo se queja, pero no saben de que. Quizás ese volcán haya hecho que sus vidas vayan a ser fantásticas, quizás todo lo contrario. Pero ese presente, ese futuro, ya jamás existirá. Asusta pensar que cada cambio que se produce en nuestras vidas, voluntario o inconsciente, por nimio que sea, cambia el rumbo de nuestro futuro. No sabemos adonde nos lleva, no sabemos de donde nos aleja, pero de todas las infinitas vidas posibles, solo podemos vivir una. Asusta, sin embargo hace todo más bonito. Único. Volátil. Intenso. Cada instante de nuestra vida es eso, el fruto de infinitas casualidades. Merece la pena vivirlas bien.

Islandia, que has alterado suavemente el rumbo de muchas personas, conmigo serás menos sutil.

¿Que habrá sido de ella?

2010-04-12T23:34:00.005+02:00

¿Qué habrá sido de ella? Es lo que hoy mientras conducía de vuelta a casa me he preguntado. El tiempo pasa, eso no cambia nunca, y los recuerdos no se borran, pero se hacen menos intensos. Ya no sufro por ver que esos ojos no me buscan, ni en pensar que su cabeza ya no piensa en mi, no al menos como antes. Pero es inevitable la pregunta. Sería extraño preguntármelo a mi mismo, cuando la veo muy a menudo, pero ya no es ella, sus ojos pasaron a ser los de otra persona, quizás esa persona dejó de existir, quizás nunca existió o quizás simplemente está escondida tras una gigante máscara, agazapada en un lugar oscuro esperando a que pase el chaparrón para salir. Yo prefiero pensar esto último, al fin y al cabo, lo que ahoga no es la inmersión, sino el hecho de permanecer bajo el agua..
Aunque uno siempre agradezca, aprenda, respire hondo y siga adelante cargado con recuerdos, nunca puede olvidar formularse la pregunta.. ¿Qué habrá sido de ella?

Sangre y Sudor

2010-04-07T23:14:00.003+02:00

El niño seguía siendo un niño, aun no había alcanzado los 18. Pasaba el tiempo devorando libros, leía de todo, no tenía un gusto concreto, literatura moderna, poesía, clásicos..
Eso le reportaba mucho conocimiento y sabiduría, pero eso no era todo, también sabía callar y escuchar, aprender observando. Recuerdo observarle en las reuniones familiares, todos discutíamos, no eran peleas es ardor familiar, política, educación, sexo, o de la vida en general, el siempre estaba callado, observando, escuchando.

Con relación a su entorno pasa lo que pasa, la mayoria de sus compañeros de clase le parecían simples y aburridos, sus intereses eran superficiales, su conversación insulsa, pero el no desistía, tenía que aprender a integrarse, a mezclarse en el rebaño y poder moverse por cualquier agua.

Tarde o temprano pasa lo que tiene que pasar, entre tanta marabunta alguna chica destaca, ambos hablan, se conocen y se gustan, se parecen interesantes y el empieza a descubrir una nueva faceta que no está en los libros, la atracción física y mental hacia otra persona, el amor.
Cualquier persona que pueda recordar su primer amor adolescente podrá hacerse una idea de la explosión de sensaciones que él estaba viviendo. Pero incluso en su corta edad, esa chica tiene un pasado, un antiguo novio que, sin hacerle honor a ella pero con la fuerte atracción que ejerce un chico mucho mayor en una confusa y joven chica, deja una fuerte cicatriz.
El exnovio, propio de gente de su calaña y con ese arcaico y machista sentimiento de posesión, decide unir a su trupe y amenazar al chico, a transformar sus sueños en pesadillas y plagarlas de cuchillos, palos puñetazos y palizas. Le obligan a confundir el cosquilleo del amor con ese pinzamiento del estómago formado a base de miedo. El chico tiene que retirarse, no puede competir con tanto miedo ni puede aguantar la continua presión de saber que en cualquier lado puedes terminar de formas que ni siquiera alcanza a imaginar, adios a la chica, ha vivido demasiado poco para pensar en morir.

Pero como ya dije, no es tonto, ha aprendido demasiado y sabe que en la vida con los libros no basta, que la inteligencia no siempre gana a dos palmos de acero, y decide actuar, decide mover ficha y aprender a defenderse.
Conceptos como Luxación, desarme y bloqueo comienzan a formar parte de su vocabulario diario, y los puños, los palos y los falsos cuchillos son sus herramientas, todo ello por supuesto acompañado de un profesor y muchos otros compañeros. Por supuesto esto no le aleja de la lectura, afortunadamente tiene ya la suficiente cabeza para saber lo que hace y porqué lo hace, es un medio ya que como diría el Quevedo Alatristesco hay veces en las que No queda sino batirnos.
Prueba la extenuación del ejercicio físico, el dolor de una mano cuando golpea demasiado y lo difícil que resulta acercarse que está preparado para atacarte, hasta tal punto que no puede evitar compararse con aquellos niños espartanos.

Así que hoy te dedico el espacio a ti, a quien ha tenido que aprender a encajar golpes y devolverlos, ha sentido la frustración y la impotencia de la estupidez humana y quien ahora sabe que las enseñanzas a veces solo se consiguen a base de golpes. Lamentablemente en esta vida, a uno no siempre le dejan leer y enamorarse en paz, hay que estar preparado para cualquier cosa.

A quien me ha enseñado que La Virtud lo Vence Todo.

Per Semper

Mujeres

2010-04-06T22:19:00.002+02:00

Estaban los expertos en la lucha, quienes habían visto a miles de hombres morir, habrían sangrado y besado a la muerte de cerca, incluso estaban los que ni siquiera le tenían ya miedo.

Estaban los sabios, científicos y eruditos, quienes estudiaban y observaban el mundo en su complejidad, quienes se fascinaban con el conocimiento.
Estaban quienes querían una vida tranquila y apacible, sin sobresaltos.
También estaban los artistas, quienes orientaban su vida a la creación de la belleza, la música, la poesía, la danza, el teatro..

Desde que existe el hombre, muchas han sido sus metas y propósitos, sus aspiraciones, sus anhelos. Muchos de ellos han sido valientes, inteligentes, sagaces y fuertes, capaces de cosas grandiosas, pero siempre ha habido un elemento capaz de alterarlo todo, de convertir un elaborado mundo construido a nuestro alrededor en algo carente de sentido, de alterar los cimientos más profundos, el poder de la mujer.

Ellas hacían temblar a los grandes guerreros, eclipsaban el mundo de los eruditos, alteraban la tranquilidad del apacible y obsesionaban la mente del artista. Nadie como ellas saben hacer que tu estómago te cosquillee, que tu pulso se acelere, que tus nervios se evidencien y que tu voz se quiebre.

Lo curioso es que todos creemos ser capaces de estar por encima de ellas, de anular su poder, todos nos creemos inmunes.... pero no lo somos.

Una educación Light

2010-03-30T03:15:00.002+02:00

Madrid, concierto de Jazz... Segunda fila.

Estaba relajado, tranquilo, las 6 horas de autobús habían merecido la pena, me gusta Madrid, me gustaba el sitio donde estaba y la música que estaba sonando, era un buen pianista, su música me hacía evadirme en mis propios pensamientos y reflexiones. Todo estaba en calma.

Madrid, concierto de Jazz..... Primera fila, sentado delante de mi.

A primera vista veías que era un hombre con dinero y cierta cultura, la mayoría de allí lo parecía. Sus carnes fofas y grasientas indicaban que tenía ingresos para calzarse día si y día también el Bistec de medio Kilo, y su aspecto decía que además te iba a encontrar el vino que le pegaba ( personalmente creo que nada le pega mejor al Bistec que la Coca-Cola).

Por si había alguna duda sobre su capacidad económica, el señor tenía una cámara de fotos de las que sonríe por ti y te saca guapo que tenía pinta de pesar un quintal, una cámara pesada para un hombre pesado. Por lo que se ve la tenía de hace poco porque le encantaba usarla, le sacaba una foto tras otra al pianista, foto tocando un sol, foto tocando un la, foto tocando un mi..... muchas fotos.
El problema está en que por muy buena que sea una cámara no puede evitar hacer ruido; tchik, tchik, tchik y claro, eso molesta. Al principio era normal, sacarle fotos al pianista para luego comentarlo con sus camaradas de Bistec, 2 pájaros de un tiro, mirad que concierto de Jazz y mirad que bien saco las fotos, que gordo más listo el cabrón. Pero al cabo de un rato cansa.

Soy una persona paciente y es difícil molestarme pero oye, nunca subestimes el poder de un hombre y su cámara de a media tonelada cada uno. Así que tras un rato de pensar porqué coño sacará tantas fotos en vez de disfrutar del puñetero pianista decido hacerme su amigo y con toda mi educación le susurro al oido:

- ¿Le importaría dejar de sacar fotos por un rato? Es que el sonido es molesto y no puede disfrutarse la música.

Tras esto, espero su reacción, mi cerebro se prepara para todas las respuestas posibles que oscilan desde el disculpe caballero tiene usted razón, siento la molestia permítame que le invite a un bistec para compensarle, hasta el vete a cuidar cabras andaluz de mierda, todas las posibles respuestas menos una, nada.
Aquel hombre no se inmutó, no se giró ni dijo esta boca es mía. Lamentablemente su rostro no era el duro y frío rostro del soldado al que le caen cañonazos al lado y no se inmuta, eso le habría dado algo de honra al tonel. Sino de verguenza, alguien me ha llamado la atención, y ni siquiera se que cara tiene porque del bloqueo no me he girado a mirarlo y encima... suena como andaluz.

He de reconocer que al principio me sentí culpable... es sordo pensé, no me ha escuchado, no escucha al pianista ni se entera de un pijo del concierto y por eso saca fotos el jodío, soy un cabrón insensible, llamar la atención a un sordo gordo... Pero no, automáticamente su dedo dejo de apretar el gatillo, se acabaron las fotos y los Tchiks así que está claro que me había escuchado.

Y he aquí mi pregunta y la esencia del razonamiento de hoy... Salvando el detalle de que no caigas en lo molesto que resultas haciendo ruido y que no te importe un comino que a los demás les jodas el concierto, si alguien te hace ver que estás fastidiando al menos ten la decencia de disculparte o al menos de girarte y mirar la cara de la persona a la que has molestado... o por lo menos ten los huevos de mandar a la mierda a cualquiera y decirle que se meta al pianista por el culo, pero no te quedes callado.

Así que por lo que se ve, la educación no entiende de razas, ni de sexos, de empleos ni de edades, de poder adquisitivo, ni siquiera entiende de Bistecs.

Sed educados coño, que no cuesta nada.

Las enseñanzas de la vida cotidiana

2010-03-21T22:46:00.002+01:00

Esta es una historia triste, al menos para mi...

Voy en el coche camino a Benalmádena, estoy parado en un semaforo en la avenida de Andalucía, pensando en mis cosas... La ventana está abierta y de repente veo que una araña está subiendo por ella desde el lado de fuera, intentando entrar dentro del coche, subo la ventana justo a tiempo para que ella se quede fuera... ¿Donde vas.. hijaputa? ( Tengo la insana costumbre de hablar con los animales, nada grave teniendo en cuenta que también hablo solo )
Ella no me respondió, solo se quedó allí, en el lado de fuera pegada al cristal, me olvidé de ella por un rato.
Llego al carril de salida a la autovía y vuelvo a mirar, ella sigue allí, pegada al cristal, pese a que la velocidad va aumentando y hay viento no se suelta, parece que me mira y ya no puedo apartar la vista de ella salvo para conducir más o menos con normalidad. Pensé que al entrar a la autovía se despegaría, que no podría aguantar la velocidad, pero no fue así.
Se agarraba con todas sus fuerzas pese a que 2 de sus patas oscilaban al viento como una bandera en un vendabal, pero ella seguía allí, sin inmutarse. Conforme iba haciendo kilómetros cada vez me gustaba más, cada vez me emocionaba viendo como resistía, cada vez le cogía más cariño a esa araña, era toda una hazaña y la estaba solventando con un par de huevos.
Si aguantas hasta mi casa en Benalmádena te dejaré vivir en mi jardín, seguro que te gustará mucho más que una sucia avenida contaminada ( volvía a hablarle a un bicho que ni siquiera podía oirme, pero a esas alturas me daba igual, sentía admiración por ella ) pasaba cada segundo mirándola y contando la distancia cada vez menor que faltaba para llegar, quería que viviera conmigo, quería premiar su esfuerzo, pocos seres aguantarían aquello...

Pero no pudo ser. Sus patas, al igual que las de todo animal tenían un límite y no aguantaron, de repente desapareció. No me averguenza admitir que se me formó un nudo en el estómago, incluso se formó un atisbo de lágrima, un animal tan insignificante había conseguido en 10 minutos inspirarme más admiración que millones de seres humanos en mucho más tiempo.
Estoy seguro de que las plantas de la cuneta de una autovía no serán tan divertidas como mi jardín, pero al final seguro que encuentras un buen sitio en el que estar. Reconozco que si ahora tuviese la oportunidad, no volvería a cerrar la ventana, la habría dejado abierta para que hubieses podido entrar, pero compréndelo, entonces para mi solo eras una simple araña.

La vida me hace aprender cosas, se que no siempre por luchar y esforzarte consigues lo que anhelas, no siempre se gana, tiene que ser así David, pero la caída siempre habrá merecido la pena.
Así que mi entrada de hoy va dedicada a todas esas personas que fueron como mi araña, que cayeron fatigadas y no pudieron terminar su recorrido, pero que desde luego lo intentaron con todas sus fuerzas. Quizás vuestros esfuerzos nunca fueron reconocidos por los demás, quizás nadie pudo valorar vuestra lucha, quizás nadie supo ver la gloria en vuestra caida, quizás para todos simplemente hayais sido una araña más, pero quiero que sepais que yo os admiro, con todo mi corazón.

Por supuesto también va dedicado a ti, a mi Araña, que decidió no ser una araña más.

Amor Verdadero

2010-03-13T13:18:00.003+01:00

-Quiero quedarme en el oasis, ya he encontrado a Fátima. Y ella para mí vale más que el tesoro.
-Fátima es una mujer del desierto, sabe que los hombres deben partir para poder volver. Ella ya encontró su tesoro:tú. Ahora espera que tú encuentres lo que buscas.
-¿Y si yo decido quedarme?
-Te casarás con Fátima y viviréis felices el primer año. Aprenderás a amar el desierto y vas a conocer cada una de las cincuenta mil palmeras. Percibirás cómo crecen, mostrando un mundo que cambia siempre. Y cada vez entenderás más las señales, porque el desierto es un maestro mejor que todos los maestros.
Al segundo año te acordarás de que existe un tesoro. Las señales empezarán a hablar de eso con insistencia y tú tratarás de ignorarlas.
Al tercer año las señales continuarán hablando de tu tesoro y de tu Historia Personal. Vas a pasarte noches y más noches andando por el oasis, y Fátima será una mujer triste, porque hizo que tu camino quedase interrumpido. Pero tú le darás amor y serás correspondido. Recordarás que ella jamás te pidió que te quedases, porque una mujer del desierto sabe esperar a su hombre. Por eso no vas a culparla. Pero vas a andar muchas noches por las arenas del desierto y por entre las palmeras, pensando que quizá pudiste haber seguido adelante, haber confiado más en tu amor por Fátima. Porque lo que te mantuvo en el oasis fue tu propio miedo de no regresar nunca. Y a esas alturas, las señales te indicarán que tu tesoro está enterrado para siempre.

"No habrás comprendido que el Amor nunca impide a un hombre seguir su Historia Personal. Cuando esto sucede es porque no era el verdadero Amor, aquel que habla el Lenguaje del Mundo.

La Elegancia en Profundidad

2010-03-10T19:59:00.003+01:00

Distancia, sonrisa, acercamiento, beso, abrazo, beso, ascensor, casa, risas, cama, abrazos, besos, risas, sexo, abrazos y besos risas, más sexo, abrazos, sueño, dormir, despertar, besos, reir, más sexo, volver a dormir y despertar de nuevo, comer, charlar, reir, pasar de congresos e ir a la playa, arena, mar, caricias, besos, terraza, sol, cerveza, conversaciones interesantes, risas y más besos, coche, despedida, beso, retorno, solo..... sonrisa :-)

Alquimistas y Mercaderes de Cristales

2010-03-08T23:40:00.003+01:00

Los libros, los grandes libros muchas veces pueden darte respuestas que ni siquiera sabías que estabas buscando, respuestas a hechos cotidianos que juzgaste incomprensibles. Que complejo es el mundo, que agradable es ir descubriéndolo... lamentablemente eso incluye las cosas tristes también, pero comprender es asumir lo que no se puede cambiar y cambiar lo cambiable, esto no lo es. Un libro hoy me enseña algo importante en la vida, algo que podría haber aprendido antes, podría haber sufrido menos, pero entonces yo no sería yo, sería otra persona.

"Tengo miedo de realizar mi sueño y después no tener ya motivos para continuar vivo. Tu sueñas con ovejas y Pirámides. Eres diferente de mi, porque deseas realizar tus sueños. Yo solo quiero soñar con la Meca, pero tengo miedo de que sea una gran decepción; prefiero solo soñar."

"- Si sirves té en vasos de cristal, la tienda prosperará, y entonces yo tendré que cambiar mi forma de vida.
-¿Y eso no es bueno?
-Estoy acostumbrado a mi vida. Antes de llegar tú, yo pensaba que había perdido mucho tiempo en el mismo lugar, mientras que todos mis amigos cambiaban, quebraban o progresaban. Eso me producía una enorme tristeza. Ahora se que no es exactamente así, la tienda tiene el tamaño exacto que yo quise siempre que tuviese. No quiero cambiar, porque no sé cómo cambiar. Ya estoy muy acostumbrado a mi mismo. Tu me estás obligando a ver riquezas y horizontes que yo nunca conocí. Ahora que los conozco y que conozco mis posibilidades inmensas, voy a sentirme peor de lo que antes me sentía. Porque sé que puedo tenerlo todo, y no quiero."

Supongo que cada uno ha de encargarse de ser su propio Alquimista, o al menos saber ver que en la vida también hay Mercaderes de Cristales que no querrán realizar sus sueños. En tal caso solo habrá que aprender de lo vivido y seguir adelante, no hay tristeza posible puesto que, quien no lucha por cumplir sus sueños nunca descubrirá lo valioso que es aquello a lo que ha renunciado.
No todos pueden ver los sueños de la misma manera. A veces es imposible detener el río de la vida.

"Cuanto más cerca se llega del sueño, más se va convirtiendo la Historia Personal en la verdadera razón de vivir, pensó el muchacho."

Demasiados muebles te impiden volar.

2010-02-25T01:12:00.003+01:00

Acabo de ver una gran película, Up.

Es curioso, pocas pelis me hacen llorar y sin embargo una de dibujitos lo ha hecho con extrema facilidad y aún ni siquiera se porqué. Tengo que ver más pelis así, saben reflejar las cosas valiosas e importantes de la vida de una forma en la que ni siquiera el mejor orador del mundo podría hacerlo.
Hoy, en esta gran noche, me han explicado de forma inmejorable porqué uno nunca debe de olvidar al niño que fue, porque siempre debe seguir siéndolo y sobre todo porqué siempre SIEMPRE han de cumplirse las grandes promesas. He de recordarlo Siempre

La Inmortalidad de lo Mortal.

2010-02-19T23:03:00.005+01:00

Se llamaba Daivos y amaba el conocimiento, tan solo deseaba saber, descifrar cada aspecto del mundo, de la vida. Su ansia no se reducia al conocimiento y la cultura cotidianas como la Historia o la Literatura, sino que disfrutaba con cada una de las infinitas caras que componen el poliedro del saber. Disfrutaba observando y aprendiendo de cada segundo de vida. Quería conocerlo Todo.

Su ímpetu era tal que llegó a suscitar la curiosidad del Diablo, quien se presentó ante él portando un gran reloj de arena en cuyo interior se hallaba el árbol del conocimiento, que aumentaba de tamaño con cada grano de arena que el paso del tiempo dejaba caer.

El Diablo, imponente en su forma y elocuente en su discurso, ofreció a Daivos un pacto que, según él, beneficiaria a ambos. Le concedía la posibilidad de descubrirlo Todo, de albergar el Saber existente desde el primer momento en que la realidad despertó de su letargo. A Cambio, Daivos tendría que morir tras haber finalizado su proceso. Moriría conociéndolo Todo.

Daivos, que desde su juventud había entregado su vida a la búsqueda de sabiduría aceptó, pues no podría tener una muerte en mejores circunstancias. Así que, tras sellar con sangre y tinta aquel pacto, Daivos inició el gran y último viaje de su vida. Durante su transcurso, Daivos recorrió toda la Historia infinitas veces, conoció el Universo, las leyes naturales, todas las diversas ciencias y doctrinas, la existencia del ser humano, el sentido de la vida, el amor. Leyó todos los libros, vió todas las películas, observó todas y cada una de las representaciones del arte, probó todas las experiencias, fue un hombre, una mujer, una planta, una mariposa, una piedra, el mar, fue un lobo. De una forma atemporal, vivió infinitas vidas y murió infinitas veces, fue todo aquello que siempre quiso ser, todo aquello que siempre odió, todo aquello que ni siquiera sabía de su existencia. Lo conoció Todo.

Cuanto aquel proceso terminó, los ojos de Daivos destellaban con una fuerza tal que ni siquiera el Diablo fue capaz de mantener la mirada, sus ojos reflejaban la experiencia en su absoluta infinidad, la profundidad de su mirada era insondable. Diablo, dijo él, ahora que poseo todo el conocimiento existente comprendo la naturaleza y traición de tu pacto pues, una vez que conoces cada aspecto de la vida no puedes evitar amarla con locura y no desear nunca desprenderte de ella. Por ello quiero que sepas que renuncio a nuestro acuerdo, puesto que eras plenamente consciente hasta que punto me sería imposible abrazar la muerte.
No puedes hacerlo, dijo él, aun sabiendo que mis métodos no eran limpios, pues solo tú podrías saber cuan doloroso resulta decir adiós a todo lo que conoces, despedirte de la vida y de sus infinitas virtudes. En tu tremenda ignorancia pensaste que podrías hacer un pacto conmigo del que no intentase sacar provecho, soy el Diablo, no puedes conmigo puesto que soy mucho más poderoso que tu.

No lo eres, ahora que soy dueño de toda la sabiduría soy más listo que tu, ya que formas parte de la enorme vastedad de la existencia, también te conozco a ti, se como eres y sé como derrotarte, podría incluso matarte si así lo quisiera, pero no lo haré, pues he aprendido que en la vida ha de haber equilibrio. Siempre es necesario un mal para que exista el bien, por ello te dejaré marchar, Diablo, para que prosigas realizando tu labor a lo largo del flujo del tiempo.

Así Daivos hizo realidad su sueño, y ello le hizo amar cada uno de los miles y millones de aspectos de la vida. Descubrió que el Conocimiento no era infinito. Ya no tenía nada más por aprender, solo tenía que disfrutarlo.

"Daivos no es Él, ni Yo soy Tú, pero apuesto a que en mi muerte, todo tiempo habrá sido insuficiente, al igual que seguro lo fue en la tuya. Danke "

La Fiesta de Fausto

2010-02-19T21:31:00.003+01:00

Satírico: ¿Sabeis de veras que me gustaría a mi, que soy poeta?
Ser capaz de decir y de cantar lo que ninguno me quisiera oir.

Mefistófeles: ¿Eres tan limitado que una nueva palabra te trastorna?
¿Solamente quieres oir lo que has oido ya?
Por más que suene, nada te trastorne;
ya estás hecho a las cosas más extrañas.

Atropos: A hilar me han invitado, aunque soy la más vieja esta ocasión:
Hay mucho que pensar y meditar en los sutiles hilos de la vida.
Para que os sea dúctil y flexible, el hilo más delgado he refinado.
Para que sea fino, liso, igual, lo van a trabajar mis sabios dedos.
Si en el placer o el baile pretendierais mostraros orgullosos en exceso,
no olvidéis que este hilo tiene un fin, y ¡guardaos! no sea que se rompa.

Sátiro: Viene detrás el sátiro brincando con pezuña de chivo y para hirsuta;
delgadas y nerviosas son sus patas y en la cumbre del monte, como un gamo,
se divierte mirando alrededor. Le anima el aire de la libertad:
se burla de hombres, niños y mujeres, que, hundidos en la niebla de los valles,
creen que también viven, muy a gusto, mientras a él le queda, puro y libre,
el mundo de la altura para él solo.

La Partida de Póquer de los hombres solitarios.

2010-02-08T02:01:00.002+01:00

Cada día va a más, lo se. Cada día me encuentro caminando más pasos de la senda que lleva a la vida solitaria. No es algo malo, ni mucho menos.... de hecho la gente que ha recorrido esa senda son siempre los que más he admirado. Nunca los admiré porque estuvieran solos, pero poco a poco me fuí dando cuenta de que la soledad era una cualidad de la que no podían despegarse, venía en el paquete. La soledad del incomprendido.

Cuanto más te encierras en ti mismo, cuanto más reflexionas y más buscas... menos te consuela lo que encuentras, y más ansías algo mejor. Hasta tal punto que, te das cuenta que lo que buscas es casi imposible, pero no te conformas, nunca te conformas, y terminas eligiendo la soledad.
Por eso los genios casi siempre estaban solos, porque nunca se conformaban, eso les hizo llegar tan lejos, ver e ir siempre más allá.
Es bueno no necesitar a nadie, es bueno bastarse con tenerse a sí mismo, de hecho en mi opinión, solo alguien que se ame realmente y que sepa vivir consigo mismo es capaz de amar, lo demás son todo sombras, vanas esperanzas. Por eso el amor hoy está tan devaluado, es otra palabra que ha perdido su esencia.

Yo, he conocido algo el amor, aunque ni siquiera ese amor haya sido suficiente, al final he querido algo más, he preferido la soledad. Y aquí estoy, siguiendo un camino que cada vez me gusta más, cada vez me resulta más atractivo y que cada vez veo menos posible encontrar a alguien que lo haga a mi lado. Puedo equivocarme, siempre puedo equivocarme, puede que tenga suerte y encuentre a esa persona, pero cada día que pasa, cada persona que conozco, y cada situación que vivo me aleja más de ello. Por eso cada vez oigo más fuerte y cercano el sonido de las fichas de póquer de los hombres solitarios, invitándome a jugar, de los que, al igual que yo, no se conformaron nunca.

Fuego y Aire

2010-02-05T20:01:00.007+01:00

Sexual, capullo, ardiente, odioso, morboso, ingenuo, arrogante, dulce, elegante, descortes.

Palabras de Honor

2010-02-01T00:31:00.003+01:00

He probado a buscar la definición de palabra según la Real Academia. Hay muchas definiciones y todas son una gilipoyez. Es curioso que ni siquiera las palabras sean capaces de definirse a si mismas, y es que las palabras son realmente poderosas y a la vez terriblemente estúpidas. Pero a mi lo que me interesa no son las meras palabras que definen, pues apenas tienen valor para mi, sin embargo siempre he apreciado y admirado la idea de palabra personal.

Antiguamente, en épocas mucho más interesantes, los hombres eran capaces de morir por su palabra, de acometer dificultades de las que sabían que no podrían sobrevivir, de realizar tareas imposibles. Palabras de Honor se llamaban, Honor, otro concepto que ni tan siquiera todas las palabras del mundo podrían representar.
Hoy apenas existen hombres ni mujeres de honor, hombres y mujeres de palabra. Antes podías mirar a una persona a los ojos y pedirle su palabra de Honor, sabiendo tan solo por su mirada que si te la daba podrías confiar en ella plenamente, porque esa persona moriría antes que faltar a su palabra. Hoy en día la palabra y el honor valen una puta mierda.

Aunque yo pienso que las palabras tienen la validez que tiene la persona que las formula, puesto que son capaces de las más pérfidas mentiras y de las más deliciosas verdades y en su mayoría han de ir acompañadas de actos sobre todo hoy, en estos tiempos en los que la palabra está tan devaluada.
Por eso me gusta saber que hoy sigo siendo fiel a mi palabra de seguir siéndole fiel, de homenajear a todos aquellos que fueron capaces de luchar, de sangrar, de morir y de amar por su palabra, de todas aquellas personas de honor.

Se puede dudar de lo que se ve, pero no de las palabras de un hombre honrado - Jacques Anatole France

Las palabras de una persona que sientes cercana pueden tener un tremendo valor, sin embargo... hay silencios que matan.

El Espejo que reflejaba el paso del tiempo

2010-01-22T23:31:00.003+01:00

Es curioso de lo que uno puede darse cuenta cuando observa las cosas más simples. Como decía Sherlock Holmes, nada resulta más engañoso que un hecho evidente.

Hoy estaba leyendo en la cama, tumbado. La lectura era bastante interesante, Drácula, lo que hace que mi nivel de distracción sea bastante bajo, no obstante ha habido algo que me ha llamado la atención.
Al llegar al final de una línea, mi vista se ha encontrado con mi mano derecha, que sujetaba la página, y no he podido evitar fijarme, no se porqué, en el dorso de mi mano y en que a la luz de la lampara reflejaba más pelos de los que yo creía tener.

Es curioso... ¿Como he podido no haberme dado cuenta antes? Solo sé, que no sé nada decía Sócrates pero.. ¿Ni siquiera conozco mi propio cuerpo? La duda me ha hecho ir al espejo, al mismo espejo en el que cada día me miro para arreglarme, Drácula puede esperar, y me he visto reflejado, como siempre, aunque era distinta la forma de mirar.

Tenía una barba poblada, al menos dentro de lo que cabe en alguien con mi edad y con un bajo desarrollo capilar, pero era barba. Tenía cicatrices, cada una con una historia, con un pasado, con una huella. Mi cara era similar a la de las fotos del niño que hay en mi salón, solo que más dura, mas recia y más varonil, el pelo seguía siendo muy negro, y afortunadamente seguía poblando toda mi cabeza, buena señal. El cuerpo era más ancho, como si en algún momento quien tocaba el piano leía libros y jugaba tímidamente al fútbol hubiese tenido que llevar grandes cargas, pero sobre todo lo que más me llamó la atención fueron mis ojos.

Mis ojos tenían el mismo color que cuando era un niño, tenían más o menos la misma forma y no reflejaban marcas de cansancio, no hoy. Pero la mirada no era la misma, la inocente y tierna mirada del niño que era, el que mira de forma segura y arrogante pero inocentemente en la foto de comunión, los ojos que recorrían cada parte del mundo con curiosidad y desconocimiento ya no están. Ahora pude ver una mirada más profunda, una especie de llama que alumbraba con fuerza dentro de mi globo ocular, una fuerza irrefrenable y una templada calma, la mirada de la experiencia, o de unos ojos que aunque saben que tienen mucho por desvelar ya saben donde mirar y como. La mirada de un guerrero, de un mendigo, de un soldado y un amante, de un desdichado y de alguien afortunado, de un loco y un sabio, la mirada del reflejo de mis cortos 22 años de vida. Es útil observarse a uno mismo, es placentero poder mirarte a los ojos y recordar todas esas historias, reconforta poner delante del espejo a el niño que fuiste y mostrarle el hombre en el que te has convertido, pero sobre todo, es alegre comprobar que se siente feliz y orgulloso.

Vuelvo con mi lectura, con Drácula quien, paradójicamente... tenía la capacidad de no verse reflejado en los espejos.

El Vendedor de Trocitos de Cielo

2010-01-15T18:20:00.002+01:00

Había una vez un pueblo al que llegó un hombre que decía vender trocitos de cielo. Este vendedor ponía unos precios bajísimos, para que así todo el mundo pudiese disfrutar de su pequeña porción celestial.
La gente del lugar al principio recelaba y no se fiaba de aquel hombre, pero poco a poco decidieron probar fortuna.

- Buenas tardes, me gustaría comprar un pequeño trocito de cielo...
- Por supuesto, ¿como lo quiere? ¿Soleado?¿Nublado?¿Nevado?¿Amaneciendo?¿Atardeciendo?......¿O quizás quiera una noche estrellada?.
- Me gustaría un amanecer soleado, por favor.
- Por supuesto, aqui tiene, disfrútelo.

Poco a poco, la plaza en la que se había colocado aquel extraño vendedor se fue llenando de gente, todos querían disfrutar de su pequeño trozo de cielo y a lo largo del día absolutamente todo el mundo hizo su compra al vendedor.

Al llegar la noche, casi todo el cielo se había vendido, ya quedaban pocos amaneceres y pocos días soleados, aunque habría para todo el mundo, días lluviosos quedaban muchos aún, puesto que solo los compraban los melancólicos.

Como a todo el mundo le llega su momento, le llegó el turno a aquel hombre extraño que nadie conocía, un hombre misterioso que nunca antes había hecho aparición.

- Buenas tardes caballero, me gustaría comprar mi porción de cielo...
- claro señor, ¿Como lo quiere?
- Quiero una que tenga absolutamente de todo, quiero una en la que nieve, llueva, haga sol, amanezca y anochezca, en la que las estrellas unas veces formen una bella imagen y otras estén ocultas por las nubes.. Le quedan trozos de cielo así?
- Si, tengo todos, ya que nadie quiere comprar el cielo así, aunque he de advertirle que será un poco más caro.
- No importa, merecerá la pena.

Tras aquello, nadie volvió a ver de nuevo a aquel extraño individuo.

Esa sensación electrizante

2010-01-04T16:05:00.002+01:00

No recuerdo que día era, pero era importante para nosotros, celebrábamos algo. Allí estábamos María y yo camino al mirador de Gibralfaro, donde solíamos ir a tomarnos unos Martinis. Aquella vez íbamos especialmente elegantes, pantalón camisa y zapatos yo y María con esos vestidos que solo ella sabía ponerse y que me recordaban a aquellas mujeres de antaño en las que la palabra elegancia aún no sonaba ridícula.

Tal eran nuestras pintas que al llegar allí, sitio de dinero y gente respetable, nos trataron como si fuéramos alguien distinguido, jóvenes y exitosos adinerados empresarios. Que ilusos hijosdeputa. Para rematar la faena saco un par de puros que me había regalado María, gran regalo, y nos los encendemos, con 2 cojones. Cohiba, buenos puros dice el enchaquetado infeliz, desde luego, replico yo.

La velada siguió como solían transcurrir cuando nos tomabamos algo o hacíamos cualquier cosa, de forma única e irrepetible, y al final, quise ponerle una guinda al pastel, vengarme de toda esa hipocresía del que tal está señor Cerván en contraposición al oiga joven con chándal no puede usted darse el lote con su piba en el aparcamiento... Ni siquiera nos habían reconocido.

Nos vamos a ir sin pagar, le dije a María.. ¿Como? me pregunto ella esbozando esa semisonrisa de.. suena divertido. Así que fuí a la barra y le dije al camarero dándole a mi voz la mayor firmeza y encanto: ¿Sería posible apuntar el importe a la cuenta de la habitación caballero? es la 223. Por supuesto, replicó el, y sin ninguna comprobación, carnet, llave o escaner retiniano apuntó sus 8 euritos al pobre infeliz que se revolcaba en billetes en aquella habitación. Para rematar le di propina, 3 euros.. el me sonrió agradecido mientras pensaba autocomplaciente lo bueno que era identificando a la gente con pasta.

Algunos pensarán en que, es estúpido jugarte los cuartos con 4 gilipoyas en chaqueta por 8 euros, y encima soltar 3, de sobrao. Es bastante obvio, el dinero era lo de menos. Ojalá hubiese podido estar cuando el señor 223 le dijera al camarero que los Martinis se los iba a pagar su puta madre.

Cuando empezó a darnos miedo la lluvia.

2010-01-04T00:29:00.003+01:00

Esta semana he visto 2 películas, entre otras muchas, que guardan gran relación entre ellas. Avatar y Los sustitutos. Para el que haya visto ambas y tenga un mínimo de inteligencia, lo que se presupone si estás leyendo Blogs de colegas que ni pinchan ni cortan en vez de andar liándote canutos, que también, será capaz de encontrar la simple analogía. Si eres de los que no ha visto alguna de las 2, lo cual es muy probable ( Los sustitutos la hemos visto Bruce Willis, su madre, el que pone las pelis y yo) intentaré explicarla de forma simple.

El punto que ambas películas comparten es la expresión de una realidad en la que el ser humano puede adoptar otros cuerpos, Robots en una, y seres vivos creados para tal caso en otra. Por ahora me interesa hablar de los Sustitutos. Los humanos conectan sus cerebros a unas máquinas que les hace poder manejar Robots humanoides con los que hacer vida normal, evitando así problemas como la muerte por accidente, el dolor, el sufrimiento, el cansancio... Suena guay, pero la película llega a mostrarte con claridad la mierda que supone, como el ser humano se deshumaniza y como sus cuerpos reales cada vez son menos importantes a favor de la máquina a la que se adhieren. Pura ciencia ficción.

Y yo, ahora, me pregunto... o más bien os lo pregunto a vosotros... Ahora, que estais ahí sentados, mirad hacia abajo, miraos las piernas.. ¿Acaso no os sentiis como los protagonistas de la película? Poco a poco, de forma sutil empezamos a olvidar cuando éramos pequeños, corríamos, saltábamos y éramos los más fuertes del mundo. Ahora pasamos horas conectando nuestro cerebro a una máquina, que le jodan a las piernas, no me hacen falta para mover el ratón. Lo que me extraña es que la Wii se venda. Y es que.. ¿ Cuando decidimos que lo que hacìan aquellos niños no valia la pena?¿Cuanto decidimos que mojarse era malo? ¿Cuanto tiempo hace que saliste a correr bajo la lluvia, a pasear mojándote, a tumbarte en la arena de la playa una noche, a meter los pies en la orilla, a ver las estrellas, a aguantar la respiración debajo del agua, a nadar desnudo...? Probablemente mucho. Hemos olvidado que, hace mucho tiempo, cazabamos, dormíamos a la interperie, nos movíamos, pero sobre todo...... no temíamos a la lluvia.

Y es verdad, la actualidad está de puta madre, yo también aprecio a Mercadona, la play, el plumón, el microhondas, el porno... pero convendría no olvidar de donde venimos, convendría no olvidar al niño que todos fuimos. Yo no lo hago.

Sobre Héroes y Cigarrillos.

2010-01-03T16:42:00.005+01:00

No es un mal principio para un blog. Para mi. Para alguien que no necesita una introducción en su blog puesto que su objetivo no es crear un portal al mundo exterior.... Esto no lo leerá nadie, o casi nadie, y me gusta. Mi inconstancia, mi flojera o mi descuido harán que probablemente no seas más que una anécdota de un par de días, por eso intentaré disfrutarla, será un placer efímero, como todos.

Hay una cosa en la que mi inconstancia y mi tendencia a la facilidad no van a ganarme el pulso, en esto no, faltaría más. He dejado de fumar, oficialmente y con todas sus palabras. Algo hice en su momento, un amago que funcionó hasta que dejó de hacerlo, paradójicamente guarda una estrecha relación la causa que me incentivó con el motivo de mi retorno. Chester 1 - David 0. Pero no está vez, ahora el motivo es mucho más fuerte, tan consistente y tenaz como el brazo de Hércules o los Pilares de la Tierra, valga la doble interpretación. El motivo soy Yo, con Y mayúscula, porque me sale de los cojones :) Quizás suene un poco arrogante, vete acostumbrando.

Pero... ¿Porqué? ¿que hace que trás haber dicho Digo y Diego muchas veces, hoy sea don Diego y punto? Tan sencillo y complejo como la vida misma.

Porque los grandes Héroes no fuman, ni los grandes villanos, ni todas, o casi todas aquellas personas a las que admiro y a las que, como todo buen pobre hijo de vecino.. quiero parecerme. Así que, en cierto modo, hoy también hablo de héroes, héroes y tabaco, que pésima combinación.
No imagino a Héctor, el del penacho tremolante pidiéndole a Aquiles tregua para fumarse un piti antes de cruzar lanza escudo y espada, tampoco me imagino a Aquiles, el de los pies ligeros que, tras yacer con Briseida alargara su mano a la mesita de noche a disfrutar con Ducados de la noche estrellada. Tampoco me imagino a Ulises con un cigarrillo escuchando lo de puta madre que cantan las sirenas, ni a Jasón, dubitativo pensando, cigarro en mano, si Scylla, Caribdis o las 2, que cojones.

Ni siquiera puedo imaginarme al Capitán Alatriste, que ahi la cosa ya sería más fácil, en la Taberna del Turco, humeando junto a vino, eso si y mucho, y versos de Quevedo. O Aragorn, al que si que le he visto fumar en pipa, tener ese hábito tan denostado. Lo mismo puede decirse de Robin Hood, Máximo Décimo Meridio, William Wallace, V, uno de mis heroes favoritos que no fumaría jamás, Nathaniel, que se mató a correr para salvar a Cora de las manos de Mawa, pudo hacerlo solo porque no fumaba. Tampoco fumaba Luke SkyWalker o Darth Vader, ni ninguno de los 3 mosqueteros, ni D´Artagnan, y el conde de Montecristo solo en alguna fiesta, para aparentar y luego joderlos bien jodidos. Que hijoputa. Tampoco fumó ninguno de los 300 Espartanos que murieron dignamente en el estrecho de las Termópilas, doy fe.

Ni siquiera fuman esos que lo tienen más fácil, los que podrían hacerlo con total aceptación sin que ningún crítico de cine pusiera pegas, que ya es difícil.. No fuman los grandes ladrones, Daniel Ocean, Rusty Ryan, Thomas Crown o James Bond, ni siquiera fuma mi padre. Bueno si, a veces..... pero ese es otro cantar. Espero no haberme olvidado de ninguno, que me perdone en tal caso :)

Aunque siempre hay excepciones... Está Clint Eastwood, cuyo revolver siempre reflejaba una calmada sonrisa de la que colgaba un cigarrillo, siempre. También tenemos al Padrino, a Los Intocables, a Sin city, a todos esos inspectores de estilo SherlockHolmeriano de los tiempos en los que fumar era ley de vida, a todos esos cantantes de Jazz y Blues que sabían de buena manera acompañar esas prodigiosas manos de su copa y puro correspondiente, Extremoduro fuma, es lo más light que hacen, y todos esos soldados que, de una forma y otra... murieron defendiendo un ideal que valiera la pena, aunque si yo fuera ellos y estuviese en su situación...... también fumaría, que coño. Ah, se me olvidaba.. Reverte también fuma, que bien escribe ese cabrón.

Pero yo, que siempre he de aspirar a ser mi propio Héroe... decido que prefiero ser de los primeros, y si como héroe tengo que enfrentarme a campos devastados por humo y fuego, y a vastas extensiones de soldados firmes y rectos esperando órdenes y agrupados en batallones de 20 en 20.... lo haré, por mis santos cojones :)